William Allingham (19 mars 1824 - 18 novembre 1889) est un écrivain irlandais.

Un homme qui tient un journal paie, En raison de nombreux jours fastidieux; Mais la vie devient mouvementéealors, Sa main occupée oublie le stylo. La plupart des livres, en effet, sont moins des enregistrements de plein que de vide.

Histoire de l'Irlande - impuissant et turbulence, vol et oppression, haine et vengeance, égoïsme aveugle partout - sans principe, pas d'héroïsme. Que peut-on faire avec?

La solitude est très triste, trop compagnie deux fois plus mauvaise.

Péché, nous avons expliqué; Malheureusement, les pécheurs restent.

Maintenant, le feu de l'automne brûle lentement le long des bois, et jour après jour, les feuilles mortes tombent et fondent, et nuit à la nuit, le jet monitoire gémit dans le trou clé, racontant comment il a passé des champs vides ou des solitudes de hautes terres, Ou vague large sombre; Et maintenant, le pouvoir se fait sentir de mélancolie, plus attentif dans ses humeurs que n'importe quelle joie, l'été indulgent traité.

Le château de Soul est tombé à une explosion de tentation, mais beaucoup de ver avaient percé la fondation.

Ring-Ting! J'aimerais être un primrose, une primevère jaune vif soufflant au printemps! Les branches coupées au-dessus de moi, l'abeille errante pour m'aimer, la fougère et la mousse à traverser, et l'orme pour notre roi!

Les arbres sont des princes indiens, mais bientôt ils se tourneront vers les fantômes; Les poils et les pommes rares pendent la roux sur le branche; Son automne, l'automne, l'automne en retard, «Twill sera bientôt l'hiver maintenant. Robin, Robin RedBreast, ô Robin cher! Et que fera ce pauvre Robin? Pour les jours de pincement proches.

Tantarrara! Le joyeux livre des printemps ouverte, bref en fleurs.

Pourtant, plus cher encore cette colline irlandaise que tout le monde à côté; c'est la maison, la maison douce, où je parcoure, à travers les terres et les eaux.

Oh, apporte à nouveau le contenu de mon cœur, tu es l'esprit de l'été!

Elle a dansé un gabarit, elle a chanté une chanson qui m'a enlevé le cœur.

La politesse ne coûte rien. Rien, c'est-à-dire pour lui qui le montre; mais si souvent le monde coûte très cher.

À peine une larme à verser; À peine un mot à dire; La fin d'une journée d'été; Le doux amour est mort.

L'écriture apprend à ne rien dire, plus intelligemment chaque jour.

Le baiser de la mère est la chose la plus douce de tous les temps.

Les vents et les eaux font la chute plus morte que tout sommeil.

J'ai été un «officiel» toute ma vie, sans le moins de virage. Je ne pourrais jamais atteindre une véritable manière officielle, qui est très artificielle et gère des bagatelles avec une gravité ridicule disproportionnée.

Pas comme Homer, je serais-je écrit, pas comme Dante si je le pouvais, pas comme Shakespeare à son meilleur, pas comme Goethe ou le reste, comme moi, aussi petit, comme moi, ou pas du tout.

Maintenant, le feu d'automne brûle lentement le long des bois et jour après jour, les feuilles mortes tombent et fondent.

Fairies, éveiller! Mélangez avec votre chanson harplet et tuyau, passionnant et clair, essaim sur les branches! Chant dans une foule! Le matin est mûr, attendant d'entendre.

J'ai été un "officiel" toute ma vie, sans le moins de virage. Je ne pourrais jamais atteindre une véritable manière officielle, qui est très artificielle et gère des bagatelles avec une gravité ridicule disproportionnée.

Celui qui peut voir sans sembler voir - c'est un observateur aussi bon que trois.

Est-ce que le sentiment latent qu'une grande partie de leur effort est en aucun cas tendance à infuser de grandes quantités de simulation dans le travail des hommes?

Les brindilles nues en avril améliorent notre plaisir; Nous savons que le bon moment est encore à venir .... Les brindilles nues en automne sont des signes de tristesse; Nous pensons que le bon moment est presque passé.

https://fr.wikipedia.org/wiki/William_Allingham

Ses oeuvres