La fleur et la souris

«Dans son arrière-boutique, la fleuriste cultivait des arrière-pensées. Et le soleil d'avril étalait tous les diamants de la couronne sur la verrière du marché couvert. Le poussin favori de la garde-barrière mourut de peur à la vue du train de 15 h 27. Dans son arrière-boutique, folle d'amour, la fleuriste effeuillait toutes les marguerites. Et le soleil d'avril semait du blanc d'argent sur les gouttières.»

Le triporteur

"Ils marchèrent côte à côte, lentement. Plantin n'était pas pressé de la perdre, adoptait un pas de flâneur des deux rives. Elle balançait, heureuse, un petit sac à main noir. Oui, elle était heureuse, épanouie, jeune et vive. Elle devait avoir vingt-cinq ans, ou vingt-six. Elle était même un peu plus grande que lui. Il est vrai qu'elle était anglaise. Henri n'avait jamais parlé à une Anglaise."

Paris au mois d'août

«"Si on juge de l'amour par la plupart de ses effets, il ressemble plus à la haine qu'à l'amitié."» Cette phrase de La Rochefoucauld annonce la couleur - rouge sang - de ce livre. Lorsque le docteur en médecine Marthe Vivier rencontre l'auteur dramatique Régis Ferrier, ils sont décrits ainsi : "Elle et lui se sourirent avant, bien avant, de se haïr." Tous les sports ont leurs règlements. Le sport d'équipe qu'est la vie d'un couple n'en a pas. En amour, tout est toléré, du coup bas à la balle de revolver en passant par les plus gros mots, le poison, le désespoir, le chantage, j'en oublie, et des plus tristes. Il n'existe pas de beau rôle en amour. La guerre y règne, au corps à corps. Quand l'amour meurt, il ne meurt pas, il crève. Vient alors l'heure exquise des vengeances, des jalousies galopantes, des règlements de comptes du conte de fées. Puis celle où l'on ramasse les blessés. Certains guérissent. Il n'est pas d'amour sans tendresse, ni joie, ni détresse, ni érotisme. Histoire d'amour - et rien que cela - Y a-t-il un docteur dans la salle ? n'en est
pas, je l'espère, dépourvue.» René Fallet.

Y a-t-il un docteur dans la salle ?

L'attaque du roman est bénie : "Ce fut en allant voter Pompidou que Frère Grégoire rencontra le péché". Diable ? : désobéissant au supérieur de son abbaye bour-bonnaise, il vote communiste puis part vivre d'amour et de saint-pourçain frais. Pour autant, Grégoire Quatresous, ci-devant ouvrier agricole, ne jette pas sa vocation aux orties ? : dans la joyeuse langue du cru, il célèbre les bienfaits divins d'ici-bas, allant jusqu'à fonder une abbaye rabelaisienne.
Et toute une France rurale et gaillarde, rétive au satané progrès, reprend vie. "Ce trappiste à bonne tête de Bourvil, a écrit Brassens, La Fontaine et Marcel Aymé l'auraient aimé comme un frère". Alors relisons cette fable drôle, cette farce épique, ce trésor aujourd'hui oublié de littérature populaire. Et rendons grâce à René Fallet.

Le braconnier de Dieu

Georges, tu ne m'as pas enterré. Moi non plus. Il ne nous manquera, ne nous aura manqué que cela. Pas grave. Nouvelles de la mort. Notre chat Bonnot disparaît après huit ans de tendre et précieuse compagnie. Quant à moi je traîne toujours entre deux eaux avec parfois l'impression - désagréable - de m'éteindre doucettement. Georges est peut-être mort très très vieux à soixante ans. Y parviendrons-nous... ? La question sera posée. Ce serait le moment ou jamais d'écrire Demain il fera nuit. Je suis cuit à point. Je ressemble aux grands-pères que je n'ai pas connus. Ce ne serait pas un livre « d'humour et de verve ». Il serait dédié à Georges à peu près de la sorte : « À Georges au fond du jardin. Attends-moi cinq minutes. Pense à l'eau fraîche pour le pastis. René. » Mais je n'ai plus - n'aurai plus ? - le coeur ou le courage de me rasseoir face à un cahier. C'est dérisoire auprès de tout ce noir que j'ai approché... Avec Georges nous parlions en riant de la mort. Ne serait-ce que pour ce détail il m'est irremplaçable. Depuis qu'il est mort, la mort ne fait plus rire personne. Un rien de dérision sauve l'honneur de l'homme. Le Diable est ce type qui a refusé de vendre son âme à Dieu. René Fallet (extrait du Journal inédit)

Georges Brassens

Chromatiques

«Sans amour on n'est rien du tout», dit la chanson. C'est une des vérités de Régis, le héros de L'Angevine, qui passe son temps à conjuguer le verbe aimer. Au moment où il va rencontrer pour la première fois Christine, il est encore amoureux de Marthe avec laquelle il a rompu. Il n'est pas heureux, cet auteur dramatique à succès qui ressemble comme un frère de souffrance au romancier René Fallet.Christine est une jeune femme de vingt-neuf ans, belle, mariée, mère de trois enfants et vivant à Angers. Elle a aimé Régis avant même de le connaître. Elle l'aime à travers son oeuvre et sa gloire. Et s'offre à lui dès le premier jour. Il n'aime, lui, que l'aventure qu'elle lui offre. Leurs rencontres deviennent de plus en plus fréquentes, les lettres de Christine de plus en plus délirantes. À tel point que le mari s'inquiète et obtient un rendez-vous de Régis. Mais que peut-on contre ce raz de marée ? Tour à tour violent, goguenard, romantique, lucide, tendre et émouvant, René Fallet crie et décrit cet amour fou avec ses tripes. C'est à la fois un rire désespéré et un sanglot.

La fleur et la souris

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