Jean-Pierre Siméon
Jean-Pierre Siméon est un poète, romancier, critique et dramaturge français né à Paris (XIIIe) le 6 mai 1950. Il est l’auteur de nombreux recueils de poésie, de romans, de livres pour la jeunesse, de nombreuses pièces de théâtre et d’un essai sur le théâtre.
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@jeanPierreSimeon
Hériter du monde Invente le ciel Engendre la pierre Comme le firent l’Arabe et l’Inca Comme le fit l’Africain Invente le feu l’arbre et le fruit Dans le silence du vieux chinois Comprends le chant muet de la fleur Apprends de la mer Ce qu’en apprit Ulysse l’égaré Pliant son désir comme un arc La vague et l’amour Emplis-toi du monde et à chaque instant Égale le jour qui te fait naître.@jeanPierreSimeon
Quand je dis Quand je dis Les pommes blanches du plaisir La table ronde du sommeil Et le regard brisé des fontaines Quand je parle de la neige aux chiens bleus Ou de la nuit qui souffre Du vagabond qui va Une bougie d’ombres Dans la main Quand je nomme Verger la patience Raisin le goût des lèvres Et jardin ton visage Je me comprends.@jeanPierreSimeon
Qu’est-ce que cette lumière Qu’est-ce que cette lumière soudain Qui se fait Dans la doublure des ombres Et qui donnerait le vertige aux oiseaux Cette lumière Qui tient dans Une main d’homme Et qu’on versera Comme une eau de baptême Au front des suppliciés Si peu Un rien La blancheur des oliviers Dans l’arrière-pays de la mort@jeanPierreSimeon
Sans frontières fixes Voilà ce qu’ils disent : l’anémone est plus intelligente que la rose le sable est plus beau que le chat et la pierre a toujours été supérieure au potiron Ils reprochent au noir d’être plus noir que le blanc comme si on reprochait au feu d’être plus chaud que la neige et au miel d’être plus sucré que la vague Et s’ils ont peur de leur ombre c’est qu’ils se doutent un peu que haïr l’étranger c’est avoir peur de soi.@jeanPierreSimeon
Éloge de la vieillesse J’aime les très vieux assis à la fenêtre qui regardent en souriant le ciel perclus de nuages et la lumière qui boite dans les rues de l’hiver j’aime leur visage aux mille rides qui sont la mémoire de mille vies qui font une vie d’homme j’aime la main très vieille qui caresse en tremblant le front de l’enfant comme l’arbre penché effleure de ses branches la clarté d’une rivière j’aime chez les vieux leur geste fragile et lent qui tient chaque instant de la vie comme une tasse de porcelaine comme nous devrions faire nous aussi à chaque instant avec la vie