«Ils marchèrent côte à côte, lentement. Plantin n'était pas pressé de la perdre, adoptait un pas de flâneur des deux rives. Elle balançait, heureuse, un petit sac à main noir. Oui, elle était heureuse, épanouie, jeune et vive. Elle devait avoir vingt-cinq ans, ou vingt-six. Elle était même un peu plus grande que lui. Il est vrai qu'elle était anglaise. Henri n'avait jamais parlé à une Anglaise.»

Paris au mois d'août

Ersatz

Il faut redécouvrir les articles de René Fallet et spécialement ses Chroniques littéraires du Canard enchaîné. En parfait accord avec l'hebdomadaire satirique, il sait être irrévérencieux, mais aussi tendre, sensible et juste. Pour chacun des auteurs présentés, il se révèle doué du talent d'aller à l'essentiel. Il en résulte une galerie de portraits
étonnamment riche où se côtoient aussi bien Queneau que Saint-Exupéry, Camus que Boris Vian. S'il n'aime guère les militaires et les académiciens, René Fallet avoue, par contre, sa passion pour les poètes. Georges Brassens occupe une place de choix dans ses articles, mais aussi
Robert Desnos, Blaise Cendrars, Maurice Fombeure, Jacques Prévert ou Arthur Rimbaud.

Chroniques littéraires du Canard enchaîné (1952-1956)

«"Si on juge de l'amour par la plupart de ses effets, il ressemble plus à la haine qu'à l'amitié."» Cette phrase de La Rochefoucauld annonce la couleur - rouge sang - de ce livre. Lorsque le docteur en médecine Marthe Vivier rencontre l'auteur dramatique Régis Ferrier, ils sont décrits ainsi : "Elle et lui se sourirent avant, bien avant, de se haïr." Tous les sports ont leurs règlements. Le sport d'équipe qu'est la vie d'un couple n'en a pas. En amour, tout est toléré, du coup bas à la balle de revolver en passant par les plus gros mots, le poison, le désespoir, le chantage, j'en oublie, et des plus tristes. Il n'existe pas de beau rôle en amour. La guerre y règne, au corps à corps. Quand l'amour meurt, il ne meurt pas, il crève. Vient alors l'heure exquise des vengeances, des jalousies galopantes, des règlements de comptes du conte de fées. Puis celle où l'on ramasse les blessés. Certains guérissent. Il n'est pas d'amour sans tendresse, ni joie, ni détresse, ni érotisme. Histoire d'amour - et rien que cela - Y a-t-il un docteur dans la salle ? n'en est
pas, je l'espère, dépourvue.» René Fallet.

Y a-t-il un docteur dans la salle ?

Bulle

Le Braconnier de Dieu

Vous n'avez jamais vu l'aube. La vraie. Pas celle du premier train de banlieue. Seul le pêcheur sait le goût exact du matin, le goût du pain et celui du café de l'aurore. Il a, seul, ces privilèges exorbitants. Né subtil, il n'en parle pas. Il garde tout cela pour lui. C'est un secret entre le poisson et lui, l'herbe et lui, l'eau et lui.

 

* Poisson, roseau pensant dans les roseaux, je te salue ! Tu mérites, plus que la guêpe, un coup de chapeau.

 

* Un soleil d'Austerlitz monte sur Jaligny ébloui par tant de gloire et de lumière. Je pêche dans une toile de Monet. Me voilà au Salon de l'Été, accroché à un mur de verdure.

 

* J'habite tous les châteaux d'eau. J'aime toutes les pêches. Toutes les rivières. Tous les canaux. Tous les étangs. Je peux même pêcher le poisson-chat, ce Frankenstein des eaux, dans une mare de ferme, lancer ma ligne entre deux canards. Je pourrais vous raconter mes très modestes histoires de pêche jusqu'à la nuit, mais c'est déjà la nuit.

 

* L'oiseau bleu file au ras de l'eau, sur coussin d'air. Ça, c'est une loutre et ça, c'est une bécassine. Il pleut à peine sur la rivière, si peu que l'on pourrait croire qu'il s'agit des ablettes qui moucheronnent. C'est le soir. Déjà le soir. Des gouttes d'angélus tombent d'un peuplier.

 

RENÉ FALLET

Les pieds dans l'eau

À voix basse, sans ces sensibleries qui vous hérissent le poil, sans la traditionnelle mièvrerie du printemps, des fleurs et des petits oiseaux, Linda Bastide nous conte l'amour d'une femme de quarante ans et d'un gosse de dix-huit ans. Amour sans issue, mais ni plus ni moins que les autres. Ces choses-là n'arrivent qu'à nous, jamais au voisin de palier. Ce livre m'a donné à boire et à rêver. Laissez-moi rêver, le temps d'une cigarette, avant de le refermer. Le temps frêle d'un battement de cour. Il n'est que cela : un battement de cour.

L'insolence du lundi

Après les Chroniques littéraires du Canard enchaîné (Les Belles Lettres, 2004), voici les Chroniques de la vie quotidienne, publiées principalement dans Franc-Tireur. René Fallet y commente très librement l'actualité, des années 50 à 80. Toutes celles et tous ceux qui ont vécu cette période la retrouveront avec plaisir sous la plume d'un écrivain de talent, indéniablement doué pour le journalisme. En une cinquantaine de lignes, il sait à merveille évoquer l'anecdote ou le fait de société. Grâce à lui, on sourit d'un ivrogne en train de vanter les mérites... de l'eau des Pyrénées, et on redevient grave à l'évocation du procès de Gaston Dominici. Il arrive même à René Fallet de s'intéresser au monde politique. Trente ans ont passé, mais des noms subsistent, ceux d'inoxydables candidats à la présidence de la République. La politique conserve...

Paris au mois d'août

Résumé

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Critiques

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