Le temps s'est arrêté pour Makepeace. Sans âme qui vive sur qui veiller, elle arpente les rues désertes de sa ville-fantôme. Les derniers pionniers venus coloniser ce coin de Sibérie ont disparu avec le cataclysme. Makepeace est seule. Pour survivre, il lui faut un cheval, un fusil, de quoi fondre des balles, quelques graines à semer lorsque le sol aura dégelé, un oeil vif pour repérer les livres à sauver des décombres - et une bonne dose de ruse.
Mais quand Ping émerge de la taïga, trahissant une peur sans nom dans une langue inconnue, et qu'un avion déchire le ciel, Makepeace prend la route, l'espoir chevillé au corps.
Roman d'aventures ou dystopie, voici LE western du Grand Nord. Un roman déjà culte.

Au nord du monde

Le temps s'est arrêté pour Makepeace. Sans âme qui vive sur qui veiller, elle arpente les rues désertes de sa ville-fantôme. Les derniers pionniers venus coloniser ce coin de Sibérie ont disparu avec le cataclysme. Makepeace est seule. Pour survivre, il lui faut un cheval, un fusil, de quoi fondre des balles, quelques graines à semer lorsque le sol aura dégelé, un oil vif pour repérer les livres à sauver des décombres - et une bonne dose de ruse. Mais quand Ping émerge de la taïga, trahissant une peur sans nom dans une langue inconnue, et qu'un avion déchire le ciel, Makepeace prend la route, l'espoir chevillé au corps. Roman d'aventures ou dystopie, voici LE western du Grand Nord. Un roman déjà culte. « Un bijou post-apocalyptique. » Lire

Roman d'aventures ou dystopie, voici LE western du Grand Nord. Un roman déjà culte. Steppes et taïga en lieu et place des plaines du Far West. Une ville fantôme balayée par les vents, dernier vestige de la vie de ces pionniers de Sibérie avant qu'un cataclysme emporte tout. Ou presque. Le temps s'est arrêté pour Makepeace. En cavalier solitaire, sans âme qui vive sur qui veiller, elle débarrasse les armes et sauve les livres des décombres. Jusqu'à ce que Ping émerge de la taïga, trahissant une peur sans nom dans une langue inconnue, et qu'un avion les survole, en direction du nord. L'espoir chevillé au corps, Makepeace prend la route. Car on n'est jamais vraiment sûr d'être le dernier.

À la mort de son oncle, une succession inattendue tire Damien March de son ennui : la maison excentrique de Cap Code et pleine de trésors. Parmi eux, l'héritier déniche un manuscrit inachevé. Mais en tournant les premières pages, il est loin de se douter qu'il tient entre ses doigts la piste tortueuse et brûlante d'un insoupçonnable secret de famille...« Peintre subtil, Marcel Theroux insiste sur les ambiances, les décors et les secrets. Ce qui lui permet de s'interroger sur la solitude et la filiation avec une rare finesse. » Alexandre Fillon, Lire

Jeu de pistes

" Ici, dix mois par an, le climat mord la peau. Le silence règne, désormais. La ville est plus vide que le paradis."Au nord du monde, la terre s'étend à perte de vue, anéantie par un cataclysme. Parmi les décombres, le shérif Makepeace erre. La route porte ses pas, à la recherche d'un temps qui n'existe plus et d'une humanité à reconstruire. Ravivant à l'horizon la lueur d'une rédemption...Un roman visionnaire et obsédant sur la beauté du monde et sa fragilité.

La vie de Damien March est désespérément monotone. Jusqu'à ce que son oncle meurt et lui offre une occasion de repartir à zéro. Ce qu'il ne sait pas c'est qu'il va devoir commencer par réécrire son histoire.
Damien March a 35 ans. Il s'ennuie. Des nuits à écrire des voix off pour la BBC alors qu'il se rêvait grand reporter, du temps perdu, de vagues amis et quelques histoires oubliables. Jusqu'à ce télégramme : " Patrick mort. Papa. " Son oncle est mort, il avait presque oublié qu'il était vivant. Pourtant il a fait de lui son unique héritier. Damien plaque tout et s'en va vivre dans la maison de Cape Cod de son oncle, ancien écrivain à succès dont l'originalité et la fantaisie peuplent ses souvenirs d'enfance. C'est un véritable cabinet de curiosités, où il déniche un manuscrit inachevé : Les Confessions de Mycroft Holmes, pastiche savoureux dont le héros est le frère méconnu de Sherlock Holmes. Et qui recèle des indices, menant eux-mêmes, de fausses pistes en détours, à un secret de famille insoupçonné. Jeu de pistes littéraire savamment mené, ce nouveau roman prouve l'étendue des talents de Marcel Theroux, son humour et son goût immodéré et exquis pour l'intrigue.Marcel Theroux est né en Afrique du Sud en 1968, il a grandi aux États-Unis et vit aujourd'hui en Angleterre. Il a déjà publié plusieurs romans des deux côtés de l'Atlantique, dont Au nord du monde (Plon, 2010 ; 10/18, 2011), sélectionné dans la shortlist du National Book Award 2010 et qui a remporté le Prix de l'Inaperçu 2011. Jeu de pistes, distingué par le Prix Somerset Maugham en Angleterre, est son deuxième roman traduit en France. " Une énigme prenante et une histoire lumineuse sur les secrets de famille et l'identité, on gardera longtemps en mémoire les pages qui dépeignent l'enfance chaotique et mêlent avec brio, habileté, humour doux-amer et une pointe d'ironie et de recul. "The Times Traduit de l'anglais par Stéphane Roques

Damien March a 35 ans. Il s'ennuie. Des nuits à écrire des voix off pour la BBC alors qu'il se rêvait grand reporter, du temps perdu, de vagues amis et quelques histoires oubliables. Jusqu'à ce télégramme : "Patrick mort. Papa". Son oncle est mort, il avait presque oublié qu'il était vivant. Pourtant il a fait de lui son unique héritier. Damien plaque tout et s'en va vivre dans la maison de Cape Cod de son oncle, ancien écrivain à succès dont l'originalité et la fantaisie peuplent ses souvenirs d'enfance. C'est un véritable cabinet de curiosités, où il déniche un manuscrit inachevé : Les Confessions de Mycroft Holmes, pastiche savoureux dont le héros est le frère méconnu de Sherlock Holmes. Et qui recèle des indices, menant eux-mêmes, de fausses pistes en détours, à un secret de famille insoupçonné. Jeu de pistes littéraire savamment mené, ce nouveau roman prouve l'étendue des talents de Marcel Theroux, son humour et son goût immodéré et exquis pour l'intrigue.

Jeu de Pistes

Damien March a 35 ans.
Il s'ennuie. Des nuits à écrire des voix off pour la BBC alors qu'il se rêvait grand reporter, du temps perdu, de vagues amis et quelques histoires oubliables. Jusqu'à ce télégramme : "Patrick mort. Papa". Son oncle est mort, il avait presque oublié qu'il était vivant. Pourtant il a fait de lui son unique héritier. Damien plaque tout et s'en va vivre dans la maison de Cape Cod de son oncle, ancien écrivain à succès dont l'originalité et la fantaisie peuplent ses souvenirs d'enfance.
C'est un véritable cabinet de curiosités, où il déniche un manuscrit inachevé : Les Confessions de Mycroft Holmes, pastiche savoureux dont le héros est le frère méconnu de Sherlock Holmes. Et qui recèle des indices, menant eux-mêmes, de fausses pistes en détours, à un secret de famille insoupçonné. Jeu de pistes littéraire savamment mené, ce nouveau roman prouve l'étendue des talents de Marcel Theroux, son humour et son goût immodéré et exquis pour l'intrigue.

Étrange comme c'est que les hommes n'agissent jamais plus cruels que lorsqu'ils se battent pour une idée. Nous tuons depuis Caïn qui se rapproche de Dieu. Il me semble que la cruauté est juste en voie de choses. Vous vous rendz fou si vous prenez tout cela personnel. Ceux qui vous blessent n'ont pas le pouvoir sur vous qu'ils aimeraient. C'est pourquoi ils font ce qu'ils font.

La littérature elle-même est une espèce de code. Vous alignez des symboles et créez un simulacrum de vie.

Le mot est vivant. Nous l'avons toujours su. Mais il doit être prononcé, à haute voix ou dans l'esprit d'un lecteur. Sans conscience de les chatouiller dans la vie, ces livres étaient morts.

J'aimais mon père, mais je ne lui aimais pas. Je n'ai jamais eu besoin de croire le meilleur des gens. Je les ai pris comme ils étaient: à deux faces, désespérées, gentilles - peut-être à la fois. Mais pour Pa, ils étaient tous des enfants de Dieu, de mauvais moutons troublés, qui n'avaient besoin que d'amour et d'une pause égale. Il avait besoin du monde pour soutenir ce que sa religion lui avait dit des gens. Et quand il s'est résisté à un choix entre la raison et la foi, il a lâché la raison.

Debout sur le pont, regardant cette ville vide, tout dans la boussole de mon regard avait été installé par une main humaine. D'une manière ou d'une autre, ces pylônes avaient été suspendus avec du fil, et ces tours soulevées et des toits carrelés. Il y avait de la nourriture et des boissons pendant des millions de bouches. Je ne pleure pas facilement, mais ma vision était floue alors que je regardais les ruines de ce que nous avions été, et j'ai regardé le petit groupe d'hommes en chiffons se diriger vers lui pour le cueillir comme des oiseaux sur la carcasse d'un géant.

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