John Steinbeck
@johnSteinbeck
Une sorte de seconde enfance tombe sur tant d'hommes. Ils échangent leur violence contre la promesse d'une petite augmentation de la durée de vie. En effet, le chef de famille devient le benjamin.
John Steinbeck
John Steinbeck (en anglais : [ˈstaɪnbɛk]), né le 27 février 1902 à Salinas (Californie) et mort le 20 décembre 1968 à New York, est un écrivain américain. Il remporte le prix Nobel de littérature en 1962 « pour ses écrits réalistes et imaginatifs, alliant à la fois un humour sympathique et une perception sociale aiguë ». On le considère comme « un géant des lettres américaines » et plusieurs de ses œuvres sont des classiques de la littérature occidentale. Au cours de sa carrière, il publie 27 livres, dont 16 romans, six livres non romanesques et deux recueils de nouvelles. Il est largement connu pour les romans comiques Tortilla Flat (1935) et Rue de la sardine (1945), la saga familiale À l'est d'Éden (1952), ainsi que pour les courts romans Des souris et des hommes (1937) et Le Poney rouge (1937). Les Raisins de la colère (1939), lauréat du prix Pulitzer, est considéré comme son chef-d'œuvre et fait partie du canon occidental. Au cours des 75 années qui ont suivi sa publication, il s'est vendu à plus de 14 millions d'exemplaires. La plupart des œuvres de Steinbeck se déroulent au cœur de la Californie, en particulier dans la vallée de Salinas et les chaînes côtières californiennes. Ses œuvres ont fréquemment exploré les thèmes du destin et de l'injustice, en particulier chez les travailleurs et fermiers opprimés.
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Une sorte de seconde enfance tombe sur tant d'hommes. Ils échangent leur violence contre la promesse d'une petite augmentation de la durée de vie. En effet, le chef de famille devient le benjamin.
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Un homme qui raconte des secrets ou des histoires doit penser à qui entend ou lit, car une histoire a autant de versions qu'elle a de lecteurs. Chacun en prend ce qu'il veut ou peut et le modifie ainsi à sa mesure. Certains choisissent des parties et rejettent le reste, certains tendent l'histoire à travers leurs mailles de préjugés, certains la peignent avec leur propre plaisir. Une histoire doit avoir des points de contact avec le lecteur pour qu'il s'y sente chez lui. Ce n'est qu'alors qu'il pourra accepter les merveilles.
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Un écrivain sorti de la solitude essaie de communiquer comme une étoile lointaine envoyant des signaux. Il ne dit ni n'enseigne ni n'ordonne. Il cherche plutôt à établir une relation de sens, de ressenti, d'observation. Nous sommes des animaux solitaires. Nous passons toute notre vie à essayer d'être moins seuls.
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Et Tom lui a apporté de la soupe au poulet jusqu'à ce qu'il veuille le tuer. La tradition n'est pas morte du monde, et vous trouverez toujours des gens qui croient que la soupe guérira toute blessure ou maladie et n'est pas non plus une mauvaise chose à avoir pour les funérailles.
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Un homme qui raconte des secrets ou des histoires doit penser à qui entend ou lit, car une histoire a autant de versions qu'elle a de lecteurs. Chacun en prend ce qu'il veut ou peut et le modifie ainsi à sa mesure. Certains choisissent des parties et rejettent le reste, certains tendent l'histoire à travers leurs mailles de préjugés, certains la peignent avec leur propre plaisir. Une histoire doit avoir des points de contact avec le lecteur pour qu'il s'y sente chez lui. Ce n'est qu'alors qu'il pourra accepter les merveilles.
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Et les gens ont écouté, et leurs visages se sont tus en écoutant. Les conteurs, attirant l'attention sur leurs contes, parlaient à grands rythmes, parlaient avec de grands mots parce que les contes étaient grands, et les auditeurs sont devenus grands à travers eux.
@johnSteinbeck
Après le strict nécessaire pour vivre et se reproduire, l'homme veut surtout laisser une trace de lui-même, une preuve, peut-être, qu'il a réellement existé. Il laisse sa preuve sur le bois, sur la pierre ou sur la vie d'autrui. Ce désir profond existe chez tout le monde, du garçon qui écrit des gros mots dans des toilettes publiques au Bouddha qui grave son image dans l'esprit de la race. La vie est tellement irréelle. Je pense que nous doutons sérieusement de notre existence et essayons de prouver que nous existons.
@johnSteinbeck
Et le petit fait hurlant qui résonne à travers toute l'histoire : le refoulement ne travaille qu'à renforcer et à tisser le refoulé.
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Et quand cette récolte a poussé et a été moissonnée, aucun homme n'avait émietté une motte chaude entre ses doigts et laissé la terre passer au crible de ses doigts. Aucun homme n'avait touché la semence, ni convoité la croissance. Les hommes mangeaient ce qu'ils n'avaient pas levé, n'avaient aucun lien avec le pain. La terre portait sous le fer, et sous le fer mourut peu à peu ; car elle n'était ni aimée ni haïe, elle n'avait ni prières ni malédictions.
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Le temps est le seul critique sans ambition.
@johnSteinbeck
Tous les Américains croient qu'ils sont nés pêcheurs. Pour un homme, admettre un dégoût pour la pêche serait comme dénoncer l'amour maternel ou haïr le clair de lune.
@johnSteinbeck
[L'homme] est le seul animal qui vit en dehors de lui-même, dont la motivation est dans les choses extérieures - la propriété, les maisons, l'argent, les concepts de pouvoir. Il vit dans ses villes et ses usines, dans ses affaires, son travail et son art. Mais s'étant projeté dans ces complexités extérieures, il les est. Sa maison, son automobile font partie de lui et une grande partie de lui. Ceci est magnifiquement démontré par une chose que les médecins savent - que lorsqu'un homme perd ses biens, un résultat très courant est l'impuissance sexuelle.
@johnSteinbeck
Un gars a besoin que quelqu'un soit près de lui. Un gars devient fou s'il n'a personne. Peu importe qui est le gars, il est avec vous depuis longtemps. Je te dis, je te dis qu'un gars se sent trop seul et qu'il tombe malade.
@johnSteinbeck
Un écrivain vit dans la crainte des mots, car ils peuvent être cruels ou gentils, et ils peuvent changer de sens sous vos yeux. Ils captent les saveurs et les odeurs comme le beurre dans un réfrigérateur.
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Et ceci, je crois : que l'esprit libre et explorateur de l'individu humain est la chose la plus précieuse au monde. Et c'est pour cela que je me battrais : la liberté de l'esprit de prendre la direction qu'il souhaite, sans direction. Et c'est contre cela que je dois lutter : toute idée, religion ou gouvernement qui limite ou détruit l'individu. C'est ce que je suis et ce que je suis.
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Une femme journaliste en Angleterre m'a demandé pourquoi les Américains écrivaient habituellement sur leur enfance et un passé qui n'était qu'imaginaire, pourquoi ils n'écrivaient jamais sur le présent. Cela m'a dérangé jusqu'à ce que je comprenne pourquoi - qu'un romancier veut savoir comment ça se passe, qu'il ne peut pas être tout-puissant en écrivant un livre sur le présent, en particulier celui-ci.
@johnSteinbeck
Et les gens ont écouté, et leurs visages se sont tus en écoutant. Les conteurs, attirant l'attention sur leurs contes, parlaient à grands rythmes, parlaient avec de grands mots parce que les contes étaient grands, et les auditeurs sont devenus grands à travers eux.
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Peut-être que moins nous avons, plus nous devons nous vanter.
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Ah, les prières des millions, comment ils doivent se battre et se détruire sur leur chemin vers le trône de Dieu.
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Une femme, c'est comme un film pour enfants ; toujours sous-estimé et sans l'un ou l'autre, la vie serait incomplète.
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Tous les Américains croient qu'ils sont nés pêcheurs. Pour un homme, admettre un dégoût pour la pêche serait comme dénoncer l'amour maternel ou haïr le clair de lune.
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Les livres ne sont pas bons. Un gars a besoin de quelqu'un - d'être près de lui. Un gars devient fou s'il n'a personne.
@johnSteinbeck
Un plan est une chose réelle, et les choses projetées sont expérimentées. Un plan une fois élaboré et visualisé devient réalité avec d'autres réalités - jamais à détruire mais facilement à attaquer.
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Un peuple mourant tolère le présent, rejette l'avenir et trouve ses satisfactions dans la grandeur passée et la gloire à moitié oubliée
@johnSteinbeck
Les habitants [de Cannery Row] sont, comme l'homme l'a dit un jour, "des putains, des proxénètes, des joueurs et des fils de putes", ce par quoi il voulait dire tout le monde. Si l'homme avait regardé à travers un autre judas, il aurait pu dire : « Saints, anges, martyrs et saints hommes », et il aurait voulu dire la même chose.
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Un homme qui raconte des secrets ou des histoires doit penser à qui entend ou lit, car une histoire a autant de versions qu'elle a de lecteurs.
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Vous n'êtes plus un homme. Vous êtes un soldat. Votre confort n'a aucune importance et votre vie n'est pas très importante. La plupart de vos commandes seront désagréables, mais ce n'est pas votre entreprise. Ils auraient dû vous former pour cela, et non pour les rues époustouflées. Ils auraient dû construire votre âme avec la vérité, pas conduite avec des mensonges.
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Après le strict nécessaire pour vivre et se reproduire, l'homme veut surtout laisser une trace de lui-même, une preuve, peut-être, qu'il a réellement existé. Il laisse sa preuve sur le bois, sur la pierre ou sur la vie d'autrui. Ce désir profond existe chez tout le monde, du garçon qui écrit des gros mots dans des toilettes publiques au Bouddha qui grave son image dans l'esprit de la race. La vie est tellement irréelle. Je pense que nous doutons sérieusement de notre existence et essayons de prouver que nous existons.
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Une ville est une chose comme un animal colonial. Une ville a un système nerveux et une tête, des épaules et des pieds. Une ville est une chose distincte de toutes les autres villes. Et une ville a toute une émotion. La façon dont les informations circulent dans une ville est un mystère difficile à résoudre. Les nouvelles semblent aller plus vite que les petits garçons ne peuvent se précipiter et se précipiter pour les raconter, plus vite que les femmes ne peuvent les appeler par-dessus les clôtures.
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Et enfin, à notre époque, la barbe est la seule chose qu'une femme ne puisse pas faire mieux qu'un homme, ou si elle le peut, son succès n'est assuré que dans un cirque.