Une perle oubliée de la fantasy animalière, jalon manquant entre Le Livre de la jungle de Kipling et Le Hobbit de Tolkien

Voilà bien des années, le sage Souilem a entrepris de retrouver les Vallées de Tishnar, sur lesquelles règne son frère, le prince Assassimon. Ses fils, les trois singes-rois nommés Pousse, Coude et Ned, après avoir perdu leur foyer, n'ont d'autre choix que de partir à sa recherche.

Aidés d'une amulette magique, la fameuse Pierreveilleuse léguée par leur défunte mère, ils vont se lancer dans une quête épique, qui les mènera « loin, très loin, par-delà jungle et rivière, fleuve et marécages, vers les monts Arakkaboa ». 
Dans cette vaste Munza d'arbres et de lianes, les rencontres seront nombreuses et le chemin semé d'embûches... et le moindre faux-pas risque bien leur coûter cher.

En 1910, le Britannique Walter de la Mare imagine un univers d'une richesse rare en écrivant Les Trois Malla-Moulgars. D'abord pensé pour la jeunesse, ce roman de fantasy animalière marque plusieurs générations de lecteurs, de tous âges et de tous horizons, tant la quête des trois singes est singulière. Jalon manquant entre Le Livre de la Jungle de Kipling et Le Hobbit de Tolkien, ce titre sert d'inspiration à nombreux auteurs, à l'instar de Robert Silverberg et J. R. R. Tolkien.

Walter De la Mare (1873-1956) est un écrivain britannique célèbre pour ses romans et nouvelles. Il connut son heure de gloire au début du XXe siècle pour ses contes teintés de fantastique ainsi que ses récits pour la jeunesse. 

« Un tel chef d'ouvre constitue pour moi une lecture d'une importance capitale. Il m'a ouvert les yeux. » - Richard Adams

Les Trois Malla-Moulgars

L'amandier

Le seigneur des poissons

Du fond de l'abîme

A première vue

"Je vais donc vous laisser mon histoire, telle quelle, écrite pour vous, je vous la donne. Maintes et maintes fois, en me plongeant dans mes souvenirs, je me suis interrogée : quel est le sens de la vie ? Que signifie-t-elle ? Quelle était réellement ma voie ? Qu'indiquait ma boussole ? Combien de fois me suis-je vraiment demandé si le fait d'être un être humain de ma taille pouvait entraîner une différence à l'intérieur ? Qu'est-ce qui au fond, tout au fond, différencie l'homme du nain ? Peut-être le découvrirez-vous, même si moi, je ne le peux pas. ".

Miniature ou Les mémoires de Miss M.

Au sein de l'ensemble encore trop mal connu des nouvelles de Walter de la Mare, les plus étranges d'entre elles forment une constellation à l'éclat singulier. Ce ne sont pas des histoires de fantômes au sens où l'on a pris l'habitude d'entendre ce terme. Ce sont bien plutôt des histoires fantomatiques dont les acteurs sont ces êtres secrètement excentriques, parfois amers mais hantés par cet esprit d'enfance auquel les familiers de L'AMANDIER ont déjà goûté. Walter de la Mare a peut-être fait à notre littérature moderne un don rare et précieux : chacune de ces histoires, cernée avec la minutie patiente d'un orfèvre du style et la jubilation d'un maître du conte, éclot dans le vertige tranquille d'une bulle irisée - bijou d'un souffle.

L'Orgie : Une Idylle

Gui Noël

Maintenant que l'intelligence était la mode que la plupart des gens étaient intelligents - même des imbéciles parfaits; et l'intelligence après tout n'était souvent qu'un alésage: toute la tête et pas de corps

Sans l'imagination d'un type ou de l'autre, l'existence mortelle est en effet une entreprise morne et prosaïque ... illuminé par l'imagination, notre vie, quelles que soient ses défaites - est une étrangeté et un mystère imprévus sans fin.

Nous nous réveillons et chuchotons un moment, mais, la journée passée, le silence et le sommeil comme des champs d'Amarante mentent.

Quand je mens où les nuances d'obscurité ne pourraient plus assaillir les yeux de mes yeux.

Un rêve perdu mais heureux peut jeter sa lumière sur nos heures de veille, et toute la journée peut être infectée par l'obscurité d'un rêve morne ou douloureux ; pourtant, ni l'un ni l'autre ne pouvons-nous être en mesure de retrouver une trace.

Ses sont les stembres tranquilles du pays des rêves, les eaux de la pain sans plus; La cloche de son bélier sonne à Neath d'une arche d'étoiles, "Reposez-vous, reposons et reposez-vous à nouveau.

Après tout, qu'est-ce que chaque homme ? Une horde de fantômes - comme un nid chinois de boîtes - des chênes qui étaient des glands qui étaient des chênes. La mort se trouve derrière nous, pas devant - dans nos ancêtres, en arrière et en arrière jusqu'à.

Regarde ton dernier sur tout ce qui est charmant, toutes les heures

Quelle était une vie d'énigme obsédante et incontournable.

Trop tard pour les fruits, trop tôt pour les fleurs.

Toute la journée, la porte du subconscient reste entrouverte ; nous nous glissons de l'autre côté, et nous revenons, aussi facilement et secrètement qu'un chat.

Oh, aucun homme ne sait ce que les siècles sauvages sont en train de revenir sur la rose.

Le seul catalogue des biens de ce monde qui compte vraiment est celui que nous gardons dans le silence de l'esprit.

Un visage scruta. Toute la nuit grise Dans le chaos de la vacance brillait ; Il n'y avait rien d'autre qu'un chagrin immense Le doux tricheur était parti.

Dès qu'ils sont hors de votre vue, vous êtes hors de leur esprit.

Dieu a heureusement ordonné que le cerveau humain fonctionne lentement; D'abord le coup, heures après l'ecchymose.

Il est sorti du lit et a jeté un coup d'œil à travers les stores. À l'est et en face de lui, des jardins et un pommier-orchard se trouvaient, et là dans une étrange tranquillité liquide pendait l'étoile du matin, et se leva, ripostant dans le crépuscule de la nuit le premier gris de l'aube. La rue sous ses feuilles d'automne était vacante, charmée, déserte.

Dobbin à Manger tire son foin: disparu est une autre journée d'été.

Et certains gagnent la paix qui dépensent l'habileté des mots pour adoucir le désespoir de trouver une consolation où une vie n'a qu'une fin sombre.

Tout sauf aveugle Dans son trou à chambre À tâtons pour les vers La taupe à quatre griffes.

Une souris des moissons passe en courant, avec des griffes et des yeux d'argent, et des poissons sans lune brillent dans l'eau, près des roseaux d'argent dans un ruisseau d'argent.

Oh, pitié du pauvre glouton dont les problèmes commencent tous à se débattre indéfiniment pour transformer ce qui se trouve en ce qui se passe.

Pauvre Tim fatigué! C'est triste pour lui qu'il traîne la longue matinée brillante, toujours si fatiguée de rien à faire.

Son front est cousu de ligne et de cicatrice; Sa joue est rouge et sombre comme du vin; Les incendies comme une étoile du Nord sous sa casquette de brillance de sable. Sa main droite, dénuée de gant en carreen, s'ouvre comme un gin de fer, vous vous penchez pour voir ses impulsions bouger, pour entendre le sang balayer et entrer. Il regarde un roi, si solitaire dans la pensée sérieuse qu'il semble se tenir debout, comme si À travers une mer solitaire, il regardait impatient la terre. Des siècles bruyants, le fondu stupide et effrayant; Pourtant, brûler ces yeux guerriers, le temps n'a pas fait l'abri, ni la mort consternée.

Une heure de la terreur est meilleure qu'une vie de timidité.

Ses oeuvres

Ses derniers livres