Jane Leavy
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Au printemps 1957, Mickey Mantle était le roi de New York. Il avait la Triple Crown pour le prouver, n'étant devenu que le 12e joueur de l'histoire pour gagner le joyau le plus vert du baseball. En 1956, il avait finalement tenu la promesse de sa promesse, frappant .353, avec 52 circuits et 130 points produits. Tout le monde aimait Mickey.
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Dirigée par une nouvelle génération d'écrivains sportifs énervés comme Lipsyte, nous avons trouvé un nouveau but dans les grands problèmes de la journée - race, égalité des chances, drogues et conflits de main-d'œuvre. Nous sommes devenus des journalistes de la personnalité, des écrivains médicaux et des journalistes commerciaux.
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Partout où Mantle est allé dans la grande métropole - Danny's Hideaway, The Latin Quarter, The '21' Club, The Stork Club, El Maroc, Toots Shor's - sa boisson préférée attendait quand il a franchi la porte. Les journalistes ont attendu son casier pour des photos monosyllabiques. Des garçons regroupés par la porte des joueurs, espérant le toucher.
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Au moment où j'ai rejoint le personnel sportif du «Washington Post» en 1979, la notion Runyonesque de Red de l'écriture sportive était obsolète.
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Il n'y a rien d'incompatible avec les rires et les démons, ni sur la réussite athlétique et la dépression. Mike Flanagan m'a fait rire aussi. Mais surtout, il m'a fait courage.
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Pendant la majeure partie de ma vie d'adulte, j'ai redouté le jour où je me suis réveillé et j'ai vu ma mère dans le miroir. Ce n'est jamais arrivé. Mais, j'avais grandi dans mon père. Je n'aurais pas dû être surpris. Tout le monde a toujours dit que j'étais le fils qu'il n'avait jamais eu.
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Le dimanche d'hiver, quand j'étais enfant, nous avons attendu que mon père revienne de son match de tennis avec des bagels et des esturgeons et que ma mère s'y opposait à 13 heures. Le jeu des Giants a commencé.