Chromatiques

Georges, tu ne m'as pas enterré. Moi non plus. Il ne nous manquera, ne nous aura manqué que cela. Pas grave. Nouvelles de la mort. Notre chat Bonnot disparaît après huit ans de tendre et précieuse compagnie. Quant à moi je traîne toujours entre deux eaux avec parfois l'impression - désagréable - de m'éteindre doucettement. Georges est peut-être mort très très vieux à soixante ans. Y parviendrons-nous... ? La question sera posée. Ce serait le moment ou jamais d'écrire Demain il fera nuit. Je suis cuit à point. Je ressemble aux grands-pères que je n'ai pas connus. Ce ne serait pas un livre « d'humour et de verve ». Il serait dédié à Georges à peu près de la sorte : « À Georges au fond du jardin. Attends-moi cinq minutes. Pense à l'eau fraîche pour le pastis. René. » Mais je n'ai plus - n'aurai plus ? - le coeur ou le courage de me rasseoir face à un cahier. C'est dérisoire auprès de tout ce noir que j'ai approché... Avec Georges nous parlions en riant de la mort. Ne serait-ce que pour ce détail il m'est irremplaçable. Depuis qu'il est mort, la mort ne fait plus rire personne. Un rien de dérision sauve l'honneur de l'homme. Le Diable est ce type qui a refusé de vendre son âme à Dieu. René Fallet (extrait du Journal inédit)

Georges Brassens

Il faut redécouvrir les articles de René Fallet et spécialement ses Chroniques littéraires du Canard enchaîné. En parfait accord avec l'hebdomadaire satirique, il sait être irrévérencieux, mais aussi tendre, sensible et juste. Pour chacun des auteurs présentés, il se révèle doué du talent d'aller à l'essentiel. Il en résulte une galerie de portraits
étonnamment riche où se côtoient aussi bien Queneau que Saint-Exupéry, Camus que Boris Vian. S'il n'aime guère les militaires et les académiciens, René Fallet avoue, par contre, sa passion pour les poètes. Georges Brassens occupe une place de choix dans ses articles, mais aussi
Robert Desnos, Blaise Cendrars, Maurice Fombeure, Jacques Prévert ou Arthur Rimbaud.

Chroniques littéraires du Canard enchaîné (1952-1956)

À voix basse, sans ces sensibleries qui vous hérissent le poil, sans la traditionnelle mièvrerie du printemps, des fleurs et des petits oiseaux, Linda Bastide nous conte l'amour d'une femme de quarante ans et d'un gosse de dix-huit ans. Amour sans issue, mais ni plus ni moins que les autres. Ces choses-là n'arrivent qu'à nous, jamais au voisin de palier. Ce livre m'a donné à boire et à rêver. Laissez-moi rêver, le temps d'une cigarette, avant de le refermer. Le temps frêle d'un battement de cour. Il n'est que cela : un battement de cour.

L'insolence du lundi

«Ce n'est peut-être que cela, la jeunesse, de l'entrain à vieillir», dit Céline dans Voyage au bout de la nuit. René Fallet le confirme dans ce troisième et dernier tome de ses Carnets de jeunesse. La souffrance, celle que l'écrivain s'inflige à soi-même pour attiser son feu, est encore là plus que jamais, portée triomphalement en écharpe par ce jeune homme joyeusement désespéré qui ne tient pas en place. On s'essouffle aujourd'hui à le suivre de la ferme auvergnate où il rêve quelques minutes d'un avenir de berger de bovins à ce casino de Charbonnières (près Lyon) où il joue sans vergogne l'argent de ses camarades, du plateau de tournage du film Premières armes à la finale de la Coupe de France de football. Jeunes gens de plumes et de lettres, qui n'allez plus jamais au charbon, lisez ces pages, elles vous apprendront peut-être que, pour devenir écrivain, il n'est pas indispensable d'être fou, mais que ce n'est pas inutile.

Carnets de jeunesse : 9 septembre 1948 - 25 décembre 1950

La fleur et la souris

René Fallet était un écrivain populaire et populiste. Son oeuvre fait partie de notre patrimoine : Banlieue sud-est, Les pas perdus, Le triporteur, Paris au mois d'août, le Beaujolais nouveau est arrivé, La soupe aux choux. Nombre de ses livres ont été adaptés au cinéma et avec succès. Né à Villeneuve-St-Georges en 1927, il fut marqué par la mort précoce de son père, cheminot communiste, renversé par un camion, devant ses yeux. De la terre paternelle, l'Allier, il fera une de ses géographies littéraires avec Paris. Ce journal inédit couvre les années 1962-1983. C'est un journal sentimental et littéraire où Fallet y exprime son amour de la littérature (Rimbaud, Maupassant, Jules Renard, Hemingway), du vélo, du Paris d'avant la vitrification et la destruction des Halles. On y voit un piéton de Paris aimant à la fois l'oisiveté mais travaillant d'arrache-pied pour devenir un écrivain et vivre de sa plume, un homme aimant les femmes mais aussi l'amitié, les bars à la Doisneau, les parties de rigolades et de pêche. C'est le journal d'un anarchiste détestant l'ordre, la politique, de Gaulle, Pompidou, Giscard, choisissant toujours le camp de l'humour et des francs-Tireurs. C'est le journal de l'amitié, celle qui le lie à Georges Brassens, l'ami de trente ans, qui apparaît ici sous un jour inédit.

Journal de 5 à 7 - 1967-1983

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Regard intérieur

Vous n'avez jamais vu l'aube. La vraie. Pas celle du premier train de banlieue. Seul le pêcheur sait le goût exact du matin, le goût du pain et celui du café de l'aurore. Il a, seul, ces privilèges exorbitants. Né subtil, il n'en parle pas. Il garde tout cela pour lui. C'est un secret entre le poisson et lui, l'herbe et lui, l'eau et lui.

 

* Poisson, roseau pensant dans les roseaux, je te salue ! Tu mérites, plus que la guêpe, un coup de chapeau.

 

* Un soleil d'Austerlitz monte sur Jaligny ébloui par tant de gloire et de lumière. Je pêche dans une toile de Monet. Me voilà au Salon de l'Été, accroché à un mur de verdure.

 

* J'habite tous les châteaux d'eau. J'aime toutes les pêches. Toutes les rivières. Tous les canaux. Tous les étangs. Je peux même pêcher le poisson-chat, ce Frankenstein des eaux, dans une mare de ferme, lancer ma ligne entre deux canards. Je pourrais vous raconter mes très modestes histoires de pêche jusqu'à la nuit, mais c'est déjà la nuit.

 

* L'oiseau bleu file au ras de l'eau, sur coussin d'air. Ça, c'est une loutre et ça, c'est une bécassine. Il pleut à peine sur la rivière, si peu que l'on pourrait croire qu'il s'agit des ablettes qui moucheronnent. C'est le soir. Déjà le soir. Des gouttes d'angélus tombent d'un peuplier.

 

RENÉ FALLET

Chromatiques

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