1977 et 1991, deux temporalités qui s'entrelacent dans le récit humain, trop humain de la dramaturge américaine Naomi Wallace. Quatorze ans ont passé dans cette petite localité du Kentucky, et presque rien n'a changé. Du moins, c'est ce que Frayne et Hoke pensent. Bien sûr, tout le monde a vieilli, et les deux amis de toujours sont passés du statut d'adolescents obsédés et timides à celui d'adultes en apparence respectables. La récente mort d'Acton, troisième membre de leur bande, ramène au pays sa soeur Jude. Autrefois rebelle, elle continue de les fasciner malgré la brèche qu'elle porte en elle. Les fantômes du passé ressurgissent et vivent avec les spectres d'aujourd'hui. Naomi Wallace évoque la question du consentement au sein des séductions adolescentes et sait comme aucune autre puiser dans le détour historique pour instiller le poison du doute. Elle compose dans un style acéré une fable terrible et universelle où les enfants d'ouvriers n'ont pas le même destin que ceux des notables, le déterminisme social conduisant ici les premiers à demeurer les proies des seconds.

La Brèche

1665 : la Grande Peste de Londres. Les Snelgrave attendent la fin de la quarantaine, cloîtrés dans leur riche demeure londonienne. Bunce, un jeune marin, et Morse, une domestique de douze ans, se sont introduits dans la maison. Kabe, le garde, veille à ce que personne ne sorte.
Dans ce huis clos insolite entre riches et pauvres émergent les inégalités de classe, l'exploitation des uns par les autres. C'est aussi la rencontre de corps blessés, à la sexualité reniée, qui souffrent de ne pouvoir être regardés, touchés.
L'époque est lointaine, mais c'est notre société que Naomi Wallace questionne, comme si cette distance était nécessaire pour reconnaître le ségrégationnisme social ou l'instrumentalisation du corps féminin. Dans un jeu de renversement, l'auteur livre une véritable tragédie sociale et poétique servie par une langue dense et nerveuse, un style acerbe où affleurent la violence et la sensualité.

Une puce, épargnez-là

Dans trois pièces indépendantes, mais liées par la thématique, l'Américaine Naomi Wallace livre trois visions du Moyen-Orient. Son propos politique fort s'appuie sur une puissance poétique certaine. Elle creuse l'intime et le réel, et questionne le surnaturel pour renvoyer l'humain à ses contradictions. Yuval, ancien soldat israélien, gardien du fantomatique zoo de Rafah, s'étonne de voir les animaux perdre puis retrouver des morceaux de leurs corps. Quand il rencontre une mère palestinienne, il ne se doute pas qu'il est lui-même déjà mort, comme dans un état d'innocence. Dans une clinique de Tel-Aviv, un vieux Palestinien rencontre une jeune infirmière israélienne qui ne vit que grâce à une double transplantation pulmonaire, dont le donneur est le fils du vieil homme. Une histoire fragile, entre ce souffle et toi. Un jeune étudiant irakien parle de la colombophilie, de sa passion des livres et de l'amour, mais son récit poétique bifurque sur la vie dans un pays soumis à l'embargo et à la guerre : un monde qui s'efface.

La carte du temps - Trois visions du Moyen-Orient

Ecrite à la suite de la première guerre du Golfe, Au cœur de l'Amérique fouille les zones d'ombre de l'idéologie guerrière américaine. Des déserts sablonneux d'Arabie saoudite aux motels sordides du Kentucky, de la guerre du Vietnam à celle du Golfe, les personnages de cette pièce sont en quête. Quête d'identité pour Remzi, jeune soldat américain d'origine palestinienne ; quête d'amour pour Craver, affolé sensuellement par Remzi, compagnon d'armes, amant de guerre ; quête du frère perdu pour Fairouz, sœur de Remzi ; quête de vengeance pour Lue Ming, fantôme vietnamienne poursuivant depuis trente ans le tueur de sa fille, un officier hantant encore toutes les guerres impérialistes US... Naomi Wallace aime à promener le lecteur dans les histoires de vie de ces anonymes pris dans le tourbillon d'une Histoire qu'ils font et subissent. La violence et la sensualité de son écriture font s'entrechoquer les temps et les lieux, la mort et l'amour, toujours présents jusque clans les symboles virils que sont les armes. Une plongée dérangeante, sans concession, au cœur des mécanismes de l'American way of war.

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