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Mary Oliver

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Mary Oliver, née le 10 septembre 1935 à Maple Heights en Ohio et morte le 17 janvier 2019 à Hobe Sound en Floride, est une poétesse américaine.

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    @maryOliver

    Mais les hiboux eux-mêmes ne sont pas difficiles à trouver, silencieux et sur l'aile, avec leur oreille à plat contre leur tête alors qu'ils volent et leurs énormes ailes glissant alternativement et battant alors qu'ils manœuvrent à travers les arbres. Le hibou d'Athéna de la sagesse et le compagnon de Merlin, Archimède, étaient des hiboux hurlants sûrement, pas cet oiseau avec le regard vitreux, agité sur le branche, rien que du sang dans son esprit.

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    Les matins à Blackwater "Pendant des années, chaque matin, je buvais de Blackwater Pond. Il était aromatisé avec des feuilles de chêne et aussi, sans aucun doute, les pieds des canards. Et il m'a toujours assuré du bol sec du passé très loin. Ce que je Vous voulez dire que le passé est le passé, et le présent est ce que votre vie est, et vous êtes capable de choisir ce que ce sera, Darling Citizen. Alors venez à l'étang, ou la rivière de votre imagination, ou le port de votre désir, et mettez vos lèvres au monde. Et vivez votre vie.

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    A l'époque où je grandissais, la littérature s'occupait des soi-disant poètes confessionnels. Et ça ne m'intéressait pas. Je ne pensais pas du tout que cette perspective spécifique et personnelle fonctionnait bien pour le lecteur.

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    Il ne sert à rien de penser que l'écriture de poèmes - l'écriture réelle - peut s'adapter à un cadre social, même le cadre social le plus sympathique d'un atelier composé d'amis. Ça ne peut pas. Le travail s'améliore là-bas et souvent la volonté de travail obtient une alimentation et des idées précieuses. Mais, pour de bonnes raisons, le poème exige de l'écrivain et non de la société ou de l'instruction, mais un patch de solitude profonde et ininterrompue.

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    Peut-on être passionné par le juste, l'idéal, le sublime et le saint, et pourtant ne commette aucun travail dans sa cause? Je ne pense pas. Tous les résumés ont un début, All Effect a une histoire, toutes les êtres avec la graine semée. Pensait des bourgeons vers l'éclat. L'évangile de la lumière est le carrefour de - indolence ou action. Être enflammé ou partir.

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    J'adore la ligne de Flaubert à propos de l'observation des choses très intensément. Je pense que notre devoir en tant qu'écrivains ne commence pas avec nos propres sentiments, mais avec les pouvoirs de l'observation.

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    Aller à Walden Ce n'est pas très loin car les autoroutes mentent. Je suis peut-être de retour à la tombée de la nuit, après avoir vu les pins rugueux, les pierres et l'eau claire. Des amis soutiennent que je pourrais être plus sage pour cela. Ils n'entendent pas ce murmure Yankee lointain: à quel point nous grandissons en se dépêchant ici et là! Beaucoup sont partis et pensent que moi un moitié de manquer une journée dans le pays cool. Peut être. Mais dans un livre que j'ai lu et chéris, aller à Walden n'est pas si facile qu'une visite verte. C'est le truc lent et difficile de vivre, et le trouver là où vous êtes.

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    Je ne sais pas exactement ce qu'est une prière. Je sais comment faire attention, comment tomber dans l'herbe, comment s'agenouiller dans l'herbe, comment être inactif et béni, comment se promener dans les champs, ce que j'ai fait toute la journée. Dites-moi, qu'aurais-je dû faire d'autre? Tout ne meurt-il pas enfin, et trop tôt? Dites-moi, qu'est-ce que vous prévoyez de faire de votre vie sauvage et précieuse?

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    A côté des différences qui habitent chacun de nous, il y a aussi en chacun de nous un non-conformiste, le chéri têtu qui n'écoute pas, qui insiste, qui privilégie la préférence ou la supposition fougueuse aux critères ou même à l'histoire. Je soupçonne que ce non-conformiste est un peu ce qu'est l'âme, ou du moins que l'âme vit à proximité et en compagnie de sa force agitatrice et interrogatrice.

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    La poésie est l'un des arts d'origine, et il a commencé, tout comme tous les beaux-arts, dans le désert original de la Terre.

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    Combien de mystères avez-vous vus de votre vie? Combien de filets ont tiré plein sur le côté du bateau, chaque corps en argent prêt ou ne pas tomber dans la soumission? Combien de roses au début de l'été qui se déclenchent au-dessus des sables pâles puis retombent dans une volonté insondable? Et que pouvez-vous dire? Gloire à la rose et à la feuille, à la graine, au poisson argenté. Gloire à l'heure et aux champs sauvages, et à la joie. Et au choc et à la torpeur de Grief, c'est presque évanoui.

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    J'ai grandi dans une maison confuse: trop d'attention indésirable ou pas du tout.

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    À Blackwater Pond, les eaux lancées se sont installées après une nuit de pluie. Je plonge mes mains en coupe. Je bois longtemps. Il a le goût de la pierre, des feuilles, du feu. Il tombe froide dans mon corps, réveillant les os. Je les entends au fond de moi, chuchotant oh quelle est cette belle chose qui vient de se produire?

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    Aimez-vous ce monde? Chérissez-vous votre vie humble et soyeuse? Adorez-vous l'herbe verte, avec sa terreur en dessous? Vous dépêchez-vous aussi, à moitié habillé et pieds nus, dans le jardin, et doucement, et s'exclamant de leur chère, remplissez vos bras de fleurs blanches et roses, avec leur lourdeur miel un instant, avant qu'ils ne soient rien, pour toujours?

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    En raison de la joie du chien, la nôtre augmente. Ce n'est pas un petit cadeau. Ce n'est pas la moindre raison pour laquelle nous devons honorer comme aimer le chien de notre propre vie, le chien dans la rue, et tous les chiens qui ne sont pas encore nés.

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    Il ne sert à rien de penser que l'écriture de poèmes - l'écriture réelle - peut s'adapter à un cadre social, même le cadre social le plus sympathique d'un atelier composé d'amis. Ça ne peut pas. Le travail s'améliore là-bas et souvent la volonté de travail obtient une alimentation et des idées précieuses. Mais, pour de bonnes raisons, le poème exige de l'écrivain et non de la société ou de l'instruction, mais un patch de solitude profonde et ininterrompue.

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    Aimez-vous ce monde? Chérissez-vous votre vie humble et soyeuse? Adorez-vous l'herbe verte, avec sa terreur en dessous? Vous dépêchez-vous aussi, à moitié habillé et pieds nus, dans le jardin, et doucement, et s'exclamant de leur chère, remplissez vos bras de fleurs blanches et roses, avec leur lourdeur miel un instant, avant qu'ils ne soient rien, pour toujours?

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    Aimez-vous ce monde? Chérissez-vous votre vie humble et soyeuse? Adorez-vous l'herbe verte, avec sa terreur en dessous? Vous dépêchez-vous aussi, à moitié habillé et pieds nus, dans le jardin, et doucement, et s'exclamant de leur chère, remplissez vos bras de fleurs blanches et roses, avec leur lourdeur miel un instant, avant qu'ils ne soient rien, pour toujours?

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    ... qui que vous soyez, peu importe à quel point le monde s'offre à votre imagination, vous appelle comme des oies sauvages, dur et excitant - annonçant encore et encore votre place dans la famille des choses.

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    Chaque jour, je vois ou entend quelque chose qui me tue plus ou moins avec plaisir, qui me laisse comme une aiguille dans le meneur de foin de la lumière.

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    Et c'est juste le point ... comment le monde, humide et beau, appelle chacun de nous à faire une nouvelle réponse sérieuse. C'est la grande question, celle que le monde vous pose chaque matin. «Vous voici, vivant. Souhaitez-vous faire un commentaire?

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    Je ne vis pas joyeusement ou confortablement avec l'intelligence de notre temps. La conversation concerne les ordinateurs, la nouvelle est une question de bombes et de sang. Ce matin, dans le champ frais, je suis tombé sur un nid caché. Il tenait quatre œufs chaleureux et mouchetés. Je les ai touchés. Puis est parti doucement, après avoir ressenti quelque chose de plus merveilleux que toute l'électricité de New York.

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    Je sais que je peux me promener dans le monde, le long du rivage ou sous les arbres, avec mon esprit rempli de choses de peu d'importance, en pleine agence de soi. Une condition que je ne peux pas vraiment appeler être en vie.

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    Je pensais que la terre se souvenait de moi, elle m'a ramené si tendrement, arrangeant ses jupes sombres, ses poches pleines de lichens et de graines. J'ai dormi comme jamais auparavant, une pierre sur le lit de la rivière, rien entre moi et le feu blanc des étoiles.

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    Autour de moi, les arbres remuent leurs feuilles et appellent, restez un moment.

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    Il ne sert à rien de penser que l'écriture de poèmes - l'écriture réelle - peut s'adapter à un cadre social, même le cadre social le plus sympathique d'un atelier composé d'amis. Ça ne peut pas. Le travail s'améliore là-bas et souvent la volonté de travail obtient une alimentation et des idées précieuses. Mais, pour de bonnes raisons, le poème exige de l'écrivain et non de la société ou de l'instruction, mais un patch de solitude profonde et ininterrompue.

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    Et maintenant je comprends quelque chose de si effrayant et merveilleux - comment l'esprit s'accroche à la route qu'il connaît, se précipitant à travers les carrefours, collant comme de la charpie au familier.

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    Je crois que l'art est tout à fait important. C'est l'une des choses qui pourraient nous sauver. Nous n'avons pas à compter totalement sur l'expérience si nous pouvons faire des choses dans notre imagination ... C'est la seule façon dont vous pouvez vivre plus de vies que la vôtre. Vous pouvez échapper à votre temps, votre propre sensibilité, votre propre étroitesse de la vision.

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    Je reconnais mon sentiment et ma gratitude pour la vie en louant le monde et quiconque a fait toutes ces choses.

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    A côté des différences qui habitent chacun de nous, il y a aussi en chacun de nous un non-conformiste, le chéri têtu qui n'écoute pas, qui insiste, qui privilégie la préférence ou la supposition fougueuse aux critères ou même à l'histoire. Je soupçonne que ce non-conformiste est un peu ce qu'est l'âme, ou du moins que l'âme vit à proximité et en compagnie de sa force agitatrice et interrogatrice.

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