« Les mémoires demeurent à tout instant vivantes. Le passé ne sait que mourir. Je n'ai voulu parler, avec vous, que de vie. »

Est-ce son don de conteur qui a offert à Henri Gougaud de s'inventer mille vies ? Dans ce récit riche et vibrant, écrit d'une plume tendre et amusée, l'écrivain et poète nous dévoile ses chemins secrets. Ils suivent les bouleversements de l'histoire : l'Occupation allemande vécue, enfant, à Carcassonne dans une famille de résistants. Puis le départ pour Paris et la vie d'artiste, le monde libertaire, les cabarets de la Rive Gauche où il devient parolier de Gréco, Ferrat, Reggiani, puis l'expérience de la radio, aux côtés de Claude Villers, où il transmet l'immense répertoire de la tradition orale des contes. Jusqu'à l'écriture, à laquelle il décide de se consacrer. Cette aventure d'une grande humanité, qu'il dédie à son fils, Aurélien, dévoile les horizons infinis qui se cachent en nous et disent toute la puissance, le mystère et la richesse de la vie.

J'ai pas fini mon rêve

Dans un modeste ermitage au coeur du désert égyptien, Nathan, un vieux Copte, attend la mort avec sérénité. Et c'est la vie frappe à sa porte : venus de Bagdad, d'Ispahan, de Constantinople, de Jérusalem, des visiteurs font halte chez lui, en attendant de poursuivre leur chemin à bord d'une caravane partie, elle, de Samarcande. Mais, tel un mirage, la caravane n'arrive pas... Durant dix jours, Adour, l'ancien joueur de luth arménien, Hilarion, le moine-soldat grec, Zahra, qui attend la naissance de son enfant, et Madjid, le serviteur en fuite, vont tour à tour raconter leur histoire et leurs tribulations. Ce sont ces récits, pleins d'espoir, de terreur, de drames et de joies qui dessinent les arabesques à la fois insensées et lumineuses de notre propre condition humaine. Le talent de conteur d'Henri Gougaud donne à cette fresque d'un Orient disparu le charme d'un rêve et la sagesse d'une fable où l'amour, le temps, la vie, la mort, la fraternité, la religion se répondent comme par enchantement.

Les Voyageurs de l'aube

Novembre 1620. Premier acte de la guerre de Trente Ans : Prague la protestante est mise à sac par les troupes catholiques. Anna, la servante, recueille l'enfant de son maître qu'on a massacré sous ses yeux.
Elle ne sait pas encore que sa vie vient de prendre un cours radicalement nouveau.
Elle fuit Prague avec le petit miraculé. Elle rencontrera, dans la tourmente de la guerre, la rage et la beauté de vivre, le secret des forêts, la folie et l'amour de gens inoubliables.
Henri Gougaud n'a jamais écrit un roman plus romanesque, plein de rebondissements et de péripéties. Mais on y retrouve les thèmes qui lui sont chers. D'épreuve en épreuve, Anna découvre la vraie générosité humaine, celle qui fait fi des apparences et de la morale des bien-pensants.

Le Voyage d'Anna

La riche famille de Guillaume Bélibaste soutient les derniers " Parfaits ", propagateurs clandestins de l'hérésie cathare. En ce début du XIVe siècle, il n'en reste plus guère... Un jour d'automne, Guillaume est obligé de tuer un berger qui menaçait de le dénoncer à l'Inquisition. Désormais proscrit, il n'a d'autre choix que de rejoindre, à contrecour, les errants mystiques. Mais comment mener cette vie ascétique lorsqu'on n'a pas la foi ?

Né à Carcassonne en 1936, Henri Gougaud partage son temps d'écrivain entre les romans et les livres de contes, la plupart disponibles en Points. Il est notamment l'auteur de L'Inquisiteur, Le Grand Partir, L'Homme à la vie inexplicable, L'Expédition, Les Sept Plumes de l'aigle et Le Voyage d'Anna.

" Les romans d'Henri Gougaud ont le parfum, le rythme, la musicalité, la profondeur des légendes. "

Lire

" Dans Bélibaste, Henri Gougaud a romancé un Moyen Âge fertile en héros comme il les aime, des marginaux mystiques perdus sur les chemins de l'absolu. "

La Dépêche du Midi

Bélibaste

Peut-être un jour goûtera-t-on la richesse de la littérature des pauvres, ses milles savoirs et saveurs ? Peut-être surtout découvrira-t-on sa force, qui n'a de but que d'aiguillonner la vie, de la pousser en avant comme un cheval, et de dilater le monde jusqu'aux extrêmes inconnus, plutôt que de le réduire aux frontières de ce que l'on peut exactement savoir ?

Peut-être est-ce seulement pour cela, aider la vie comme la pluie l'aide, et les jardiniers, que ces histoires sans importance ont traversé cahin-caha les siècles, tandis que tant d'ouvres réputées immortelles se perdaient corps et biens dans les sables du passé ?

H. G.

La bible du hibou - Légendes, peurs bleues, fables et fantaisies du temps où les hivers étaient rudes

Avec cet abécédaire original et coquin, Henri Gougaud nous entraîne dans les méandres de l'amour et les plaisirs de la chair. De "Amant véritable" à "Zizi", en passant par "Bienfaisante tendresse", "Orgie" ou "Septième Ciel", il dessine ici une nouvelle carte du tendre. Citations, aphorismes, jongleries verbales, légendes plus ou moins truculentes et saugrenues... Dans une langue littéraire et élégante, le lecteur est invité à découvrir l'Amour sous toutes ses coutures. Un badinage joyeux et foutraque où rien n'est oublié : autant de moeurs qu'il y a de façons d'effeuiller la marguerite.

L'abécédaire amoureux - En amour, le vaillant est celui qui dépose les armes

Expedition (l')

"Avant que la peste n'arrive à Avignon, je croyais ma mère immortelle. Dieu la garde, je ne me souviens pas de son visage éteint [...]. En vérité, nous soupçonnons parfois notre mémoire d'enchanter faussement le passé, alors qu'elle est fidèle à ce qui fut, et que seules sont trompeuses les mélancolies qui nous font douter d'elle."Chassé d'Avignon par la peste, Mathieu Le Tremble s'en va sur les chemins à la recherche de l'ateur d'un livre qui est sa seule richesse en ce monde. Sa soeur et le compagnon de celle-ci, un troubadour l'accompagnent.Rencontres extraordinaires, mystères, merveilles, épreuves pour les corps et les âmes, quête de vérité - celle du ciel et celle d'ici-bas mêlées - font la trame de ce roman somptueux et profond, aussi simple et aussi entêtant que l'amour.

Paramour

Henri (Noël) Gougaud, né le 7 juillet 1936  à Villemoustaussou, est un écrivain, un poète, un conteur et un chanteur français mais aussi occitan[réf. souhaitée].

Où est le pouvoir de contraindre, l'amour n'est pas.

La tendresse et le corps d'une femme, ce paradis des pauvres en espoir.

Quelle bizarre folie que la vie en ce monde !

Le regret du passé, la peur de l'avenir nous égarent sans cesse. Nous cherchons obstinément des chemins dans ces inexistences. Et pendant ce temps là la vie émerveille le monde et nous attend, infiniment patiente.

Il avait cette étrange vertu de s'éclairer soudain, comme un ciel délivré après un temps d'orage.

La mort n'est rien, elle est sans cesse derrière vous, elle est la poussière de vos semelles. La vie est devant, toujours devant, allez à elle, ne vous retournez jamais.

Je veux savoir, user mon esprit à le frotter jusqu'à la transparence contre tous les mystères du monde .

Un conseil, pour moins souffrir : ôte-toi de la cervelle que tu as le pouvoir de gouverner ta vie. Laisse aux autres cette illusion.

Le rire est meilleur que la prière pour le salut de l'âme.

Par malheur, les plus vrais, les plus bienfaisants des sentiments ne peuvent vivre que dans un grand silence solitaire, au plus obscur de nos chairs, de nos sangs, de nos brumes.

Il est comme une planète sans soleil. Il a besoin d'aide .

Dieu est le rêve des pauvres, et le diable la folie des puissants.

Mais qui peut pénétrer l'intimité des êtres ? Seigneur, la distance est moins longue du regard à l'étoile que de l'oeil du dehors à la vie du dedans !

De quel secours, de quel bienfait serait un compagnon de route occupé d'espérances semblables aux siennes, et cheminant vers les mêmes mystères !

Les contes sont des femmes enceintes, ils portent la vraie vie en eux, l'oreille est le berceau où ils la mettent au monde, et qui ne les croit pas est plus fou qu'ils ne sont !

Peut-être Dieu est-il cela : l'âme des mots.

Ce qu'on pense, ce qu'on veut, ne veut pas, ce qu'on craint, qu'on espère, tout cela va et vient, ce n'est pas la vraie vie, c'est la couleur du temps.

La tranquillité des pauvres est dans le mépris des puissants

On ne parle jamais aussi bien qu'aux visages inaccessibles.

Il est des routes qui vont au feu, d'autres aux cimes, d'autres aux villages. À chacun la sienne. J'ignore ce qu'est la pureté, mais je sais que la folie est de ne pas suivre sa route.

À force de croire en Dieu, si l'on s'acharne assez, on finit un jour par l'inventer. Alors Il naît.

Le bruit du monde use l'oreille et sa folie pourrit le coeur.

Le plus grand péché est sans doute de refuser l'amour quand il vient dans une vie, malgré le mal qu'il fait.

Les vrais chemins sont ceux du coeur, pas ceux du monde

Il faut tout faire comme si rien ne devait nous être donné en échange et en même temps cheminer comme si Dieu nous menait sans cesse à des miracles.

Perdu d'avance est l'homme qui ne suit pas ses rêves.

Les larmes sont la pluie de l'âme. Elles lavent toutes les crasses.

Ne rien attendre,  ne rien vouloir, être accueillant à tout ce qui peut advenir, savoir Dieu indifférent et lui faire pourtant confiance.

Pour juger sans faute  il ne faut pas avoir le pouvoir de condamner.

Cet homme est comme une forêt, il se croit tout obscur, il est partout troué de rayons de soleil.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Henri_Gougaud

Ses oeuvres

Ses derniers livres