Questo non è un libro su Roger Federer né sul tennis. È un libro sulla fine delle cose, sui giorni che precedono il ritiro dalla scena, sia essa un campo di terra rossa, un palcoscenico, uno studio di registrazione o un ring. Come spesso accade nei testi di Dyer, il vincitore di venti Grandi Slam è solo il pretesto per parlare d'altro, un modo per riflettere su se stesso e su di noi. Quando un artista invecchia, cosa succede alla sua creatività? Matura o marcisce? Raggiunge una nuova serenità o soccombe al tormento della morte? Quando il corpo e la mente cedono il passo alla vecchiaia, come può un atleta continuare a essere il più grande di tutti? Geoff Dyer contrappone il suo incontro con la tarda età agli ultimi traguardi nella carriera di scrittori, pittori, calciatori, musicisti e stelle del tennis che hanno segnato in diversi modi la sua esistenza. Partendo da The End, ultima traccia del primo album dei Doors, passando per l'esaurimento di Nietzsche a Torino, la riscrittura improvvisata di Bob Dylan delle sue vecchie canzoni e i dipinti di luce astratta di un ultimo Turner, Dyer mette sul tavolo le intensificazioni e i mutamenti della percezione che si verificano quando la fine si avvicina. La preoccupazione di come sfruttare al meglio il tempo che rimane, il pensionamento, il mal di schiena e i rimpianti si mischiano a un senso nuovo di vivere la bellezza e alla consapevolezza che l'arte, intesa anche come un rovescio ben piazzato, sia l'unico modo che abbiamo di sopravvivere allo scorrere del tempo. Dyer sfida la procrastinazione e la digressione in un racconto che, nonostante il buio della fine che incombe, è un luminoso canto di gioia.

Gli ultimi giorni di Roger Federer

Scrittore ormai noto e apprezzato da critica e pubblico, Geoff Dyer volle cimentarsi in un libro su uno dei suoi miti letterari, D. H. Lawrence. Un saggio sobrio ma brillante, alla sua maniera. Ci si mise dunque anima e corpo, lesse epistolari, consultò biografie, viaggiò nei luoghi dove ha vissuto Lawrence, prese tonnellate di appunti e alla fine. fallì miseramente. Ma questa, per il lettore, è una fortuna: Per pura rabbia è l'esilarante resoconto di questo fallimento e narra con feroce sarcasmo le manie, le ansie, le ossessioni di chi scrive per vivere. Un diario del periodo sulle tracce di Lawrence e delle frustrazioni che ne sono derivate, in cui il rabbioso sarcasmo di Dyer si scaglia contro gli oggetti più disparati che incontra nel tentativo di scrivere quel saggio che non sarà mai: dai frutti di mare e relativadifficoltà di mangiarli, al doppiaggio dei film in italiano, agli ostacoli che si incontrano nella ricerca del giusto tipo di cornetto integrale, alle coppie con figli, al peso mortale di una Nikon, alla totale futilità del bricolage e all'ottusità dei teorici della letteratura. Il risultato finale non ha quasi nulla a che fare con D. H. Lawrence, ma è un magnifico ossimoro: un libro sull'impossibilità di scrivere un libro.

Per pura rabbia - Fare a pugni con D.H. Lawrence

Geoff Dyer hait les voyages et les explorateurs. Anti-récit de choses vues aux confins du monde, voici un singulier mélange de carnets de route, de reportages et d'essais. Que ce soit dans les rues de Los Angeles, en plein désert du Nouveau-Mexique, devant la tombe de Gauguin en Polynésie ou aux portes de la Cité interdite, ce n'est pas tant l'exotisme ou la découverte qui prévalent ici qu'une drôle de façon de répondre à l'unique question, au fond, qui taraude le voyageur : qu'arrive-t-il lorsqu'on sort de sa zone de confort pour affronter l'imprévisible ? Comparable aux récits de John Berger, ce recueil inédit d'un écrivain majeur et pourtant méconnu nous offre, au fil de ses pérégrinations, une leçon d'écriture autant qu'un réjouissant petit traité de désinvolture.

Brillant, drôle, assez désabusé, follement intelligent, Ici pour aller ailleurs est un livre rare où l'auteur s'acharne à être là où on ne l'attend jamais, un bréviaire pour voyageurs en fauteuil.

« Le point essentiel, c'est ce que ce livre n'exige pas d'être lu à l'aune d'une prétendue ligne de démarcation entre la fiction et la non-fiction - entre certaines formes et les attentes qu'elles engendrent - et de la distance à laquelle il serait censé se situer par rapport à celle-ci. À cet égard, Ici pour aller ailleurs est à la fois motif au centre du tapis et une zone vierge sur la carte. »

« Geoff Dyer est un des écrivains les plus drôles, les plus tristes et les plus addictifs qui soient. Je parle d'expérience : j'ai lu tous ses livres et j'attends qu'il en paraisse un nouveau comme on attend des nouvelles d'un ami - un mélange improbable et irrésistible de Thomas Bernhard et Woody Allen. »

Emmanuel Carrère

Traduit de l'anglais (Grande-Bretagne) par Pierre Demarty

Ici pour aller ailleurs

Nebbia, vecchi tubi, edifici abbandonati. Un uomo fissa i tre personaggi sullo schermo mentre attraversano un paesaggio indecifrabile a bordo di un carrello ferroviario; musica elettronica; sulle loro facce perplessità e inquietudine. Attraversano una zona anonima, innominata, innominabile: la Zona, il luogo dei desideri rimossi. Ma questo l'uomo che fissa i tre personaggi sullo schermo lo sa già, perché negli ultimi trent'anni ha guardato e riguardato quel film decine di volte. Lo spettatore si chiama Geoff Dyer e il film, Stalker di Andrej Tarkovskij, è l'ossessione estetica della sua vita. Zona è il libro con cui Dyer fa i conti con i conti in sospeso. Dyer guarda dentro il film e il film guarda dentro di lui. Gli capita a vent'anni, a trenta, a quaranta. Il volto dell'attore Solonicyn si trasmuta in quello di suo padre, il volto dell'ansia e di un affetto silenzioso. Gli scenari estoni del setting si riverberano nella Cheltenham dell'infanzia, in tutti i luoghi perduti della vita. Quella colonna sonora dal ritmo acido evoca i viaggi lisergici della giovinezza. I dialoghi dei personaggi esplodono le parole degli amori sprecati troppe volte troppi anni fa. Dyer subisce le immagini di Tarkovskij e poi se ne impossessa immergendole con sguardo beffardo e autoironico nel proprio vissuto. La sua scrittura divora i fotogrammi altrui e dice, in un linguaggio vergine, che cosa sono la speranza e il fallimento, l'amore e la perversione, il sogno e la caduta. Annulla il confine tra realtà e finzione, tra vita e arte. Con Zona Geoff Dyer scrive il libro del viaggio di tutti noi che, seduti al cinema in ultima fila, vediamo scorrere il nostro tempo che scena dopo scena si consuma.

Zona - Un libro su un film su un viaggio verso una stanza

De la Biennale de Venise aux bûchers funéraires de Varanasi, un hymne hilarant et halluciné à la beauté et au sexe, à l'art et à la mort. Dans la cité des Doges. Jeff Altman, un journaliste un peu paumé qui a la fâcheuse habitude de parler tout seul, est dépêché par sa rédaction à la Biennale de Venise. Il plonge avec délice dans la débauche huppée qui réunit le petit monde de l'art contemporain autour de fontaines de bellinis, de montagnes de cocaïne et, accessoirement, d'installations artistiques. Sous un ciel vénitien aussi chatoyant qu'un tableau de Turner, Jeff rencontre l'envoûtante Laura, une galeriste américaine, avec laquelle il s'aventure dans un joyeux dérèglement des sens. Dans la cité des Morts. Un reporter s'installe à Varanasi pour écrire un article sur la ville. Le choc est rude pour un Londonien de souche ; les trajets en took-took sont aussi cauchemardesques qu'une course en wagon minier, le Gange est un mélange louche de cendres humaines et d'ordures, et des hordes de singes vicieux guettent le touriste à tous les coins de rue. Varanasi avec son chaos, ses temples, ses bûchers, est tout un monde à elle seule, le centre du cosmos. Pour un peu, on y resterait toute sa vie. Deux cités hors du temps pour une plongée décalée et jouissive dans l'art contemporain et la spiritualité indienne.

Voir Venise, mourir à Varanasi

De la Biennale de Venise aux bûchers funéraires de Varanasi, un hymne hilarant et halluciné à la beauté et au sexe, à l'art et à la mort. Dans la cité des Doges, Jeff Altman, un journaliste un peu paumé qui a la fâcheuse habitude de parler tout seul, est dépêché par sa rédaction à la Biennale de Venise. Il plonge avec délice dans la débauche huppée qui réunit le petit monde de l'art contemporain autour de fontaines de bellinis, de montagnes de cocaïnes et, accessoirement, d'installations artistiques. Sous un ciel vénitien aussi chatoyant qu'un tableau de Turner, Jeff rencontre l'envoûtante Laura, une galeriste américaine, avec laquelle il s'aventure dans un joyeux dérèglement des sens. Dans la cité des Morts. Un reporter s'installe à Varanasi pour écrire un article sur la ville. Le choc est rude pour un Londonien de souche : les trajets en took-took sont aussi cauchemardesques qu'une course en wagon minier, le Gange est un mélange louche de cendres humaines et d'ordures, et des hordes de singes vicieux guettent le touriste à tous les coins de rue. Varanasi avec son chaos, ses temples, ses bûchers, est tout un monde à elle seule, le centre du cosmos. Pour un peu, on y resterait toute sa vie. Deux cités hors du temps pour une plongée décalée et jouissive dans l'art contemporain et la spiritualité indienne.

In eight poetically charged vignettes, Geoff Dyer skillfully evokes the music and the men who shaped modern jazz. Drawing on photos, anecdotes, and, most important, the way he hears the music, Dyer imaginatively reconstructs scenes from the embattled lives of some of the greats: Lester Young fading away in a hotel room; Charles Mingus storming down the streets of New York on a too-small bicycle; Thelonius Monk creating his own private language on the piano. However, music is the driving force of But Beautiful, and Dyer brings it to life in luminescent and wildly metaphoric prose that mirrors the quirks, eccentricity, and brilliance of each musician’s style.

Jazz impro

Chronique des années 80 dans la banlieue londonienne. Avec Steranko, Freddie, Carlton, Fran et les autres, nous rentrons de plain-pied dans le monde des vies précaires, des petits boulots, des squats, de la débrouille au jour le jour et de l'amitié.Les mésaventures du héros, racontées à la première personne, sont le plus souvent désastreuses, mais le narrateur sait toujours en voir le côté drolatique et ses propos sont toujours teintés d'humour, d'ironie, de tendresse et de sensibilité.

La Couleur du souvenir

Geoff Dyer, né le 5 juin 1958 à Cheltenham, est un écrivain britannique.

Lorsque vous êtes seul, l'écriture peut vous tenir compagnie. C'est aussi une forme d'auto-compensation, une façon de compenser les choses - plutôt que de faire des choses - cela ne s'est pas tout à fait produit.

Faire de l'ordinaire potentiellement magique est ce que le film devrait être.

C'est drôle, parce que les gens disent toujours quand ils me rencontrent, m'ayant lu - ou ils m'ont lu, après m'avoir rencontré - qu'ils sont frappés par la façon dont le ton est assez similaire, dans la vraie vie et dans les livres.

Je n'ai jamais été beaucoup attiré par la satire d'aucune sorte.

Nous allons toujours à la non-fiction pour le contenu. Et si c'est bien écrit, c'est un bonus. Mais nous ne parlons pas souvent de l'œuvre d'art non-fiction. C'est ce qui m'intéresse beaucoup.

J'ai toujours eu cette conviction que vous voulez écrire sur les vérités universelles.

Je serais probablement, dans la soixantaine, prêt à commencer à avoir des enfants, tant que j'ai été épargné tout ce qui ne me plaise pas. D'ici là, j'aurais perdu tout intérêt pour pratiquement tout, donc il n'y aurait pas de coût d'opportunité.

J'ai cette idée de longue date que la distinction entre la fiction et la non-fiction n'est pas seulement: «Cela s'est-il produit ou n'est-ce pas arrivé? C'est une forme.

J'espère que rien que j'écris ne semblera jamais sérieux parce que je m'abonne absolument à la revendication de Franz Nietzsche quand il dit: "Ah, sérieux, le signe sûr d'un esprit lent." Les gens sérieux sont toujours un peu épais de mon expérience.

L'un des grands privilèges de ma vie était de grandir dans une maison sans livres.

Chacun de mon livre arrive sous une forme et un style approprié au sujet.

Je suis tellement révolté par les écrivains qui se prenaient au sérieux qu'en tant que sorte de manifestation, j'ai prioriné le rôle de l'écriture dans ma vie. Je le fais quand je n'ai rien de mieux à faire - et même alors je ne fais souvent rien à la place.

Ma phase évangélique sur Burning Man est bel et bien dans le passé.

Il y a quelque chose à propos de New York. Vous pouvez avoir une bonne sensation d'appartenance en tant qu'écrivain ici. C'est probablement la meilleure ville du monde comme ça. Le wisecracking de New York me manque.

Je pense, de la distinction entre la fiction et la non-fiction. La fiction n'est vraiment rien: c'est ce que c'est. Mais la non-fiction - et vous voyez cela particulièrement avec quelque chose comme le prix de la BBC Samuel Johnson pour la non-fiction - la non-fiction que nous définissons par rapport à ce dont il s'agit. Ainsi, Stalingrad par Antony Beevor. C'est "à propos" de Stalingrad. Ou, voici un livre de Claire Tomalin: c'est "à propos" de Charles Dickens.

Ce que je n'aime pas, c'est construire un livre qui correspond à tout type de modèle générique, qu'il s'agisse de fiction ou de non-fiction.

Pour moi, une grande blague est une idée exprimée sous une forme extrêmement concentrée.

Dès que j'entends qu'il y a quelque chose à quoi s'habituer, je sais que je ne le ferai pas; Je m'engage en quelque sorte à ne pas m'y habituer.

Je suis aussi fort et souple qu'une vitre mince. J'ai trop de maux - épaule gauche, coude gauche et poignet gauche - en fait, tout le bras gauche.

La seule chose que vous pouvez dire sur le nouveau cabinet que Donald Trump est de mettre en place. Cela semble être l'un des thèmes cohérents. Ils sont très, très sceptiques à propos de l'Iran.

Partager une chambre avec une personne est pire que de partager avec six, et partager avec six est en quelque sorte pire que de partager avec soixante.

Il y a toujours quelque chose d'impressionnant lorsque les gens se donnent absolument à leur travail. Le truc militaire - j'étais conscient que leur routine, leur mode de vie est si opposée aux miennes. À certains égards, leur vie m'a semblé intolérable. Mais, le mien serait aussi pour eux, parce que cette vie étrangement duressse-faire est également accompagnée de ses obligations.

Je comprends mes limites en tant qu'écrivain de fiction, c'est pourquoi mes romans seront toujours proches de chez eux.

Dans les années 80, le monde dans lequel je vivais n'était pas ce monde de consommation. Il n'y avait pas grand-chose à acheter, vraiment. En fait, je suis toujours frappé par ça. Il n'y a pas énormément de choses que je veux. Quelqu'un cite Diogène, qui se promène en disant: "Combien de choses il y a sur le marché dont Diogène n'a pas besoin." Je le sens toujours. Sauf bien sûr, lorsque vous vivez à Venise, en Californie et que vous voyez toutes ces belles maisons!

Les gens sérieux sont toujours un peu épais de mon expérience.

Il y a quelque chose de terrible à Oxford, je pense. C'est un si petit ghetto.

Je pense que cette forme détermine comment les lecteurs lisent un livre et comment ils le jugent.

Emprunter quelque chose à une forme d'art et la relocaliser dans une autre a toujours un relent de prétention, comme dans les livres si, au lieu de "Chapter One", vous avez "First Movement".

Une fois que vous avez publié quelques livres, vous faites glisser cette balle et cette chaîne d'une liste de dos. Toutes les preuves de la façon dont vous vous avez vendu sont là. Je pense que beaucoup d'écrivains de mon âge ont cette étrange expérience de passer de la potentiel à des has-been.

La seule chose qui change dans mes romans, ce sont les emplacements.

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