Henri Pichette
@henriPichette
Ode à la neige Par un jour de grisaille aux vapeurs violâtres ou quelquefois même (j’ai vu) par un ciel terre de Sienne elle papillonne blanc, plus blanc que les piérides blanches qui volettent en avril comme fiévreusement, à moins que ce ne soit frileusement autour de roses couleur d’âtre météore qui touche ma manche de ratine, y posant des cristaux à six branches sous mes yeux d’étincelles pluie de plumes de mouettes muettes recouvrant la plaine déshéritée emmantelant la forêt squelettique épaisse, assoupissante et ensevelissante blanche telle une belle absence de parole blanche autant qu’absolue dans un silence d’œil qui rêve l’éternité blanche neige neigée tellement soleillée que d’un blanc aveuglant et brûlante ! moelle de diamant neiges du Harfang aux iris jaunes d’or et ventre blanc pur de la Panthère des neiges de quel oiseau fléché fuyant à travers ciel ce pointillé de sang sur la neige vierge ? regardez, par delà cette grille givrée d’innocentes hermines dorment tout de leur long sur les bras des croix alors qu’à l’intérieur l’enfant le front appuyé à la vitre pour jouer fait de la buée, dehors chaque flocon éclate une petite larme qui roule en bas du carreau où le mastic est vieux comme la maison Et tout là-bas (à l’heure de mon cœur qui bat tout bas) quelqu’un contemple la rencontre de la neige floconneuse, innombrable avec la mer formidable, comme de plomb, glauque 1955