Walter de la Mare
@walterDeLaMare
Maintenant que l'intelligence était la mode que la plupart des gens étaient intelligents - même des imbéciles parfaits; et l'intelligence après tout n'était souvent qu'un alésage: toute la tête et pas de corps
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Walter de la Mare
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Walter de la Mare
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Sans l'imagination d'un type ou de l'autre, l'existence mortelle est en effet une entreprise morne et prosaïque ... illuminé par l'imagination, notre vie, quelles que soient ses défaites - est une étrangeté et un mystère imprévus sans fin.
Walter de la Mare
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Nous nous réveillons et chuchotons un moment, mais, la journée passée, le silence et le sommeil comme des champs d'Amarante mentent.
Walter de la Mare
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Quand je mens où les nuances d'obscurité ne pourraient plus assaillir les yeux de mes yeux.
Walter de la Mare
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Un rêve perdu mais heureux peut jeter sa lumière sur nos heures de veille, et toute la journée peut être infectée par l'obscurité d'un rêve morne ou douloureux ; pourtant, ni l'un ni l'autre ne pouvons-nous être en mesure de retrouver une trace.
Walter de la Mare
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Ses sont les stembres tranquilles du pays des rêves, les eaux de la pain sans plus; La cloche de son bélier sonne à Neath d'une arche d'étoiles, "Reposez-vous, reposons et reposez-vous à nouveau.
Walter de la Mare
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Après tout, qu'est-ce que chaque homme ? Une horde de fantômes - comme un nid chinois de boîtes - des chênes qui étaient des glands qui étaient des chênes. La mort se trouve derrière nous, pas devant - dans nos ancêtres, en arrière et en arrière jusqu'à.
Walter de la Mare
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Regarde ton dernier sur tout ce qui est charmant, toutes les heures
Walter de la Mare
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Quelle était une vie d'énigme obsédante et incontournable.
Walter de la Mare
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Après tout, qu'est-ce que chaque homme ? Une horde de fantômes - comme un nid chinois de boîtes - des chênes qui étaient des glands qui étaient des chênes. La mort se trouve derrière nous, pas devant - dans nos ancêtres, en arrière et en arrière jusqu'à.
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Trop tard pour les fruits, trop tôt pour les fleurs.
Walter de la Mare
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Toute la journée, la porte du subconscient reste entrouverte ; nous nous glissons de l'autre côté, et nous revenons, aussi facilement et secrètement qu'un chat.
Walter de la Mare
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Oh, aucun homme ne sait ce que les siècles sauvages sont en train de revenir sur la rose.
Walter de la Mare
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Le seul catalogue des biens de ce monde qui compte vraiment est celui que nous gardons dans le silence de l'esprit.
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Un visage scruta. Toute la nuit grise Dans le chaos de la vacance brillait ; Il n'y avait rien d'autre qu'un chagrin immense Le doux tricheur était parti.
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Dès qu'ils sont hors de votre vue, vous êtes hors de leur esprit.
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Dieu a heureusement ordonné que le cerveau humain fonctionne lentement; D'abord le coup, heures après l'ecchymose.
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Il est sorti du lit et a jeté un coup d'œil à travers les stores. À l'est et en face de lui, des jardins et un pommier-orchard se trouvaient, et là dans une étrange tranquillité liquide pendait l'étoile du matin, et se leva, ripostant dans le crépuscule de la nuit le premier gris de l'aube. La rue sous ses feuilles d'automne était vacante, charmée, déserte.
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Dobbin à Manger tire son foin: disparu est une autre journée d'été.
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Et certains gagnent la paix qui dépensent l'habileté des mots pour adoucir le désespoir de trouver une consolation où une vie n'a qu'une fin sombre.
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Toute la journée, la porte du subconscient reste entrouverte ; nous nous glissons de l'autre côté, et nous revenons, aussi facilement et secrètement qu'un chat.
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Un rêve perdu mais heureux peut jeter sa lumière sur nos heures de veille, et toute la journée peut être infectée par l'obscurité d'un rêve morne ou douloureux ; pourtant, ni l'un ni l'autre ne pouvons-nous être en mesure de retrouver une trace.
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Tout sauf aveugle Dans son trou à chambre À tâtons pour les vers La taupe à quatre griffes.
Walter de la Mare
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Toute la journée, la porte du subconscient reste entrouverte ; nous nous glissons de l'autre côté, et nous revenons, aussi facilement et secrètement qu'un chat.
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Une souris des moissons passe en courant, avec des griffes et des yeux d'argent, et des poissons sans lune brillent dans l'eau, près des roseaux d'argent dans un ruisseau d'argent.
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Oh, pitié du pauvre glouton dont les problèmes commencent tous à se débattre indéfiniment pour transformer ce qui se trouve en ce qui se passe.
Walter de la Mare
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Pauvre Tim fatigué! C'est triste pour lui qu'il traîne la longue matinée brillante, toujours si fatiguée de rien à faire.
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Tout sauf aveugle Dans son trou à chambre À tâtons pour les vers La taupe à quatre griffes.
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Son front est cousu de ligne et de cicatrice; Sa joue est rouge et sombre comme du vin; Les incendies comme une étoile du Nord sous sa casquette de brillance de sable. Sa main droite, dénuée de gant en carreen, s'ouvre comme un gin de fer, vous vous penchez pour voir ses impulsions bouger, pour entendre le sang balayer et entrer. Il regarde un roi, si solitaire dans la pensée sérieuse qu'il semble se tenir debout, comme si À travers une mer solitaire, il regardait impatient la terre. Des siècles bruyants, le fondu stupide et effrayant; Pourtant, brûler ces yeux guerriers, le temps n'a pas fait l'abri, ni la mort consternée.
Walter de la Mare
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Une heure de la terreur est meilleure qu'une vie de timidité.
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