Tom Robbins
@tomRobbins
Sur le continent, une pluie tombait. La célèbre pluie de Seattle. La pluie fine et grise que les crapauds aiment. La pluie persistante qui connaît chaque entrée cachée dans le col et le sac à provisions. La pluie tranquille qui peut rouiller un toit en étain sans le toit en étain, ce qui fait un son en protestation. La pluie chamanique qui nourrit l'imagination. La pluie qui semble en fait une langue secrète, chuchotant, comme l'extase des primitives, de l'essence des choses.