« C'est partout, oui, partout la même mélancolie doucereuse, avec le clapotis de la pluie sur le ciment granuleux de la petite cour, la nuit d'automne, le chat perdu dans la contemplation de l'appareil électrique de chauffage, et ce concerto pour violon de Mozart en sourdine, troublé par les étranges quintes de toux du frigo, la lecture lente et triste, cher Antonio, de La Mort de Carlos Gardel où toujours l'enfance inassouvie rôde au coeur des quartiers dévastés de Lisbonne avec le souvenir des lauriers-roses, et puis le silence des mots que je trace et des pensées vagues et de la rua da Vitoria, le silence des maisons que l'amour abandonne au vent de novembre, puisque l'amour s'en va comme il vient, locataire fantasque et destructeur. »

Un voyage en automne

Un recueil inédit et particulièrement touchant d'un poète majeur qui nous a quittés en mai 2014. Malgré la mort qui rôde, ce livre est empreint d'une énergie et d'un positivisme enthousiasmants. Ce carnet, commencé à la mer du Nord en janvier 2010, et continué dans le Jura, a été achevé à la mer du Nord le 20 octobre 2011. Plein emploi se situe dans la lignée de Cette âme perdue et Gens sérieux s'abstenir (Le Castor Astral), pour constituer une sorte de triptyque.

Plein emploi

" Je pense à toutes les femmes que j'ai aimées, à celles aussi que je n'ai pas aimées, Olga, Samantha, toutes ces vies. Je pense que je vais les quitter, me détruire car que serais-je jamais sans elles ? Je vais rejoindre Claire et Mariuccia, Lise aux longues paupières, la petite serveuse du Moderne, les putains slaves d'Yvan, Lucina, Carla, Perle d'Eau, je vais enfin me confondre avec Ange Vincent, mon double aux gants raccrochés. C'est étonnant, le nombre d'existences que la vie nous propose. Et puis, on ne change pas, on écoute éternellement le même fado fatal et miraculeux. " J.-C. P. Dans ce roman autobiographique composé sous la forme d'une sonate en trois mouvements, Jean-Claude Pirotte dresse une suite de portraits de jeunes filles aussi vivantes qu'improbables dans des paysages de brumes, de pluies et de collines du Nord.

Ange Vincent

Les minces trésors des jours perdus, les infimes richesses de  son enfance solitaire bouleversent plus que jamais le vieux  coeur du poète qui n'a pas renoncé à la surprise ni à la joie,  bien qu'une ombre passe sur son front qui semble toujours plus  accablante.
Alors il les serre dans le reliquaire fragile de ses  chansons boiteuses, par souci d'apaisement peut-être et pour  encore donner des gages "au rêve absolu".

Le très vieux temps

Je ne parlerai qu'à voix basse à mes fantômes familiers et de nos pas dans les allées incertaines du vieux vieux temps nul ne pourra suivre la trace les reflets au bord des étangs de nos misérables carcasses s'évanouissent comme passent les frêles amours les nuées les étincelles de la grâce je ne parlerai qu'à voix basse et le coeur à peine battant à mes ombres dépossédées par le mirage des années incertaines du vieux vieux temps

La boite a musique

Écrit comme un journal entre octobre et Noël, sous l'invocation des écrivains aimés, ce livre de poèmes a des accents mélancoliques et même testamentaires. Chassée parfois par la lumière de ce coin du Jura que le poète habite, c'est pourtant l'ombre qui domine, propice aux ruminations de la mémoire et accueillante aux regrets. " Mais il nous reste un peu de rage/ au cœur un brin d'amour humain / le tenace espoir que demain / nous serons élus par l'orage " et la musique entêtante de la prosodie de Pirotte.

Revermont

Roman, récit autobiographique, recueil de contes et de poèmes ? Ce faux journal d'un "moi" plein d'équivoques est un livre gigogne qu'une muse surréaliste aurait pu inspirer au Monsieur Teste de Valéry. La voix singulière du Pirotte des années 50 et 60 change de tonalités sans perdre son lyrisme : pudique et provocante, railleuse, douloureuse. C'est une confession qui se dément à mesure qu'elle s'étaye. C'est de la pure littérature.

Il Est Minuit Depuis Toujours

[très souvent les poèmes se réduisent en miettes ou bien ils s'amincissent et deviennent roseaux de temps en temps le vent les plisse comme une peau de centenaire ils sont toujours prêts à céder aux tempêtes qui les dispersent cette tendance à s'envoler vous force à les tenir en laisse mais un instant d'inattention ils vous traînent au fond des mers].

Dame et dentiste

Sylvie Doizelet, qui pratique la capitale anglaise depuis l'adolescence, a pris lors de ses récentes promenades quelques instantanés qui traquent Londres dans Londres - quelques-unes des innombrables mises en garde qui attendent le Londonien à chaque pas. Et Jean-Claude Pirotte a, en quelque sorte, légendé les clichés, qui lui ont inspiré de courtes fables disant à la fois l'air du temps, la mémoire perdue, et les dangers qu'affronte aveuglément l'être humain dans un univers en voie de délabrement, ou de métamorphose inquiétante. Cent cinquante ans après Les cris de Londres, en voici donc les périls.

Les périls de Londres

Un rêve en Lotharingie et Les contes bleus du Vin sont les carnets d'un observateur passionné, une poésie de journal intime, les éphémérides d'un coeur pérégrin qui aime à s'égarer sur des territoires en retrait des sentiers achalandés, vers des coins secrets non référencés par les offices de tourisme : "Les pays les plus mal aimés sont les plus chers à mon âme." Signe distinctif de toute grande poésie, il existe un "univers Pirotte", tout un monde de diversités inattendues, majestueuses drèves et secrètes tortilles, solennités héroïques et veines populaires, alluvions mythiques... une constante vigilance de l'esprit et du coeur, un univers où les frontières entre le réel et l'imaginaire, entre le rêve et la vie, s'estompent et disparaissent.

Les contes bleus du vin - Suivi de Un rêve de Lotharingie

On sait que Jean-Claude Pirotte est un écrivain à la prose délicate, subtile, magique..., un « peintre du dimanche » comme il se définit lui-même. On sait moins qu'il commet parfois des vers et qu'ils sont une part majeure de son oeuvre. Le Promenoir magique ne reprend pas toute la poésie de Pirotte et de son hétéronyme Ange Vincent, mais les poèmes les plus impeccables, inédits pour la plupart, qu'il a écrits entre 1953 et 2003.

Le promenoir magique et autres poèmes ; 1953-2003

Au début j'avais réussi à écrire quelques mots dans ma langue, ou plutôt les graver du bout de l'ongle sur un carton minuscule que j'avais trouvé dans le noir en tâtonnant, ils ont dit que j'avais écrit le nom d'Allah et que c'était de l'arabe, mais ils se trompaient, il n'y avait ni le nom d'Allah ni aucun mot d'arabe, c'était le prénom de ma fiancée turque, et d'autres mots griffonnés que j'ai oubliés après qu'ils m'eurent enchaîné les mains et les pieds, la main gauche au pied droit, la droite au pied gauche, et qu'ils m'eurent entouré le cou d'une laisse cloutée au moyen de laquelle ils me traînaient dans une galerie souterraine semée de tessons de bouteilles

Absent de Bagdad

Le poète que l'on croyait disparu revient à nous, et une obsessionnelle et troublante mélancolie l'accompagne, désespoir teinté d'ironie que ses lecteurs connaissent bien. Jean-Claude Pirotte, parti sur les traces de ce territoire qu'il n'avait jamais vraiment quitté – l'enfance –, se retrouve face à un présent sombre, déroutant. Ce sont des cailloux blancs, des ruisseaux, des forêts et des songes qui se réveillent et se révèlent cauchemars de l'histoire. Sous sa plume, la mort s'efface, les nuits se peuplent. Une écriture intense, inoubliable.

Jours obscurs

Les chiens du vent

Jean-Claude Pirotte, né à Namur le 20 octobre 1939 et mort le 24 mai 2014, est un écrivain, poète et peintre belge.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Claude_Pirotte

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