Louis Saint-Loir, après sept ans, retourne en secret au village où il a passé sa jeunesse. Il a fait plusieurs guerres, vécu des années d'aventure. Il a trente ans. Il s'aperçoit que sa famille le fait passer pour mort. Aussi décide-t-il de rester caché quelque temps, et il trouve abri chez un vieillard, Clovis, qui vit dans une grotte, à l'écart. Il emprunte les habits du vieux et se risque à aller, de nuit, voir deux ou trois connaissances anciennes. Dans son vagabondage nocturne, il est amené à surprendre quelques secrets. Son bref passage aura ainsi suffi à faire naître ou à renouer des drames, des complots, des amours. Il n'y est pour rien, mais... Le roman de Nicole Vedrès ne se borne pas à raconter cette aventure solitaire. Louis Saint-Loir, dans son hasardeux périple, réveille toute une humanité dont les multiples visages s'imposent au lecteur. Arbres, rochers, nuages, figures du passé sont également présents dans ce récit qui est, aussi bien, un poème, où s'entend le cri de cette « Bête lointaine » qui toujours en appelle à ce qu'il y a de plus secret au coeur des hommes.

La bête lointaine

Le VIe arrondissement n'est ici que l'appareil émetteur de rayons, lumineux ou sombres, inventé par Nicole Vedrès. Ni une chronique, ni un récit orchestré, ni un essai. On dirait plutôt le soliloque d'une femme qui sait écouter les humains et penser tout en écoutant. Penser ? Non point avec la gravité des penseurs, mais avec le volatil d'un éther inconnu. Tout le monde parle à la fois ici : les dames dans les trains, l'oncle Arthur, les domestiques espagnoles, les vacanciers en Bretagne, les mercières du Paris désert d'août, les mauvais coucheurs dans les hôtels... Une seule voix proclame qu'il est impossible de dire une fois de plus ce que l'on pense du féminisme. Mais le dit nettement. C'est la même qui se demande ce que c'est, un roman, et ce que c'est, le cordon de l'ourlet d'un pyjama. C'est Nicole Vedrès qui donne à voir, à entendre, à toucher notre civilisation, ceux qui la font, la parlent, l'écrivent. C'est le charme d'une longue phrase avec qui l'on fait connaissance, pour dresser, face à notre univers de frais généraux, les frais très particuliers de l'intelligence.

Paris 6e

Chaque mois, librement, curieusement, Nicole Vedrès se choisit un amant. Des amants d'une fois, qu'il lui faut circonscrire, soupeser puis croquer crus. Des amants consentants qui sont les sujets chaque mois changeants de ses chroniques du Mercure de France : Barthes ou Friedmann, Comte ou l'Abbé Pierre, Paris, Balzac ou Fantômas. Petit choix intime où se noue le propos, se règle une optique intellectuelle et s'orchestrent coups de griffes mérités et chatteries méditées. Une manière de hasard où le sujet n'est jamais donné mais trouvé, hasardé. Des « lettres anonymes qu'elle s'envoie à elle-même », des portraits qui se décantent en auto-portraits, des croquis où le paysage mûrit en miroir. Le souvenir de Calet défunt inaugure cette étagère sans ostentation, cette parade des émois sincères. Un Calet qui vient de nous quitter, contraignant la romancière à faire un billet nécrologique d'une lettre amicale ; Calet qui s'en reviendra, plus loin dans le livre, à la faveur d'un autre hommage où l'amitié la plus intense peine à faire plier la douleur. Puis viennent des souvenirs de Paris et l'apparition de ce gentleman du braquet qu'est Bobet (Louison). Par instant, c'est une petite phrase de Balzac ou un gag téléphonique qui déclenche sèchement, rire ou stupeur, le petit flux méditatif. Nicole Vedrès chronique comme on chine, en flânant, l'oil ouvert, la main fureteuse. Tout lui fait chronique, subrepticement, fatalement, mais toujours savoureusement.

Microclimats

Paris l'été. Une ville désertée par ses habitants à cause de la chaleur et aussi des « événements ». Un grand hôtel, où le rituel du service se maintient presque sans objet. Un Américain, John Auguste, qui a mystérieusement reçu un billet d'avion gratuit, pour venir passer trois jours dans la capitale. John Auguste ne sort guère de l'hôtel que pour aller au bar en face. Il se sent épié à la fois par le portier de nuit, le valet d'étage, le pianiste du bar, et le barman Albert, qui lui fournit avec trop de complaisance boissons et somnifères. Serait-ce là un piège tendu par son beau-frère, Wyndham, qui l'a toujours haï et aurait intérêt à le voir disparaître ? Tout au long de journées consacrées au sommeil, de nuits à la boisson, bercé par la musique du bar, John Auguste retrouve des souvenirs qui, aux États-Unis, pays sans mémoire, lui échappaient. Il interroge des ombres, il les provoque ; sa première femme, Linda, surtout, qui s'est tuée, par sa faute peut-être, parce qu'il n'a pas su lui dire les mots qu'il fallait, lors de leur dernière rencontre à New York. Va-t-il résoudre ici cette énigme, comprendre quelle folie s'est emparée d'elle, pourquoi, par qui ils ont été désunis ? Les images d'autrefois s'infiltrent dans le réel, le passé efface le présent. Tout lui devient question : les mots qu'il entend, ceux qu'il ressasse, le passage d'un jeune couple qui lui rappelle celui qu'il formait jadis avec Linda. Il s'en ira, une nuit, jusqu'à Tavers, village de la Loire où il a connu l'amour, l'amitié et la guerre. De retour à l'hôtel, il y rencontrera une « femme facile » avec qui il passera quelques heures. Mais Paris lui opposera toujours le mutisme d'une ville accablée par l'été - et par l'Histoire. Le dialogue angoissé que John Auguste a engagé avec le monde se poursuivra sans doute avec le lecteur. Car c'est à celui-ci que s'adresse, de manière à la fois subtile et insistante, Nicole Vedrès, et c'est lui seul qui est appelé à répondre.

L'hôtel d'Albe

Louis Saint-Loir, après sept ans, retourne en secret au village où il a passé sa jeunesse. Il a fait plusieurs guerres, vécu des années d'aventure. Il a trente ans. Il s'aperçoit que sa famille le fait passer pour mort. Aussi décide-t-il de rester caché quelque temps, et il trouve abri chez un vieillard, Clovis, qui vit dans une grotte, à l'écart. Il emprunte les habits du vieux et se risque à aller, de nuit, voir deux ou trois connaissances anciennes. Dans son vagabondage nocturne, il est amené à surprendre quelques secrets. Son bref passage aura ainsi suffi à faire naître ou à renouer des drames, des complots, des amours. Il n'y est pour rien, mais... Le roman de Nicole Vedrès ne se borne pas à raconter cette aventure solitaire. Louis Saint-Loir, dans son hasardeux périple, réveille toute une humanité dont les multiples visages s'imposent au lecteur. Arbres, rochers, nuages, figures du passé sont également présents dans ce récit qui est, aussi bien, un poème, où s'entend le cri de cette « Bête lointaine » qui toujours en appelle à ce qu'il y a de plus secret au cour des hommes.

Nicole Vedrès, parfois créditée Nathan ou Rais, née Nicole Henriette Désirée Charlotte Cahen le 4 septembre 1911 à Paris et morte le 20 novembre 1965 dans  la même ville, est auteur, chroniqueuse, essayiste et réalisatrice française de films de montage d'archives.
Personnalité importante du monde culturel français de l'après-guerre, elle signe plusieurs articles sous différents noms dont « Nathan » et « Rais ».

Les monuments aux morts des guerres que l'on perd sont moins laids que les monuments aux morts des guerres que l'on gagne.

A force d'aimer un livre on finit par se dire qu'il vous aime.

L'homme libre est celui qui n'a pas d'esclaves.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Nicole_Vedr%C3%A8s

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