La citation analysée
Chaque printemps, j'entends le muguet chanter dans les bois brillants qu'il ne fait que passer. Sa voix est profonde, puis il le soulève jusqu'à ce qu'elle semble tomber du ciel. Je suis ravi. Je suis reconnaissant. Puis, à la fin du matin, il est parti, rien que du silence de l'arbre où il s'est reposé pendant une nuit. Et ce que je trouve acceptable. Pas assez est une mauvaise vie. Mais trop c'est, eh bien, trop. Imaginez Verdi ou Mahler tous les jours, toute la journée. Cela épuiserait n'importe qui.
Chaque printemps, j'entends le muguet chanter dans les bois brillants qu'il ne fait que passer. Sa voix est profonde, puis il le soulève jusqu'à ce qu'elle semble tomber du ciel. Je suis ravi. Je suis reconnaissant. Puis, à la fin du matin, il est parti, rien que du silence de l'arbre où il s'est reposé pendant une nuit. Et ce que je trouve acceptable. Pas assez est une mauvaise vie. Mais trop c'est, eh bien, trop. Imaginez Verdi ou Mahler tous les jours, toute la journée. Cela épuiserait n'importe qui.