Kiki Dimoula est actuellement la grande voix, la voix majeure de la poésie grecque. Née en 1931, elle impose son univers si personnel, si détaché de toute espérance après les visions du monde lumineux ou combattant de Ritsos, Elytis ou Séféris. Le temps, l'absence, la mort, le néant sont les constantes d'une thématique très noire, mais incarnées dans des scènes quotidiennes inattendues, éclairées par un art de la métaphore et une invention verbale inouïs. Cette poésie, en fait, ne ressemble à rien de connu - sinon peut-être aux Metaphysical Poets du XVIIe siècle anglais. Comme eux, et comme tous les explorateurs lucides de l'être, Kiki Dimoula ne craint pas d'avouer : « Oui l'impossible me suffit ».

Le peu du monde ; je te salue Jamais

Les poèmes de Kiki Dimoula ne ressemblent à rien.
Peu de poètes donnent cette impression de nouveauté radicale. Cela commence par ses sujets, si étranges - étranges à force de ne pas l'être, infimes le plus souvent, tirés du quotidien le plus banal. Un paysage sans histoire. Une goutte de sang. Un objet familier, bibelot, table basse, cassette audio, répondeur. Pas de personnages. Une voix qui parle, seule mais entourée d'absents qu'elle interpelle : êtres chers disparus, ou soi-même autrefois, ou encore Dieu - un Dieu dont on ne sait trop s'il faut y croire.
À leur façon pourtant les poèmes de Dimoula sont grouillants de vie. Un torrent d'images les irrigue, inattendues, audacieuses, se chassant l'une l'autre à toute allure. L'humble réalité qu'elles décrivent acquiert une vie intense, presque angoissante, vue à travers ces verres grossissants qui en la métaphorisant la métamorphosent. Allusifs, parfois obscurs, ces poèmes ont sur leurs lecteurs un effet étonnant.
Kiki Dimoula, née à Athènes en 1931, est lue, admirée, aimée par une foule de gens dont certains lisent peu. La Grèce a beau être le paradis des poètes, un tel traitement n'est réservé qu'à une poignée d'entre eux, et de nos jours à la seule Dimoula.

Mon dernier corps

Le Peu du monde, suivi de Je te salue Jamais

Je te salue Jamais

Vous marchez dans un désert. Vous entendez un oiseau chanter. Aussi absurde que cela puisse paraître pour un oiseau en attente dans le désert, vous êtes obligé d'en faire un arbre.

L'amour grandit en ne nous donnant pas. Et si notre passion pour la poésie vit et persiste, c'est parce que la poésie ne nous offre que ses morceaux de peluche.

J'écris très rarement. Seulement, en fait, lorsque la feuille de papier subit une crise existentielle et menace, si je ne m'abandonne pas, pour m'enterrer vivant sous sa blancheur.

Si quelque chose a besoin de l'amour, c'est la réalité, car c'est la réalité qui en manque le plus - je doute qu'il ait jamais été aimé.

Je n'aspire pas, mais je serais très heureux si l'un de mes poèmes offrait soudainement à quelqu'un un arrêt de repos ombragé, une pause dans notre marche interminable sous la chaleur meurtrière et torride du superflu.

Je suis devenu extrêmement fatigué du visage du monde.

Ce que j'essaie de faire, c'est de garder l'émotion en laisse serrée; Sinon, il ne peut jamais être transbstancé en poésie.

La poésie contient l'amour et la tient en haute estime, même si l'amour l'humilie toujours en l'utilisant simplement comme une lotion après rasage apaisante.

La poésie savoure les fruits mûrs - mais mûr est une chose et trop mal. C'est quelque chose que la poésie n'aime pas, donc cela ne s'en soucie pas si je devais tomber trop mûr au sol.

La longueur essentielle de la vie ne dure que quelques pages, aussi succinct qu'une ligne de vers et aussi brève que le titre d'un poème.

Ses oeuvres

Ses derniers livres