Mes convoitises, ils me font partir, mes fantaisies soient toutes fuites et le temps commence à tiser les poils sur ma tête.

Pour l'âge avec le vol de beau-fils m'a grimpé avec sa béquille

Je déteste que j'aimais, dans la jeunesse que je pensais douce

Ma main et mon stylo ne sont pas en sort, car ils ont été d'autrefois.

Les rides dans mon front, les sillons sur mon visage, disons, l'âge boiteux le déposera maintenant où les jeunes doivent lui donner une place.

Comme vous avez été coulé par Kind, vous allez aussi gaspiller à la poussière.

Ses oeuvres