Deux vieux paysans, deux amis, le Cicisse Chérasse et le Glaude Ratinier, achèvent modestement leur existence aux confins d'un village bourbonnais en voie de disparition. Au son de leurs verres entrechoqués, ils voient tout changer autour de leurs sabots, des étrangers s'installer dans leur pays, s'éteindre les cheminées, la vie s'accélérer sans eux. Il ne se passera plus rien dans la leur. 

Et pourtant si! Une nuit, une soucoupe volante se pose dans le champ de Glaude. Un extra-terrestre en sort, que le Glaude appellera 'la Denrée'. La Denrée vit dans un austère astéroïde où les notions de superflu sont inconnues. L'absorption d'une assiettée de soupe aux choux va plonger le voyageur interstellaire dans un tout autre monde, celui du plaisir de vivre, celui aussi de l'amitié. Et ce sera la révolution sur sa planète. Quant au Cicisse et au Glaude, ils vont connaître une fin de vie plutôt inattendue! 

Tout cela parce que La soupe aux choux contient tous les pouvoirs tendres, comiques, hauts en couleur et poétiques dont la charge l'auteur jusqu'à en faire déborder irrésistiblement la marmite. Dans ce 'roman campagnard de science-fiction', la verve inimitable de René Fallet ruisselle de plus belle.

Littéralement : à cour joie. Avis aux amateurs : 

- Vous en reprendrez bien une assiette?

Soupe aux choux

Après les Chroniques littéraires du Canard enchaîné (Les Belles Lettres, 2004), voici les Chroniques de la vie quotidienne, publiées principalement dans Franc-Tireur. René Fallet y commente très librement l'actualité, des années 50 à 80. Toutes celles et tous ceux qui ont vécu cette période la retrouveront avec plaisir sous la plume d'un écrivain de talent, indéniablement doué pour le journalisme. En une cinquantaine de lignes, il sait à merveille évoquer l'anecdote ou le fait de société. Grâce à lui, on sourit d'un ivrogne en train de vanter les mérites... de l'eau des Pyrénées, et on redevient grave à l'évocation du procès de Gaston Dominici. Il arrive même à René Fallet de s'intéresser au monde politique. Trente ans ont passé, mais des noms subsistent, ceux d'inoxydables candidats à la présidence de la République. La politique conserve...

Chroniques de la vie quotidienne

Ersatz

Il était une fois, à Jaligny-sur-Besbre, un village du Bourbonnais, un bredin prénommé Goubi. Autrement dit, un fada ou jobastre, bref un idiot. Analphabète, ancien de l'Assistance Publique, Goubi travaille dans une ferme, sert de tête de Turc aux paysans du coin et rêve de «monter» à Paris. Une mauvaise farce l'y propulse un jour. Par la grâce de Fallet, la découverte de Paris par ce héros truculent et lunaire prendra une dimension inattendue. Et pour ce Goubi en sabots un miracle survient, un de ces miracles que seuls les poètes authentiques ont la possibilité d'accomplir.

Un Idiot à Paris

Bulle

«Ils marchèrent côte à côte, lentement. Plantin n'était pas pressé de la perdre, adoptait un pas de flâneur des deux rives. Elle balançait, heureuse, un petit sac à main noir. Oui, elle était heureuse, épanouie, jeune et vive. Elle devait avoir vingt-cinq ans, ou vingt-six. Elle était même un peu plus grande que lui. Il est vrai qu'elle était anglaise. Henri n'avait jamais parlé à une Anglaise.»

Paris au mois d'août

À voix basse, sans ces sensibleries qui vous hérissent le poil, sans la traditionnelle mièvrerie du printemps, des fleurs et des petits oiseaux, Linda Bastide nous conte l'amour d'une femme de quarante ans et d'un gosse de dix-huit ans. Amour sans issue, mais ni plus ni moins que les autres. Ces choses-là n'arrivent qu'à nous, jamais au voisin de palier. Ce livre m'a donné à boire et à rêver. Laissez-moi rêver, le temps d'une cigarette, avant de le refermer. Le temps frêle d'un battement de cour. Il n'est que cela : un battement de cour.

L'insolence du lundi

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Regard intérieur

René Fallet est un écrivain et scénariste français, né le 4 décembre 1927 à Villeneuve-Saint-Georges (alors en Seine-et-Oise) et mort le 25 juillet 1983 à Paris.

La vie est courte, et c'est en amour qu'elle passe le plus vite.

On perd sa mère, on se console, certes, mais on n'a plus de mère, jamais.

L'amour, c'est les grandes vacances, des grandes vacances sans date de rentrée. Elles ne finissent qu'à la pluie. S'il ne pleut pas, on reste. Qu'en pensez-vous ?.

J'ai appris que le bonheur c'est de savoir que le bonheur n'existe pas.

Et alors ? Tous les grands peintres, ça picolait. Tous des poivres. Van Gogh, Utrillo, la peinture à l'eau c'était pas leur fort.

Il faut avoir le courage dans la vie de quitter sa péniche, sinon on vogue au fil de l'eau en se faisant du cinoche et on crève sans être allé ailleurs qu'au cinoche.

Avec les femmes, on ne perd jamais tout à fait son temps.

Il n'est pas de femmes inaccessibles, sauf celle qu'on aime.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Ren%C3%A9_Fallet

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