Joanne Harris
Joanne Michèle Sylvie Harris, née le 3 juillet 1964 à Barnsley dans le Yorkshire, est une romancière britannique. Née d'un père anglais et d'une mère française, elle explore dans ses romans avec finesse et d'un style alerte les thèmes du folklore, des racines familiales, de la magie et de la gastronomie. Son roman Chocolat a connu un grand succès et a fait l'objet d'une adaptation cinématographique sous le titre Le Chocolat, avec Johnny Depp et Juliette Binoche.
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@joanneHarris
Dans mes rêves, je gorge de chocolats, je roule dans des chocolats, et leur texture n'est pas fragile mais douce comme chair, comme mille bouches sur mon corps, me dévorant de petites bouchées. Mourir sous leur tendre gourmandise semble l'aboutissement de chaque tentation que j'ai jamais connue.
@joanneHarris
Certaines personnes passent toute leur vie à s'asseoir en attendant un train, seulement pour constater qu'ils ne sont même jamais arrivés à la gare.
@joanneHarris
Tout ce qui est basé sur des textes anciens est difficile à comprendre pour un lecteur moderne.
@joanneHarris
Je rêve beaucoup, en couleur et en son et en parfum. Un bon nombre de mes histoires sont venues de rêves.
@joanneHarris
Je n'ai rien contre les enfants qui lisent tout ce qu'ils veulent, mais j'ai un problème avec les livres roses pour les filles et les livres noirs pour les garçons.
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Je n'aime pas les villes: l'activité constante et les essaims des gens.
@joanneHarris
Certains domaines de la technologie ne m'intéressent vraiment pas du tout, mais j'accueille tout ce qui rend la vie plus facile au lieu de plus difficile.
@joanneHarris
Les discussions sur le vin; Demandez à n'importe qui. L'Oracle au coin de la rue; L'invité non invité à la fête du mariage; le saint idiot. Il vend-éloque. Il a un million de voix. Il déchaîne la langue, taquinant des secrets que vous n'avez jamais voulu dire, des secrets que vous ne connaissiez même jamais. Il crie, Rants, murmure. Il parle de grands plans, des amours tragiques et de terribles trahisons. Il crie de rire. Il glousse doucement à lui-même. Il pleure devant sa propre réflexion. Il fait revivre les étés et les souvenirs mieux oubliés. Chaque bouteille une bouffée d'autres fois, d'autres endroits, tout le monde ... un humble miracle
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Tout ce qui est basé sur des textes anciens est difficile à comprendre pour un lecteur moderne.
@joanneHarris
Je pense que tout le monde a une vie secrète.
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Les discussions sur le vin; Demandez à n'importe qui. L'Oracle au coin de la rue; L'invité non invité à la fête du mariage; le saint idiot. Il vend-éloque. Il a un million de voix. Il déchaîne la langue, taquinant des secrets que vous n'avez jamais voulu dire, des secrets que vous ne connaissiez même jamais. Il crie, Rants, murmure. Il parle de grands plans, des amours tragiques et de terribles trahisons. Il crie de rire. Il glousse doucement à lui-même. Il pleure devant sa propre réflexion. Il fait revivre les étés et les souvenirs mieux oubliés. Chaque bouteille une bouffée d'autres fois, d'autres endroits, tout le monde ... un humble miracle
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Je ne pense pas avoir jamais eu de mentor. Le plus proche est mon ami Christopher Fowler, un autre écrivain. Chris m'a gardé sain d'esprit pendant longtemps avant de le faire.
@joanneHarris
Si les souhaits étaient des chevaux, les mendiants rouleraient.
@joanneHarris
J'adore quand mes livres provoquent une controverse, quand les gens discutent violemment de la fin.
@joanneHarris
Tous ces moments, ces souvenirs. Tout ce que nous sommes, compressé dans seulement deux ou trois kilos de papier - le poids d'un cœur humain.
@joanneHarris
Vous n'écrivez pas parce que quelqu'un définit des affectations! Vous écrivez parce que vous devez écrire, ou parce que vous espérez que quelqu'un écoutera ou parce que l'écriture réparera quelque chose de brisé en vous ou ramènera quelque chose à la vie.
@joanneHarris
La vie est ce que vous célébrez. Tout. Même sa fin.
@joanneHarris
Leur amour était quelque chose qui collait l'air entre eux comme la lumière du soleil.
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Les discussions sur le vin; Demandez à n'importe qui. L'Oracle au coin de la rue; L'invité non invité à la fête du mariage; le saint idiot. Il vend-éloque. Il a un million de voix. Il déchaîne la langue, taquinant des secrets que vous n'avez jamais voulu dire, des secrets que vous ne connaissiez même jamais. Il crie, Rants, murmure. Il parle de grands plans, des amours tragiques et de terribles trahisons. Il crie de rire. Il glousse doucement à lui-même. Il pleure devant sa propre réflexion. Il fait revivre les étés et les souvenirs mieux oubliés. Chaque bouteille une bouffée d'autres fois, d'autres endroits, tout le monde ... un humble miracle
@joanneHarris
Je suis insatiablement curieux.
@joanneHarris
Nous sommes venus dans le vent du carnaval. Un vent de changement ou des promesses. Le joyeux vent, le vent magique, faisant des lièvres de mars de tout le monde, des fleurs tumultueuses et des queues et des chapeaux; Se précipitant vers l'été dans une frénésie d'exubérance.
@joanneHarris
Les discussions sur le vin; Demandez à n'importe qui. L'Oracle au coin de la rue; L'invité non invité à la fête du mariage; le saint idiot. Il vend-éloque. Il a un million de voix. Il déchaîne la langue, taquinant des secrets que vous n'avez jamais voulu dire, des secrets que vous ne connaissiez même jamais. Il crie, Rants, murmure. Il parle de grands plans, des amours tragiques et de terribles trahisons. Il crie de rire. Il glousse doucement à lui-même. Il pleure devant sa propre réflexion. Il fait revivre les étés et les souvenirs mieux oubliés. Chaque bouteille une bouffée d'autres fois, d'autres endroits, tout le monde ... un humble miracle
@joanneHarris
Mes héros et héroïnes sont souvent des personnes peu probables qui sont traînées dans des situations sans signification à s'impliquer, ou des personnes ayant un passé qui ne les a jamais tout à fait quittés. Ce sont souvent des personnes isolées, introspectives, souvent conflictuelles ou anarchiques d'une manière ou d'une autre, souvent endommagées ou secrètement malheureuses ou incomplètes.
@joanneHarris
Être fermé de tout, et encore sentir, penser ... c'est la vérité de l'enfer, dépouillé de ses médiévalismes voyants. Cette perte de contact.