William Wordsworth
William Wordsworth, né le 7 avril 1770 à Cockermouth (Cumberland), mort le 23 avril 1850 à Rydal (en), près d'Ambleside (Westmorland), est un poète britannique. Il inaugure, avec Samuel Taylor Coleridge, la période romantique de la littérature anglaise lors de la publication de Lyrical Ballads (1798). Son œuvre maîtresse est Le Prélude, poème autobiographique consacré aux expériences fondatrices de sa jeunesse.
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@williamWordsworth
Que bien que l'éclat qui était autrefois si brillant soit maintenant pris à jamais de ma vue. Bien que rien ne puisse ramener l'heure de splendeur dans l'herbe, gloire dans la fleur. Nous ne pleurerons pas, plutôt trouver de la force dans ce qui reste derrière.
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La vraie beauté habite dans des retraites profondes, dont le voile est un cœur sans prématurément avec le cœur dans les battements de concord, et l'amant est aimé.
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Dans cette douce humeur, lorsque des pensées agréables apportent des pensées tristes à l'esprit.
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Ni les langues maléfiques, ni les jugements téméraires, ni les ricanements des hommes égoïstes, ni les salutations où aucune gentillesse n'est, ni tous les relations sexuelles mornes de la vie quotidienne, ne prévaudront jamais contre nous.
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Un Britannique même amoureux devrait être un sujet, pas un esclave !
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La poésie est le souffle et l'esprit de connaissance
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Notre naissance n'est qu'un sommeil et un oubli. Pas dans tout l'oubli, et pas dans une nudité totale, mais nous venons des nuages de gloire.
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C'est une belle soirée, calme et libre, le temps saint est calme comme une religieuse haletée d'adoration; Le large soleil coule dans sa tranquillité; La douceur du ciel couvre la mer: écoutez! L'être puissant est éveillé, et avec son mouvement éternel, commet un son comme un coup comme de
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Fpires dont le «doigt silencieux pointe vers le paradis».
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Nous inclinons la tête devant toi, et nous louons, et aggrapons ton nom Dieu Tout-Puissant! Mais l'homme est ton instrument le plus horrible, en élaborant une pure intention.
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L'accident de déménagement n'est pas mon métier; Pour congeler le sang, je n'ai pas d'art prêt: «C'est ma joie, seul à l'ombre d'été, pour tuer une chanson simple pour penser les coeurs.
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La brise la plus douce des fleurs les plus justes donne naissance: ne pensez pas que la prudence habite dans les demeures sombres, elle scanne l'avenir avec l'œil des dieux.
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La poésie est le résultat des émotions souvenir de la tranquillité.
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Bêche! Tu es un outil d'honneur entre mes mains. Je t'appuie, à travers un sol qui donne, avec fierté.
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En vérité, la prison, à laquelle nous condamnons nous-mêmes, aucune prison n'est.
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La vision et la faculté divine; Pourtant, vouloir l'accomplissement du verset.
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Un foyer génial, une planche hospitalière et une rusticité raffinée.
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La poésie est l'émotion se souvenir de la tranquillité.
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Bon dieu! Je préfère être un païen allongé dans une croyance dépassée; Alors, pourrais-je, debout sur cette agréable Lea, j'ai des aperçus qui me rendraient moins désespéré; Avoir la vue de Proteus s'élevant de la mer; Ou entendre le vieux Triton souffler sa corne en couronne
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Donnez tout ce que vous pouvez; Le ciel élevé rejette la tradition de moins bien ou plus.
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J'ai la conviction que chaque fleur Apprécie l'air qu'elle respire !
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Restez, peu joyeux Robin! Restez, et à My Casement chantez, même si cela devrait s'avérer un adieu et c'est notre printemps de séparation. * * * * * Ensuite, petit oiseau, cette aubaine se conférer, venez, et mon requiem chante, ni ne pas être le signe avant-coureur du printemps éternel.
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Une vie joyeuse, voilà ce qu'aiment les Muses. L'élévation de l'esprit est leur premier plaisir.
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Milton! Tu devrais vivre à cette heure: l'Angleterre a besoin de toi: elle est un fen en eaux stagnantes.
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La science apparaît mais ce qu'elle est en vérité, non pas comme notre gloire et notre vantardise absolue, mais comme un succedaneum, et un accessoire à notre infirmité.
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Venez, Béniaire Barrière entre le jour et le jour, chère mère de nouvelles pensées et de la santé joyeuse!
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Instinct de joyau brillant avec de la musique, étincelle vocale.
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J'ai la conviction que chaque fleur Apprécie l'air qu'elle respire !
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Tout est fastidieux quand on ne lit pas avec le sentiment de l'auteur.
@williamWordsworth
Voici l'enfant parmi ses nouveaux-nés Blissesa Darling de six ans d'une taille de pigmy! Voir, où «le travail au milieu de sa propre main, il se trouve, s'inquiète par des folies des baisers de sa mère, avec de la lumière sur lui des yeux de son père! Voir, À ses pieds, un petit plan ou un graphique, un fragment de son rêve de vie humaine, façonné par lui-même avec de l'art nouvellement appris.