Yasunari Kawabata
@yasunariKawabata
Je suppose que même la haine d'une femme est une sorte d'amour.
Yasunari Kawabata
Yasunari Kawabata (川端 康成, Kawabata Yasunari), né le 11 juin 1899 à Osaka et mort le 16 avril 1972 à Zushi, est un écrivain japonais, prix Nobel de littérature en 1968. Considéré comme un écrivain majeur du XXe siècle et obsédé par la quête du beau, la solitude et la mort, il a écrit en particulier des récits très courts, d'un dépouillement stylistique extrême, regroupés plus tard en recueils, mais ses œuvres les plus connues internationalement sont ses romans comme Pays de neige (1935-1947), Le Grondement de la montagne (1954), Les Belles Endormies (1960-1961) ou Kyôto (古都) (1962).
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Je suppose que même la haine d'une femme est une sorte d'amour.
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Voyant la lune, il devient la lune, la lune vue par lui devient lui. Il s'enfonce dans la nature, devient un avec la nature. La lumière du "cœur clair" du prêtre, assis dans la salle de méditation dans l'obscurité avant l'aube, devient pour la lune de l'aube sa propre lumière.
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Une poétesse morte jeune d'un cancer avait dit dans un de ses poèmes que pour elle, les nuits blanches, « la nuit offre des crapauds et des chiens noirs et des cadavres de noyés ».
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Et je ne peux pas me plaindre. Après tout, seules les femmes peuvent vraiment aimer.
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Mais, attiré par elle à ce moment, il sentait un calme comme la voix de la pluie couler sur lui. Il savait assez bien que pour elle, ce n'était en fait aucun gaspillage d'effort, mais en quelque sorte la détermination finale que cela avait eu pour effet de distiller et de purifier l'existence de la femme.
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Le bruit de la congélation de la neige sur la terre semblait rugir profondément dans la terre. Il n'y avait pas de lune. Les étoiles, presque trop d'entre elles pour être vraies, se sont manifestées si brillamment que c'était comme si elles tombaient avec la rapidité du vide. Alors que les étoiles se rapprochaient, le ciel se retira de plus en plus profondément dans la couleur nocturne. Les couches de la gamme de frontières, indiscernables de l'autre, jettent leur lourdeur à la jupe du ciel étoilé dans une tombe noir et assez sombre pour communiquer leur masse. Toute la scène de la nuit s'est réunie dans une harmonie claire et tranquille.
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Mourir, c'est refuser toute compréhension, et pour toujours, de la part des autres.
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Le bruit de la congélation de la neige sur la terre semblait rugir profondément dans la terre. Il n'y avait pas de lune. Les étoiles, presque trop d'entre elles pour être vraies, se sont manifestées si brillamment que c'était comme si elles tombaient avec la rapidité du vide. Alors que les étoiles se rapprochaient, le ciel se retira de plus en plus profondément dans la couleur nocturne. Les couches de la gamme de frontières, indiscernables de l'autre, jettent leur lourdeur à la jupe du ciel étoilé dans une tombe noir et assez sombre pour communiquer leur masse. Toute la scène de la nuit s'est réunie dans une harmonie claire et tranquille.
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Même si vous avez l'esprit pour regarder par vous-même dans un buisson loin des autres enfants, il n'y a pas beaucoup de grillons dans le monde. Vous trouverez probablement une fille comme une sauterelle qui, selon vous, est un cricket de cloche. Et enfin, à votre cœur blessé et blessé, même un vrai cricket de cloche ressemblera à une sauterelle. Si ce jour venait, quand il vous semble que le monde n'est plein de sauterelles, je pense que c'est dommage que vous n'ayez aucun moyen de vous souvenir du jeu de lumière de ce soir, lorsque votre nom a été écrit en vert par votre belle lanterne sur un Le sein de la fille.