Jack London
@jackLondon
La peur l'a exhorté à revenir en arrière, mais la croissance l'a poussé.
Jack London
Auteur
Jack London, né John Griffith Chaney le 12 janvier 1876 à San Francisco et mort le 22 novembre 1916 à Glen Ellen, Californie,,,,, est un écrivain américain dont les thèmes de prédilection sont l'aventure et la nature sauvage. Il est l'auteur de L'Appel de la forêt et d'autres romans célèbres (Croc-Blanc, Le Talon de fer), dont certains (Martin Eden, Le Cabaret de la dernière chance) autobiographiques, ainsi que plus de deux cents nouvelles (dont cent soixante-quinze publiées de son vivant). Bien que cet aspect-là de son œuvre soit généralement négligé, il a tiré aussi de ses lectures et de sa propre vie de misère l’inspiration pour de nombreux ouvrages très engagés.
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Citations
232
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La main descend. De plus en plus, il est venu. Il a touché les extrémités de ses cheveux honnêtes. Il a rétréci en dessous. Il a suivi après lui, appuyant plus près de lui. Se rétrécissant, frissonnant presque. Il a quand même réussi à se tenir ensemble. C'était un tourment, cette main qui l'a touché et a violé son instinct. Il ne pouvait pas oublier en une journée tout le mal qui l'avait fait entretenir aux mains des hommes.
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Elle était passionnante pour un désir qui l'a exhortée à aller de l'avant, à être plus proche de cet incendie, à s'affronter avec les chiens et à éviter et à esquiver les pieds d'achoppement des hommes.
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Trop est écrit par les hommes qui ne peuvent pas écrire sur les hommes qui écrivent.
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Je ne vis pas pour ce que le monde pense de moi, mais pour ce que je pense de moi.
Jack London
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Alors on ne peut pas vivre de la poésie? Certainement pas. Quel idiot s'attend à? Parmi les rimes, oui.
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Un homme avec un club [bat] est un législateur, un homme à obéir, mais pas nécessairement concilié.
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La vie est si courte. Je préfère chanter une chanson plutôt que d'interpréter les mille.
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La main descend. De plus en plus, il est venu. Il a touché les extrémités de ses cheveux honnêtes. Il a rétréci en dessous. Il a suivi après lui, appuyant plus près de lui. Se rétrécissant, frissonnant presque. Il a quand même réussi à se tenir ensemble. C'était un tourment, cette main qui l'a touché et a violé son instinct. Il ne pouvait pas oublier en une journée tout le mal qui l'avait fait entretenir aux mains des hommes.
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Tous les monstres n'ont pas de crocs.
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Le désir est une douleur qui cherche la servitude par possession.
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Je préfère que mon étincelle soit épuisée dans une brillante incendie qu'elle ne devrait être étouffée par le rot sec.
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La nourriture et le feu, la protection et la compagnie ont été quelques-unes des choses qu'il a reçues du Dieu. En retour, il gardait la propriété de Dieu, défendait son corps, travaillait pour lui et lui obéit.
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La vie n'est pas une question de contenir de bonnes cartes, mais parfois, de bien jouer une mauvaise main.
Jack London
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Le but de la vie était la viande. La vie elle-même était de la viande. La vie vivait sur la vie. Il y avait les mangeurs et les mangés. La loi était: manger ou être mangé. Il n'a pas formulé la loi en termes clairs et fixés et moralisait à ce sujet. Il ne pensait même pas la loi; Il a simplement vécu la loi sans y penser du tout.
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Je suis d'abord un homme blanc, et seulement alors socialiste.
Jack London
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À mesure que l'on s'affaiblit, on est moins susceptible de souffrir. Il y a moins de mal car il y a moins à blesser.
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White Fang connaissait bien la loi: opprimer les faibles et obéir aux forts.
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Un homme avec un club est un législateur.
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C'est ainsi que dans l'obéissance à la loi établie par sa mère, et en obéissant à la loi de cette chose inconnue et sans nom, peur, il s'est éloigné de la bouche de la grotte.
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Au fond de la forêt, un appel sonnait, et aussi souvent qu'il entendait cet appel, mystérieusement passionnant et attirant, il se sentait obligé de tourner le dos sur le feu et la terre battue autour de lui, et de plonger dans la forêt, et sur et sur sur, il ne savait pas où ni pourquoi; Il ne se demanda pas non plus où ou pourquoi, l'appel sonnant impérieusement, au plus profond de la forêt.
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La main descend. De plus en plus, il est venu. Il a touché les extrémités de ses cheveux honnêtes. Il a rétréci en dessous. Il a suivi après lui, appuyant plus près de lui. Se rétrécissant, frissonnant presque. Il a quand même réussi à se tenir ensemble. C'était un tourment, cette main qui l'a touché et a violé son instinct. Il ne pouvait pas oublier en une journée tout le mal qui l'avait fait entretenir aux mains des hommes.
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Tuer ou être tué, manger ou être mangé, était la loi; et ce mandat, des profondeurs du temps.
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Là où d'autres ont des cœurs, il porte une tumeur de principes pourris.
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Être capable d'oublier signifie la santé mentale.
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Les esprits limités ne peuvent reconnaître les limites que chez les autres.
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Il n'était pas immoral, mais simplement impartial.
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Le but de la vie était la viande. La vie elle-même était de la viande. La vie vivait sur la vie. Il y avait les mangeurs et les mangés.
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Au fond de la forêt, un appel sonnait, et aussi souvent qu'il entendait cet appel, mystérieusement passionnant et attirant, il se sentait obligé de tourner le dos sur le feu et la terre battue autour de lui, et de plonger dans la forêt, et sur et sur sur, il ne savait pas où ni pourquoi; Il ne se demanda pas non plus où ou pourquoi, l'appel sonnant impérieusement, au plus profond de la forêt.
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Je crois que quand je suis mort, je suis mort. Je crois qu'avec ma mort, je suis tout aussi effacé que le dernier moustique que vous et moi avons écrasé.