Henri Barbusse (1873-1935) 

"Quoique il dût faire encore jour, il n'y avait plus de soleil. Le brouillard et la pluie bretonne nous avaient surpris au milieu d'une excursion en pleine mer. Il nous semblait que la pluie fût tombée ainsi depuis la création du monde, et du pont humide du bateau qui tirait des bordées le long de la côte, nos visages regardaient aveuglément au loin... 

Notre ami Saintclair, qui avait un doux regard sous son capuchon de toile cirée, désigna, avec l'aile ruisselante de son geste, la côte basse et noyée, à peine visible dans l'espace : 

- C'est La Chapelle, dit-il. Quand j'étais enfant, je passais mes vacances sur cette dune alors ensoleillée et pleine d'été... 

Et à sa voix, comme un groupe de naufragés jetés au fond de cette longue barque de brouillard, nous levâmes malgré nous nos yeux perdus vers le miracle du soleil qu'il évoquait. 

Le vent nous obligeait à décrire de longs circuits pour nous éloigner peu à peu de la côte qui s'étend entre l'anse de Malen et le phare du Pouldu. Une manouvre fit tourner le bateau ; un souffle nous fouetta la figure ; la grand'voile battit le long du mât, puis nous recommençâmes à fuir en sens inverse, pauvres voyageurs éternels du gris. Le vrai soir tomba, et comme nous nous étions rapprochés tous les trois, solitaires, sans avenir, à cause de cette pénombre, le vent suspendit son bourdonnement éternel, et s'enfonça dans le silence. " 

Recueil d'histoires courtes : 

"L'illusion" - "L'aveu des cloches" - "Blanc ou noir ?" - "La petite femme" - "Rencontre" - "Conte de fées" - "Le mauvais esprit" - "La mauvaise plaisanterie" - "Léonie" - "La confession"

L'illusion

Henri Barbusse (1873-1935)

"La Dent-du-Midi, l'Aiguille-Verte et le Mont-Blanc font face aux figures exsangues émergeant des couvertures alignées sur la galerie du sanatorium. 

Au premier étage de l'hôpital-palais, cette terrasse à balcon de bois découpé, que garantit une véranda, est isolée dans l'espace, et surplombe le monde. 

Les couvertures de laine fine - rouges, vertes, havane ou blanches - d'où sortent des visages affinés aux jeux rayonnants, sont tranquilles. Le silence règne sur les chaises longues. Quelqu'un a toussé. Puis, on n'entend plus que de loin en loin le bruit des pages d'un livre, tournées à intervalles réguliers, ou le murmure d'une demande et d'une réponse discrète, de voisin à voisin, ou parfois, sur la balustrade, le tumulte d'éventail d'une corneille hardie échappée aux bandes qui font, dans l'immensité transparente, des chapelets de perles noires. 

Le silence est la loi. Au reste, ceux qui, riches, indépendants, sont venus ici de tous les points de la terre, frappés du même malheur, ont perdu l'habitude de parler. Ils sont repliés sur eux-mêmes, et pensent à leur vie et à leur mort. 

Une servante parait sur la galerie ; elle marche doucement et est habillée de blanc. Elle apporte des journaux, les distribue. 

- C'est chose faite, dit celui qui a déployé le premier son journal, la guerre est déclarée. 

Si attendue qu'elle soit, la nouvelle cause une sorte d'éblouissement, car les assistants en sentent les proportions démesurées." 

Henri Barbusse raconte ces longs mois passés au front, dans les tranchées. Les héros sont ses compagnons d'armes, venus d'univers différents et de tout âge. "Il faut tenir" est le principal mot d'ordre... Tenir mais aussi survivre. Un à un, ces hommes, auxquels on s'attache facilement, disparaissent, sacrifiés au dieu de la guerre. 

Prix Goncourt 1916

Le feu - journal d'une escouade

BnF collection ebooks - "J'accuse tous les gouvernements français qui se sont succédé depuis la guerre d'avoir accueilli, encouragé, aidé, payé et armé les sociétés de moins en moins secrètes de gardes blancs, qui constituent une organisation internationale de criminels ayant pour but le meurtre et la guerre."

BnF collection ebooks a pour vocation de faire découvrir en version numérique des textes classiques essentiels dans leur édition la plus remarquable, des perles méconnues de la littérature ou des auteurs souvent injustement oubliés. Tous les genres y sont représentés : morceaux choisis de la littérature, y compris romans policiers, romans noirs mais aussi livres d'histoire, récits de voyage, portraits et mémoires ou sélections pour la jeunesse.

J'accuse ! - Un réquisitoire implacable

De 1910 à 1914, Henri Barbusse a rédigé pour le quotidien Le Matin une centaine de courtes nouvelles, aujourd'hui quelque peu tombées dans l'oubli. Ce recueil, qui réunit vingt-cinq nouvelles dont certaines inédites, permet de découvrir la production de Barbusse dans toute sa variété par le choix des thèmes abordés. Dans ces textes, Barbusse se conforme au modèle contraignant du "feuilleton", grand succès de la Belle Epoque : format, facture classique de l'écriture et de la construction du récit, régularité de parution, adéquation au goût petit-bourgeois des lecteurs... Mais si Barbusse utilise les recettes traditionnelles les plus éprouvées, les masques conventionnels tombent vite devant la mise au jour des forces de l'inconscient. Les portraits qu'il dessine ici ne sauraient entraîner l'admiration des lecteurs sans créer un conflit avec la morale individuelle ou sociale.

Nouvelles du matin - 1903-1914

C'est la vie des tranchées, long et morne tissu de peurs déchiré parfois par la chute d'une marmite ou par une série d'explosions de shrapnells, mais la vie des tranchées DITE et non pas narrée par ceux qui vivent là en sursis. Le temps de l'attente, le temps du passé recomposé sans cesse pour vouloir continuer à croire que l'on est encore vivant, le temps du futur sont dits et non racontés, par ceux qui le vivent. Mais le vivent-ils ce temps, ces hommes en sursis? Pour le vivre il n'ont en tout cas et pour tout moyen que cette parole qui fait l'essentiel de ce livre, seule témoin de ce qu'ils sont et que le narrateur Barbusse (homme engagé s'il en fut) rapporte dans ce "roman" qui "dénonce" l'horreur de la civilisation mécanique qui trouva dans ces champs (d'honneur ou d'horreur?) un terrain d'expérimentation étendu par la suite à la terre entière. Champ exploré plus tard par Céline.

  Format professionnel électronique © Ink Book édition.

Le Feu (Journal d'une Escouade) [édition intégrale revue et mise à jour]

On est en 1921. La première guerre mondiale finie, le monde s'ébroue, et ça concerne aussi bien la politique ques les arts, et la façon de vivre ensemble. Dada et le surréalisme vont poindre. Ceux qui ont survécu à l'horreur la portent dans leurs phrases.

Dans ce contexte de chaos et d'éveil, dans cette fatalité de la violence et de la domination, quelle responsabilité pour les artistes, et notamment les écrivains et poètes ? Comment se révolter, et comment s'assurer que l'ancien ne conditionne pas le surgissement du neuf ? 

C'est un texte sombre et âpre, qui pose les problèmes et limites de l'engagement. Qui mesure à chaque pas le défi personnel de l'art à ce qu'il affronte au dehors. Où se situer dans les extrêmes, comment garder distance dans l'agir ?

On peut trouver que le passage où Barbusse s'en remet à la révolution russe, et à la personnalité de Lénine, a considérablement vieilli. Mais le dispositif qui pose ici la radicalité, et la générosité du discours de l'auteur de "Clarté", cela vaut pour nos contradictions et conflits d'aujourd'hui, celles et ceux qui naissent en permanence, religion, État, formes, sur notre route au présent. Texte nécessaire, urgent pour cela même : nous ne sommes débarrassés de rien, quant à ce qui ici s'énonce, se dénonce.

FB

Le couteau entre les dents - ""La vraie doctrine révolutionnaire, c'est celle qui remet le pouvoir à sa vraie place, c'est-à-dire dans chaque être vivant.""

Clarté

"Ce qui domine dans L'Enfer, c'est le fougueux désir du Corps, parfois le cri mystérieux du plus profond amour. C'est la plainte des opprimés, des peuples qui souffrent. Elle enflamme la ferveur révolutionnaire du romancier."

L'Enfer

Henri Barbusse est un écrivain, homme politique, scénariste et journaliste français, né le 17 mai 1873 à Asnières et mort le 30 août 1935 à Moscou.
Il relate sa vie au front pendant la Première Guerre mondiale dans son roman Le Feu qui remporte le prix Goncourt en 1916. Résolument pacifiste, il fonde l’Association républicaine des anciens combattants en 1917 et adhère au Parti communiste en 1923.
Se consacrant à son activité de journaliste, il devient directeur littéraire de l'Humanité en 1926. Il fonde la revue Monde en 1928.

Oui, il y a une divinité, dont nous ne devons jamais nous détourner pour la direction de notre énorme vie intérieure et de la part que nous avons aussi bien dans la vie de tous les hommes. C'est ce qu'on appelle la vérité.

Nous sommes tous, toujours, le désir de ne pas mourir. Ce désir est aussi incommensurable et varié que la complexité de la vie, mais en bas, c'est ce qu'il est: continuer d'être, être de plus en plus, se développer et endurer. Toute la force que nous avons, toute notre énergie et notre clarté d'esprit servent à s'intensifier d'une manière ou d'une autre. Nous nous intensifions avec de nouvelles impressions, de nouvelles sensations, de nouvelles idées. Nous nous efforçons de prendre ce que nous n'avons pas et de l'ajouter à nous-mêmes. L'humanité est le désir de nouveauté fondée sur la peur de la mort. Voilà ce qu'il est.

Je ne regrette pas ma jeunesse et ses croyances. Jusqu'à présent, j'ai perdu mon temps à vivre. La jeunesse est la vraie force, mais elle est trop rarement lucide. Parfois, il a un goût triomphant pour ce qui est maintenant, et le purnacier du paradoxe peut lui faire plaisir. Mais il y a un diplôme en innovation que ceux qui n'ont pas vécu ne peuvent pas atteindre. Et pourtant, qui sait si la grandeur sévère des événements actuels n'aura pas éduqué et vieilli la génération qui forme aujourd'hui la frontière efficace de l'humanité? Quel que soit notre espoir, si nous ne l'avons pas placé chez la jeunesse, où devrions-nous le placer?

Tous les amants du monde se ressemblent : ils tombent amoureux par hasard ; ils se voient, et sont attachés l'un à l'autre par les traits de leur visage ; ils s'éclairent mutuellement par la préférence féroce qui s'apparente à la folie ; ils affirment la réalité des illusions ; et pour un moment ils changent le mensonge en vérité.

Je crois, malgré tous, dans la victoire de Truth. Je crois en la valeur capitale, ci-après inviolable, de ces quelques hommes vraiment fraternels dans tous les pays du monde, qui, dans l'oscillation des égoïsmes nationaux, se lâchent, se démarquent et se démarque, comme les glorieuses statues de droit et de devoir .

Il n'y a pas d'enfer, pas d'inferno sauf la frénésie de la vie.

Arrêter la guerre? Impossible! Il n'y a pas de remède pour la maladie du monde.

Deux armées qui se battent sont comme une grande armée qui se suicide.

La femme des profondeurs de ses chiffons, un waif, un martyr - a souri. Elle doit avoir un cœur divin pour être si fatigué et pourtant souriant.

Nous avons la divinité de notre grande misère. Et notre solitude, avec ses idées, des larmes et des rires et ses rires, est mortellement divin.

Quelle que soit notre ignorance à elle-même, et quelles que soient les blessures des autres êtres humains, nous devons nous étudier avec une sorte de dévotion.

Ce n'est pas une femme que je veux - ce sont toutes des femmes.

Deux armées qui se battent, c'est une grande armée qui se suicide.

Je suis plus sensible que les autres. Des choses que les autres ne remarqueraient pas éveiller un écho distinct en moi, et dans de tels moments de lucidité, quand je me regarde, je vois que je suis seul, tout seul, tout seul.

Il y a des moments nuageux où l'on se demande si les hommes ne méritent pas toutes les catastrophes dans lesquelles ils se précipitent! Non - je me rétablisse - ils ne les méritent pas. Mais nous, au lieu de dire "je souhaite" que "je le ferai". Et ce que nous allons, nous devons le construire, avec l'ordre, avec la méthode, commençant au début, quand une fois que nous aurons été en ce qui concerne ce début. Nous devons non seulement ouvrir les yeux, mais nos bras, nos ailes.

Au toucher de l'humanité, les choses s'usent avec une lenteur déchirante.

C'était un suicide. D'autres se sont tués avec du poison ou avec un revolver. Je me suis tué avec des minutes et des heures.

Je crois que autour de nous, il n'y a qu'un seul mot de tous les côtés, un immense mot qui révèle notre solitude et éteint notre rayonnement: rien! Je crois que ce mot ne souligne pas notre insignifiance ou notre malheur, mais au contraire de notre épanouissement et de notre divinité, car tout est en nous-mêmes.

Ce serait un crime de montrer les beaux côtés de la guerre, même s'il y en avait !

Comment je t'ai attendu! Comment je t'esvie! Il balbutia. "Je pensais à toi tout le temps. Je t'ai vu tout le temps. Ton sourire était partout." Il a baissé la voix et a ajouté: "Parfois, lorsque les gens parlaient des lieux communs et que votre nom était mentionné, cela traversait mon cœur comme un courant électrique.

La liberté et la fraternité sont des mots, tandis que l'égalité est une chose.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Henri_Barbusse

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