Margaret Atwood
Margaret Atwood, née le 18 novembre 1939 à Ottawa, est une romancière, poète et critique littéraire canadienne. Elle est l'une des écrivaines canadiennes les plus connues, en particulier pour son roman La Servante écarlate (The Handmaid's Tale).
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@margaretAtwood
...combien de désespoir inutile a été causé par une série de décalages biologiques, un désalignement des hormones et des phéromones ? Résultant du fait que celui que vous aimez si passionnément ne veut pas ou ne peut pas vous aimer. En tant qu'espèce, nous sommes pathétiques de cette façon : imparfaitement monogames.
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Le processus d'écriture comporte un certain nombre d'échecs. La corbeille à papier a évolué pour une raison bien précise. Considérez-la comme l'autel de la muse Oblivion, à qui vous sacrifiez vos premiers jets ratés, gages de votre imperfection humaine.
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'1984' n'est pas un conte merveilleux. Non seulement cela aurait pu arriver, mais cela s'est produit, mais sous des noms différents.
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Alors que je faisais un tour des États-Unis lors d'une autre tournée de livres dément, se levant à quatre heures du matin pour attraper des avions, faisant deux villes par jour, mangeant l'objet de nourriture Pringle du mini-bar la nuit alors que je rampais sur Le sol de la chambre d'hôtel, trop fatigué même au service de la chambre de téléphone, je me suis dit: «Il doit y avoir une meilleure façon de faire cela».
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Un paradoxe, le trou de beignet. L'espace vide, autrefois, mais maintenant, ils ont appris à commercialiser même cela. Une quantité négative ; rien, rendu comestible. Je me demandais s'ils pourraient être utilisés - métaphoriquement, bien sûr - pour démontrer l'existence de Dieu. Nommer une sphère de néant la transmue-t-elle en être ?
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Mais qui peut se souvenir de la douleur, une fois que c'est fini? Tout ce qui en reste est une ombre, pas dans l'esprit même, dans la chair. La douleur vous marque, mais trop profonde pour voir. Hors de vue, hors de l'esprit.
@margaretAtwood
Un vent chaud soufflait autour de ma tête, les mèches de mes cheveux se soulevaient et tourbillonnaient dedans, comme de l'encre renversée dans l'eau.
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Chaque fin est arbitraire, car la fin est l'endroit où vous écrivez la fin. Une période, un point de ponctuation, un point de stase. Un piqûre d'épingle dans le journal: vous pouvez y jeter un œil et voir à l'autre côté, au début de quelque chose d'autre. Ou, comme Tony dit à ses élèves, le temps n'est pas un solide, comme du bois, mais un liquide, comme l'eau ou le vent. Il n'est pas soigneusement coupé en longueur de taille égale, en décennies et des siècles. Néanmoins, pour nos fins, nous devons prétendre que c'est le cas. La fin de toute histoire est un mensonge dans lequel nous acceptons tous de conspirer.
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Mais mon auto rêveur refuse d'être consolé. Il continue de se promener, sans but, sans abri, seul. Il ne peut être convaincu de sa sécurité par aucune preuve tirée de ma vie éveillée.
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Mais l'ingratitude irréfléchie est l'armure des jeunes; Sans cela, comment passeraient-ils à travers la vie? Les vieux souhaitent bien les jeunes, mais ils leur souhaitent aussi mal: ils aimeraient les manger et absorber leur vitalité, et restent immortels eux-mêmes. Sans la protection de la souffrance et de la légèreté, tous les enfants seraient écrasés par le passé - le passé des autres, chargés sur leurs épaules. L'égoïsme est leur grâce salvatrice.
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Toutes les histoires parlent de loups. Tout cela vaut la peine d'être répété, c'est-à-dire. Tout le reste n'est que radotage sentimental.
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Chaque roman est - au début - la même ouverture d'une porte sur un espace complètement inconnu.
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L'anesthésie, c'est une technique : si ça fait mal, inventer une autre douleur.
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Tout le monde allait en pensant que c'était un jour comme n'importe quel autre jour, et Bang, Down est descendu les tours jumelles. A tout changé. Donc, vous ne pouvez pas vraiment prédire l'avenir, mais vous pouvez dire: "Mon garçon, ces glaciers sont jamais fondus." Vous pouvez mesurer cela, et vous pouvez dire: "Quand ils sont tous fondus, il n'y aura pas de rivière Athabasca", et vous pouvez dire: "Que va-t-il arriver aux sables à l'huile alors?" Parce que vous avez besoin de beaucoup d'eau pour faire cette huile. "D'où va-t-il venir?" Vous pouvez dire des choses comme ça.
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Mais qui peut se souvenir de la douleur, une fois que c'est fini? Tout ce qui en reste est une ombre, pas dans l'esprit même, dans la chair. La douleur vous marque, mais trop profonde pour voir. Hors de vue, hors de l'esprit.
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Une voix est un don humain; il doit être chéri et utilisé, pour prononcer autant que possible un discours pleinement humain. L'impuissance et le silence vont de pair.
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Ayant été élevé parmi les biologistes et ayant suivi divers débats sur les moyens d'améliorer le modèle humain et d'autres débats sur la vraie nature de notre nature, j'ai commencé à me demander sérieusement: et si? Nous tenons entre nos mains un outil plus puissant - pour le bien ou le mal - que ceux que nous avons exercés auparavant.
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Les déchets ne veulent pas. Je ne suis pas gaspillé. Pourquoi est-ce que je veux?
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Une langue, c'est tout ce que vous faites.
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Chaque fin est arbitraire, car la fin est l'endroit où vous écrivez la fin. Une période, un point de ponctuation, un point de stase. Un piqûre d'épingle dans le journal: vous pouvez y jeter un œil et voir à l'autre côté, au début de quelque chose d'autre. Ou, comme Tony dit à ses élèves, le temps n'est pas un solide, comme du bois, mais un liquide, comme l'eau ou le vent. Il n'est pas soigneusement coupé en longueur de taille égale, en décennies et des siècles. Néanmoins, pour nos fins, nous devons prétendre que c'est le cas. La fin de toute histoire est un mensonge dans lequel nous acceptons tous de conspirer.
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Une prison n'enferme pas seulement ses détenus à l'intérieur, elle empêche tous les autres d'entrer. Sa prison la plus solide est de sa propre construction.
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l'art arrive. Cela se produit lorsque vous avez le métier et la vocation et que vous attendez quelque chose d'autre, quelque chose de plus, ou peut-être que vous n'attendez pas ; en tout cas ça passe. C'est le lapin en plus qui sort du chapeau, celui que tu n'as pas mis là.
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Ces choses se faufilent sur lui sans raison, ces éclairs de bonheur irrationnel. C'est probablement une carence en vitamines.
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Compte tenu des animaux décolorés, la prolifération des égouts et craint la mer obstruant, l'air près de l'extinction que nous devrions être gentils, nous devrions prendre l'avertissement, nous devons nous pardonner à la place nous sommes opposés, nous touchons comme s'ils attaquants, les cadeaux que nous apportons que nous apportons Même de bonne foi, peut-être nous déformer entre nos mains pour les outils, les manœuvres
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Quiconque écrit un livre est un optimiste. Tout d'abord, ils pensent qu'ils vont le terminer. Deuxièmement, ils pensent que quelqu'un va le publier. Troisièmement, ils pensent que quelqu'un va le lire. Quatrièmement, ils pensent que quelqu'un va l'aimer. À quel point est-ce optimiste?
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'1984' n'est pas un conte merveilleux. Non seulement cela aurait pu arriver, mais cela s'est produit, mais sous des noms différents.
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Si tout est un instruction, vous vous ennuyez et vous ennuyez, et vous arrêtez de lire. Si c'est un divertissement, vous le lisez assez rapidement, votre cœur devenant pitty-pat, pitty-pat. Mais quand vous terminez, c'est tout. Vous n'allez pas y penser beaucoup après, à part l'étrange cauchemar. Vous n'allez plus relire ce livre.
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C'était que vos lignées dictent qui vous étiez. Mais les États-Unis sont devenus le pays de l'homme autodidacte, dans lequel non seulement vous avez fait fortune, mais vous pouviez également inventer tout le reste de vous-même. Vous emménagez dans une nouvelle ville avec un fond de pédiction fallacieux et vous vous inventez.
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Chaque habitude qu'il a jamais prise est toujours là dans son corps, allongée dormant comme des fleurs dans le désert. Compte tenu des bonnes conditions, toutes ses anciennes dépendances éclateraient en fleur complète et luxuriante.
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Nous avons vécu dans les lacunes entre les histoires