Pour échapper à un cercle de famille étouffant et au chagrin d'amour qui vient de briser en lui toute assurance, Patrick Oxtoby s'exile dans la solitude d'une petite ville d'Irlande où son inadaptation à la réalité va prendre la forme d'un tragique passage à l'acte. Portrait d'une âme en peine réfugiée dans l'illusion qu'il existe un autre monde possible, récit de l'échec infligé à un individu dans sa tentative désespérée pour changer et accéder à une existence meilleure, C'est ainsi brosse le saisissant portrait d'un pathétique antihéros ordinaire.

C'est ainsi

Mécanicien de son état, Patrick Oxtoby, jeune homme taciturne et solitaire, profite d’une douloureuse rupture amoureuse pour fuir enfin un étouffant environnement familial, sa précieuse boîte à outils sous le bras. Invité par un lointain cousin garagiste à venir le seconder dans une petite ville côtière d’Irlande, il a pris une chambre avec vue sur la mer dans une pension tenue par Bridget, une jeune veuve qui entretient, avec les deux autres hommes qu’elle loge, des relations placées sous le signe d’une bonne humeur et d’un marivaudage gentiment frivoles qui suscitent chez le nouveau pensionnaire autant de jalousie que de silencieux mépris. Au garage, Patrick se montre sérieux et appliqué, donnant toute satisfaction à son cousin, un homme bienveillant quoique prompt à le mettre souvent au “chômage technique”, sans plus d’explications. Dès lors, perplexe et frustré, le jeune homme se retrouve à errer, solitaire dans un trou perdu et sinistre totalement dépourvu de distractions, à l’exception du café minable où il noue peu à peu une vague relation d’amitié avec Georgia, la jeune serveuse. C’est ce moment (de doute, d’inquiétude et, bientôt, de silencieuse déréliction) que choisit sa mère pour venir lui rendre, impromptue, une “petite visite”. Tétanisé par l’irruption dans sa nouvelle existence, tout décevante soit-elle, d’une figure maternelle dont il a honte, mais incapable d’exprimer les sentiments qui l’agitent, Oxtoby s’efforce de supporter cette intrusion du mieux qu’il peut cependant que la mère, indiscrète, encombrante, caquète et monologue, retraçant les grandes lignes d’un roman familial sur lequel on comprend aisément que le jeune homme ait désiré tirer un trait aussi définitif que possible. Sa mère enfin partie, Patrick espère retrouver ses marques mais une petite soirée festive organisée un soir par Bridget à la pension sous la pression des deux autres locataires déclenche la catastrophe : heurté dans ses sentiments inconscients pour la jeune femme, écœuré par l’horreur de la vulgarité masculine et l’accablante veulerie féminine dont il croit découvrir un édifiant aperçu ce soir-là, le mutique exilé opère un tragique passage à l’acte. Dans la cellule où il attend son procès, il a pour compagnon un certain Gardam, criminel endurci qui, se sachant “condamné à tuer”, se laisse obséder par l’idée du suicide. Gardam, le dur, considère “Ox” comme un assassin-amateur et se moque des craintes que celui-ci exprime quant au verdict qui va être prononcé à son encontre, incitant le jeune homme à mettre sa foi dans une relative et probable clémence des jurés. Mais, au moment du procès, le jeune homme se voit lâché par ses parents (notamment par son père) qui portent contre lui le plus accablant des témoignages et l’abandonnent à sa descente aux enfers dans l’univers carcéral. Récit bouleversant de l’échec infligé à un individu dans sa tentative désespérée pour changer de vie, C’est ainsi est un roman aussi puissant que perturbant où M. J. Hyland, dans le style épuré et percutant qui caractérise son écriture, met brillamment à contribution l’expérience de juriste et d’avocate qui a été la sienne. Fidèle à l’exploration des territoires de la solitude et de l’inadaptation déjà à l’œuvre dans ses deux premiers romans (Le Voyage de Lou et Dans tes yeux, finaliste du Man Booker Prize 2006) également publiés chez Actes Sud, M.J. Hyland brosse, à travers son protagoniste, le portrait d’une société impitoyable à l’égard des individus dont une longue indigence affective a rendu le langage inaudible, et qu’elle a durablement privés de toute possibilité de rencontrer enfin l’Autre, d’assouvir quelque aspiration que ce soit à faire communauté faute de savoir créer un lien avec leurs semblables.

Comme c'est le cas pour de nombreuses personnes atteintes de sclérose en plaques, les effets des membres affaiblis, de la spasticité et de la fatigue avaient réduit de moitié ma vie professionnelle. Pourtant, pas un seul médecin généraliste, neurologue ou infirmier, et aucun des sites Web sur la SEP, n'avait mentionné l'utilisation de neurostimulants pour le traitement de la fatigue neurologique.

Je viens de finir de lire «le deuxième avion» et je pense que c'est l'une des meilleures non-fiction que j'ai jamais lues.

Je me lève toutes sortes de problèmes avec mes publicistes et avec les journaux parce que je ne ferai pas de photos.

Avant que MS ne fasse l'intention de moi, j'avais travaillé pendant sept ans en tant qu'avocat de la ville, en tant que rédacteur en chef d'un magazine littéraire, et avant l'âge de 20 ans, j'avais également travaillé comme journaliste cadet et en tant que directeur adjoint des deux film et télévision. Et puis, après les lésions de la SEP, à la fois sur ma colonne vertébrale et dans mon cerveau, j'étais l'opposé de Bionic.

Je me souviens souvent de cette manière fausse et déformée, et les souvenirs sont souvent masqués dans la couleur du soleil. Parfois, je ressens de la nostalgie des choses que je savais que je détestais quand elles se passaient, pendant des jours passés à la plage ou à la piscine avec mes sœurs. Quand je choisis mes souvenirs, je me rends compte que mon esprit a simplement repris les ingrédients objectifs, le clichéd Appareil de bonheur, le soleil, le bruit de l'éclaboussant de l'eau, de la glace sur les lèvres desséchées et une boisson gazeuse froide sur une langue chaude et un rire aussi. Ma mémoire colporte souvent le mensonge du bonheur passé. Je devrais le savoir.

J'ai grandi dans une maison sans livre avec un père et un frère qui ont passé la majeure partie de leur vie en prison, des hôpitaux psychiatriques, ou vivant à rude vie.

De l'âge de dix-huit à vingt et un, j'ai travaillé n'importe quel travail sur lequel je pouvais mettre la main. L'un de ces emplois consistait à vendre de fausses peintures de porte à porte.

J'ai eu de façon obscurément chanceuse. J'ai la plupart des choses que j'ai demandées et bien faites sur les choses que je voulais réussir.

D'où viennent les écrivains est l'un des sujets les plus ennuyeux du monde. Là où nous sommes nés, le sexe ou la race, la richesse ou la pauvreté - ce sont les choses dont nous passons du temps à parler. Arrête d'essayer de m'étiqueter. Je suis écrivain. Inquiétez-vous si je suis bon!

J'étais la première et la seule personne de ma famille à aller à l'université, et j'ai passé deux décennies à me repenser: même ma voix est le produit des leçons d'élocution.

Je n'ai jamais expérimenté le bloc d'écrivain. Quand ça se passe très bien, ma température corporelle monte et je suis rincé. Je deviens assez délirant.

La loi m'a donné une certaine structure ... toutes ces règles et disciplines internes.

La vie est impitoyable et son accordé de fortune arbitraire et capricieuse. J'étais né de crétins et le mien était une vie minable.

Je pourrais vivre à Manhattan ou Édimbourg ou Cardiff. Je me considère comme sans nationalité.

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