Stan Rice
@stanRice
Et la pluie avait la couleur du cerveau et le tonnerre ressemblait à quelque chose qui se souvenait de quelque chose.
S
Stan Rice
Auteur
Stan Rice (7 novembre 1942 - 9 décembre 2002) était un poète et artiste des États-Unis. Il épousa en 1961 Howard Allen O'Brien (Anne Rice), avec laquelle il eut deux enfants : Michele (1966-1972) et Christopher Rice, qui devint lui aussi écrivain. La mort de leucémie de leur fille Michele incita Stan Rice à publier ses œuvres. Son premier livre de poèmes, Some Lamb (Un peu d'agneau, 1975), est inspiré par cette tragédie. Stan Rice encouragea son épouse à abandonner ses jobs de serveuse, cuisinière et ouvreuse de théâtre pour se consacrer à plein temps à l'écriture. Il écrivit pour elle les poèmes introduisant les chapitres de Queen of the Damned (La Reine des damnés, 1988). Jusqu'en 1989, il fut professeur d'anglais et d'écriture créative à l'Université d'État de San Francisco et propriétaire de la Galerie Stan Rice à La Nouvelle-Orléans (Louisiane). Il mourut d'un cancer cérébral et est enterré au Metairie Cemetery de La Nouvelle-Orléans.
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Citations
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Stan Rice
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Et qu'est-ce qu'un ange sinon un fantôme en travesti ?
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Pliez vers le bas, penchez-vous. L'excès est la seule facilité, alors pliez. Le soleil est dans l'arbre. Mettez votre bouche sur la mienne. Pliez le faisceau et la barre oblique, car la terreur est des scènes rêvés de ce qui vient après la mort. Est fui de ce qui se penche de douleur. Le coude se plie dans le cerveau, soulève la tasse. Le pire n'est pas encore de vous rêver, alors pliez l'intrigue dont vous avez rêvé. Fouez la foindle dans l'arbre du cerveau. Excès de séduction à pas de géant. Les étoiles brûlent propres. Bitches et lueur oriole. La peur est la peur d'être moins éternellement. Alors pliez. Pliez et embrassez ce que vous voyez.
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Pour le livre Underten est le livre Burned.
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Pliez vers le bas, penchez-vous. L'excès est la seule facilité, alors pliez. Le soleil est dans l'arbre. Mettez votre bouche sur la mienne. Pliez le faisceau et la barre oblique, car la terreur est des scènes rêvés de ce qui vient après la mort. Est fui de ce qui se penche de douleur. Le coude se plie dans le cerveau, soulève la tasse. Le pire n'est pas encore de vous rêver, alors pliez l'intrigue dont vous avez rêvé. Fouez la foindle dans l'arbre du cerveau. Excès de séduction à pas de géant. Les étoiles brûlent propres. Bitches et lueur oriole. La peur est la peur d'être moins éternellement. Alors pliez. Pliez et embrassez ce que vous voyez.
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Pliez vers le bas, penchez-vous. L'excès est la seule facilité, alors pliez. Le soleil est dans l'arbre. Mettez votre bouche sur la mienne. Pliez le faisceau et la barre oblique, car la terreur est des scènes rêvés de ce qui vient après la mort. Est fui de ce qui se penche de douleur. Le coude se plie dans le cerveau, soulève la tasse. Le pire n'est pas encore de vous rêver, alors pliez l'intrigue dont vous avez rêvé. Fouez la foindle dans l'arbre du cerveau. Excès de séduction à pas de géant. Les étoiles brûlent propres. Bitches et lueur oriole. La peur est la peur d'être moins éternellement. Alors pliez. Pliez et embrassez ce que vous voyez.
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