Malgré la présence amicale, la chaleur familiale, « [j]e me sens en exil », a écrit Gilles Archambault dans Qui de nous deux ? (Boréal, 2011). Ce sentiment, créé par le décès de sa femme, est celui qui donne son rythme à Sortir de chez soi. L’auteur y déambule dans le quartier McGill parce que sa maison – leur maison – abrite un silence invivable, bien que le passage du temps, comme un train, semble en avoir fait tomber les murs. Dès lors, dedans, c’est comme dehors, car « [j]’ai beau sortir de chez moi, je ne sors pas de moi. » Fuyant ainsi les souvenirs trop prégnants, il est rattrapé par eux au détour des rues.Il ne quittera pas pour autant cette maison qu’il voit comme « [s]on dernier ancrage terrestre », car il est « de ceux qui restent ». Il constate toutefois que la rue McGill érige toujours ses vieux bâtiments « d’allure britannique » qui « inspirent […] un sentiment de crainte », de même qu’elle offre au désir « [c]es jeunes femmes qui prennent une glace aux tables du Van Houtte » et que, eux comme elle, « lui survivront ». Pourquoi marcher, alors, sinon pour hanter le passé qui lui « tient de plus en plus lieu d’avenir » ? La réponse viendra de la jeunesse des carrés rouges, dont il épousera dans la rue le mouvement, ravivant ainsi le souvenir de sa femme en une action qui le fasse sortir de lui-même.Cette sortie, elle apparaît également possible au détour d’une pensée : celle que, « enregistrer le présent, nourrir ainsi à peu de frais [s]a passion de la vie », pourrait se réaliser s’il prenait des photos – lui qui, comme il le confie, n’a jamais même possédé d’appareil. Or, le livre offre à son auteur et au lecteur une réelle sortie dans le quartier McGill grâce aux photographies d'Erika Nimis qui accompagnent magnifiquement le texte en lui ouvrant de nouvelles avenues.

Sortir de chez soi

"Je sais que je suis détruit", se dit un vieil homme qui se promène dans les rues de Montréal un jour de novembre. "Détruit, on le devient peu à peu. Pour cela, il suffit de vivre". Les dix-sept nouvelles qui composent ce recueil sont autant de variations sur cet unique thème, cette unique vérité que l’auteur emprunte à Miguel Torga : "Exister, c’est perdre, petit à petit".  Et perdre, c’est être seul, de plus en plus. Pourtant, nul désespoir dans ces pages, pas même de révolte ni de cynisme. Plutôt, l’acceptation lucide et modeste de l’inévitable, forme ultime de la dignité et de la beauté. Car chaque personnage a beau éprouver pour lui-même le sentiment (la certitude) de sa propre défaite et de la solitude grandissante où l’existence l’a jeté, cette défaite et cette solitude n’empêchent pas que subsiste toujours, quelque part, une dernière lueur, une dernière tendresse, un dernier souvenir de bonheur. La destruction est inéluctable, certes, l’ironie de la vie est tantôt cruelle, tantôt risible, mais il arrive aussi que le naufrage ne soit pas sans douceur...

Un promeneur en novembre

Vient un temps dans la vie où le présent na presque plus de poids et où lêtre ne possède rien de plus précieux ni de plus sûr que le souvenir de ce quil a été, de ce quil a vécu et de ce quil a perdu. Ghislain, un vieux comédien solitaire et à peu près oublié, a décidé de réunir quelques-uns de ses amis de longue date pour un repas au restaurant. Il y aura là Marie-Paule, lancienne maîtresse restée proche de lui, Yves, le romancier, Luc, le marginal, la jeune Annie, fille dun ami disparu. Et bien des fantômes. Quattend Ghislain de ces témoins de son passé, que veut-il leur annoncer, quespère-t-il revivre en leur compagnie, personne ne le sait. Mais tous, sous le coup de cette invitation, sont amenés à penser à lui, à reparcourir eux aussi leur propre existence et à éprouver pour eux-mêmes la fuite du temps, lapproche inexorable de la fin.

Cinq personnages différents qui prennent tour à tour la parole ; huit séquences échelonnées sur une seule journée, de dix heures du matin à minuit ; une attente qui se met progressivement en place : ce roman est construit avec la rigueur et la simplicité dune pièce de théâtre.

Lorsque le coeur est sombre

« Je sais que je suis détruit », se dit un vieil homme qui se promène dans les rues de Montréal un jour de novembre. « Détruit, on le devient peu à peu. Pour cela, il suffit de vivre. »Les dix-sept nouvelles qui composent ce recueil sont autant de variations sur cet unique thème, cette unique vérité que l’auteur emprunte à Miguel Torga : « Exister, c’est perdre, petit à petit. » Et perdre, c’est être seul, de plus en plus. Pourtant, nul désespoir dans ces pages, pas même de révolte ni de cynisme. Plutôt, l’acceptation lucide et modeste de l’inévitable, forme ultime de la dignité et de la beauté. Car chaque personnage a beau éprouver pour lui-même le sentiment (la certitude) de sa propre défaite et de la solitude grandissante où l’existence l’a jeté, cette défaite et cette solitude n’empêchent pas que subsiste toujours, quelque part, une dernière lueur, une dernière tendresse, un dernier souvenir de bonheur. La destruction est inéluctable, certes, l’ironie de la vie est tantôt cruelle, tantôt risible, mais il arrive aussi que le naufrage ne soit pas sans douceur...

Jacques a soixante-cinq ans, bientôt soixante-dix. Il est garçon de restaurant, métier qu'il a choisi faute d'ambition mais auquel il s'accroche à présent comme au seul moyen qui lui reste d'oublier ce qui vient. Et d'oublier un peu ce qui a été, cette unique passion pour une femme maintenant disparue. Mais qu'il se trouve au milieu de ses clients et de ses collègues ou aux côtés des êtres qui l'entourent de leur jeunesse ou de leur affection, il n'oublie rien. Ni la mort qui s'approche. Ni l'amour qui s'éloigne.
Roman de l'âge inexorable et de la nostalgie, empreint d'une lucidité que seul l'attachement à l'ultime amour préserve du désespoir, voici un livre grave et tendre à la fois, écrit sur ce ton d'intimité, d'émotion retenue et d'ironie mêlée de compassion qui donne à la voix et à l'univers de Gilles Archambault leur caractère si unique, si personnel, et cependant si proche de chacun d'entre nous.

Courir A Sa Perte

La fuite immobile

Tu Ne Me Dis Jamais Que Je Suis Belle

Fuites et poursuites

Gilles Archambault, né le 19 septembre 1933 à Montréal, au Québec, est un romancier et nouvelliste québécois. Il a publié plusieurs textes dans plusieurs genres différents (romans, nouvelles, théâtre, essai, etc.). Son fonds d'archives est conservé à la Bibliothèque et Archives nationales du Québec (BAnQ).

Ce n'est que rétrospectivement que la vie paraît douce. Elle ne nous semble vivable que lorsque le moment présent est supportable.

Vivre, n'est-ce pas toujours se remettre en question ?

La beauté même, et la perception qu'on en a, est source de mélancolie.

On prend goût à son désespoir. C'est plus facile que de lutter !

On se croit rarement capable de mauvaises choses qu'on finit souvent par faire.

Si je me mettais à croire à quelque chose - ce que je ne souhaite pas -, c'est à l'anarchie que je croirais.

Seul l'amour a de l'importance dans le délire sans queue ni tête de notre existence.

L'amour, il faut l'avoir vu chez les autres pour le comprendre vraiment. On ne s'aperçoit que de son absence.

Il faut faire rire les femmes, c'est ce qu'elles attendent le plus de nous, les hommes !

S'habituer à suivre sa voie sans prêter trop attention à ce qui se déroule autour de soi. Ne pas craindre d'être nombriliste. Peut-être est-ce de cette façon qu'on peut le moins heurter les autres.

L'enfance. L'âge de la vie où tout semble possible, où on imagine qu'il suffira de vouloir changer son destin.

Ce qu'il peut être enivrant de se sentir étranger au monde ! On a toujours l'impression d'être en voyage.

L'homme doit prendre conscience de ses abîmes pour mieux les contourner.

Rares sont les hommes qui additionnent les bonheurs. C'est à peine s'ils peuvent s'approcher d'une femme à la fois.

Les mots ont trop servi, on ne sait plus les utiliser.

On voudrait parfois que le monde et le temps s'arrêtent pour nous permettre de les rattraper.

Pourquoi l'amour ne permettrait-il que rarement la permanence des liens que crée l'amitié.

On ne peut réduire les autres à l'ordinaire que si, fort de sa propre médiocrité, on se juge supérieur.

Le véritable amour n'a jamais besoin d'être soutenu par de grands principes.

L'amitié qui n'est pas discrète est dangereuse.

Le plus précieux de l'aventure n'était-il pas, tout compte fait, la promesse de joies possibles, le désir non encore assouvi ?

Entre malheureux, la sympathie très vite se crée.

Etonnant de voir le peu de place qu'occupe l'amour chez les hommes. Trop douloureux comme sentiment, trop consumant. La plupart des humains ne l'ont pas connu ou se sont empressés de l'oublier.

On ne fraye jamais avec un homme célèbre, une personnalité comme ils disent, sans être tenté d'en profiter un peu.

Qu'il est pitoyable, l'être trop faible qui soudainement se fâche. Il ne sait plus, l'instant de colère passé, comment se comporter.

Comment dire à une femme de ne pas vous aimer alors que vos gestes vous trahissent ?

Personne ne niera que la vie est horrible, que c'est une suite d'angoisses sans fin. Il n'y a qu'une façon de passer à travers, c'est de ne pas y penser.

Le côté honteux de l'écriture c'est lorsque le succès ne vient pas la couronner. Le succès n'est rien que la permission de continuer.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Gilles_Archambault

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