Scènes de crime

Il était une fois une guitare rectangulaire, de couleur bleu caraïbe, sur laquelle était inscrit : " bo diddley, blue hawaï nâ°1.
 " lorsque arsène la subtilise en forçant la portière d'une audi au milieu d'une cité, il ne sait pas que cet instrument a une histoire.  il l'apprendra d'un congolais, lui-même musicien.  ce dernier l'emprunte pour pouvoir se produire dans un club, mais la fourgue au dealer farid el attrache en échange de faux papiers.  le trafiquant ne la gardera pas longtemps en sa possession car il se la fait piquer par un chauffeur de taxi.
 Quel que soit, son propriétaire, cette guitare ensorcelée porte clairement la poisse. 
Plus personne n'ignore les rapports passionnés et savants que marc villard entretient avec la musique.  ce roman noir et burlesque est son plus bel hommage au rock dont les rythmes n'ont cessé d'imprégner son écriture.

La guitare de bo diddley

Ces trois courts romans sur Barbès, quartier populaire du nord de Paris, écrits entre 1987 et 2006, sont réunis pour la première fois en un volume. 

Ils mettent en scène Tramson, un éducateur de rue, qui veille à ce que les mineurs dont il est responsable restent sur un chemin rectiligne malgré les drames qui les guettent : ce jeune homo dont la tête est mise à prix, Fari la dealeuse qui a tué accidentellement l'homme de sa vie ou encore cette prostituée congolaise tout juste majeure qui rêve de peinture et de Beaux-Arts. 

Chroniques de la violence généralisée qui s'exerce contre les plus fragiles, ces textes peignent le quotidien d'un quartier populaire d'une grande capitale, où l'on croise au long des rues autant de belles âmes que de très sombres. Ici on se drogue, on se prostitue, on tue, on invective, on lave le linge sale en famille, mais on s'aime aussi, et on s'entraide beaucoup.

Barbès trilogie - Rebelles de la nuit ; La porte de derrière ; Quand la ville mord

Chronique «barbésienne» sur fond de jazz et de rock'n roll : une jeune beur, coincée par des dealers à qui elle doit de l'argent, tente de se suicider et tue son ex-mari qui l'avait plaquée parce qu'elle avait refusé de l'approvisionner en crack. En fin de course, elle est assassinée par le père de son enfant... Marc Villard est un virtuose du texte court et son sens de la poésie tragique fait merveille. C'est l'écriture qui porte, à coups de scènes-chocs, ce roman sur les destins gâchés.

La Porte de derrière

Signal de fermeture des portes, touffeur, odeur de caoutchouc brûlé. Le métro est une ville dans la ville, un monde à part avec ses codes et ses légendes urbaines. Soudain se côtoient le costard-cravate, qui paie sa brasserie en chèque-déjeuner, et le sans-papier qui, dans les arrière-cuisines, mitonne les entrecôtes pour cadres dynamiques. Dans ces 9 histoires se croisent les uns et les autres, autant d'ombres fugitives auxquelles Marc Villard donne épaisseur. Aussi réalistes qu'oniriques, les photos de Cyrille Derouineau captent des instants de grâce où cette humanité perce la lumière artificielle. Du noir urbain dans la plus pure tradition Villard : beaucoup de mordant, un humour pince sans-rire, sans mépris pour les personnages qui sont à la fois monsieur-tout-le-monde et pas-piqué-des-vers. Nous sommes tous des originaux quelque part. Les photos en noir & blanc ajoutent du glamour, du rythme, évoquent à la fois le côté urbain contemporain et une dimension rétro-métro, le métro mythique.

Métroland

Lorsqu'on sort du trou, après trente jours passés à l'ombre pour cinq malheureux grammes d'héroïne, on pourrait s'attendre à être reçu avec les honneurs. Mais non seulement elle est avec un type dans une position sans équivoque, mais deux jours plus tard elle finit d'une overdose une vie mal commencée avec, auprès d'elle, assez de came pour faire enfermer tout l'orchestre. Reste à supprimer les objets du délit : la came dans la tinette, le corps dans la chaudière. Puis, rejoindre dans le nord un vieux complice, la Bamba, avec qui on peut se refaire une vie dans le jazz et les combats de coqs. Mais la vie, la vie d'artiste, serait trop simple s'il suffisait d'un peu de distance pour se refaire une virginité. "? Marc Villard sait faire passer la petite musique lancinante des enfants du siècle, et touche à l'essentiel. ? " (Jean-Pierre Deloux) Polar

La vie d'artiste

Chez Marc Villard, le diable ne se cantonne pas à Barbès, quoique, évidemment, il s'y plaise aussi. Le Mexique, le Maroc, l'Italie constituent pour lui autant de fiefs et de terrains de chasse. Et si les putes, flics pourris, petites frappes et autres dealers lui inspirent toujours une certaine tendresse, il estime à leur juste valeur les trésors de créativité dont se montrent capables les grands patrons. Car le diable a de l'imagination et maîtrise à la perfection l'art de coincer le pauvre type dans l'étau de son implacable destin.
Dans ce recueil, qui regroupe des textes parus de façon isolée, les nombreux amateurs de l'univers de Villard retrouveront sa musique particulière, élégante, ironique et déchirante.

Entrée du diable dans Barbèsville

Paris. Une jeune prostituée, Myriam, travaille sur les boulevards extérieurs quand elle apprend qu'elle est enceinte. Devant les menaces de son souteneur, elle prend peur et avec l’aide d'un marabout, le professeur Amine, s'installe dans un hôtel meublé à Barbès. Pour la protéger, il lui donne une reproduction du démon Pazuzu… Marc Villard fait entrer la célèbre statuette assyrienne du musée du Louvre dans le monde du roman noir et nous entraîne dans un Paris que ne renierait pas Tardi et son Adéle Blanc-Sec.

Pazuzu

Le problème majeur du festival de province tient en un seul mot : revenir. Connaissant la légèreté des organisations, je prends les devants : un antidépresseur à 14 heures. Mon sac est bouclé sur mes genoux à 15 heures. Deux anxiolytiques à 16 heures. De 16 heures à 17 heures, je prie. Dans ces cas-là, je refais confiance à Dieu et au fiston avec son faux slip Calvin Klein débraillé. Ces mecs nous surveillent et ils connaissent mon problème. Un type qui a réussi à marcher sur la mer Rouge peut s'arranger pour que mon TGV arrive à l'heure, c'est le minimum. À 17 heures je m'arrache au festival pour
gagner la gare distante de cent cinquante mètres. Et j'entends du fond du hall, la voix de Jean-Bernard Pouy qui éclate : Hé Villard, grouilletoi, on part dans quarante-cinq minutes. C'est terrible, la honte. Je ne dis rien, hyper sobre. Je fais semblant de musarder autour des stands flanquant la sortie. Et je perçois la voix de Michelle qui bégaie : Heu, Marc, je suis désolée, je ne trouve plus votre billet de retour ! Festival de merde.
Avec Souffrir à Saint-Germain-des-Prés, Marc Villard poursuit à L'Atalante sa vraie-fausse biographie éclatée où nous assistons à de stupéfiantes révélations sur l'enfance, la vie familiale, les tribulations des écrivains en province et la peinture de Vermeer. Les recueils précédents : J'aurais voulu être un type bien, Un jour je serai latin lover, Bonjour, je suis ton nouvel ami, Elles sont folles de mon corps.

Scènes de crime

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