F. Scott Fitzgerald
@fScottFitzgerald
Il voulait s'en soucier et il ne s'en fiche pas. Car il était parti et il ne pouvait plus y retourner. Les portes étaient fermées, le soleil était couché et il ne restait plus de beauté que la beauté grise de l'acier qui résiste à tous les temps. Même le chagrin qu'il aurait pu supporter était laissé dans le pays de la jeunesse, de l'illusion, de la richesse de la vie, où ses rêves d'hiver avaient prospéré.