Un soir d'aquarium

Depuis trente-huit années, Eugène Gibloz est un employé discret au légendaire rayon outillage en sous-sol du Bazar de l'Hôtel de Ville, « le paradis des célibataires ». Le soir venu, il endosse sa panoplie de western. Enfile bottines brodées et se capitonne de chaps en cuir de buffle. Il effraie les vieilles dames et fait battre des mains les enfants. Pistolets à peinture ou colts nickelés de calibre 44 à canon court, il ne sait plus bien ce qu'il porte à la ceinture... Arsenal et quincaillerie s'enchevêtrent. Stetson vissé sur la tête, menton inquisiteur, le justicier à l'épate voudrait faire régner l'ordre au centre de Paris. Dans son quartier, dans son district, shérif d'un Marais à temps plein. Prompt à l'algarade, adepte de querelles au comptoir, ses journées cahotent entre parodie de film B et désespoir à gros grumeaux. Sur un cadastre historique riche en égorgements et en lapidations, il rejoue les duels fameux du Grand Ouest. Répliques et gestes cultes à l'affiche. Jusqu'au jour où un certain Alex Mandras, navrant collègue au rayon jardinage, se dresse sur son chemin...

Le Cow-boy du bazar de l'hôtel de ville

Urbain Azbine est un enfant du Marais. La tête dans les nénuphars, les pieds dans le limon. Né au milieu d'un bouquet de fleurs coupées à l'étal d'un pavillon Baltard. Dès ses premiers langes, il connaît un épisode de la guerre des Deux-Roses. Une de ses grands-mères vend des baccarats, l'autre des œillets... Le couple de ses parents recèle plus d'épines que de pétales. Lentement l'insidieuse terreur des fleurs se propage. Une émeute intime envahit son corps et ses émotions. Les femmes lui apparaissent comme une horde de calices inversés. Jamais il ne sera synchrone avec ses histoires d'amour, toujours en retard d'un baiser, d'une étreinte, d'une volupté. Solitaire et désemparé, Urbain prend de manière inexorable la fleur en grippe. Il saccage les éventaires, sape les parterres. Jusqu'à vouloir exterminer tout ce qui ressemble à un bourgeon en un gigantesque génocide végétal. Ce récit au sécateur du monde du commerce, saga réaliste du " tertiaire ", est autant un hommage au cadastre parisien des années soixante qu'au petit peuple des mandataires, ceux qui, selon Boris Vian, " s'en foutaient plein la dalle ". Patrice Delbourg nous prouve une nouvelle fois que l'humour à fleur de peau, même le plus noir, demeure le meilleur antidote à la mélancolie de vivre.

Toujours une femme de retard

Novembre 1963. Kennedy tombe à Dallas et la chanson à texte bat de l'aile devant la déferlante yé-yé. Quelques enseignes de cabarets clignotent encore au fronton des Grands Boulevards de la capitale. Dans les débuts d'une Ve République bien maussade, un certain Gabin Delahy, vieil enfant à la carcasse démesurée, s'essaye à un genre délicat et novateur : l'humour noir avec éclats à la sanguine. Il ne récolte que sifflets et éreintements. De scènes improbables en planches improvisées, on resquille au portillon de la célébrité. Quatre cachetons au galop par soirée. En ce temps-là, la vie d'artiste s'apparente à un long chemin de croix. Dans les coulisses de ces caveaux de l'irrévérence, on croise les silhouettes de Jacques Grello, Gérard Séty, Robert Rocca, Maurice Horgues, Jean Rigaux, René-Louis Lafforgue, Boby Lapointe et une dame-pipi hors d'âge sans cesse dans le besoin... Salut l'artiste !

Séraphin n'est pas à son mieux. Il survit d'opportunités, s'habille au décrochez-moi-ça, loge à la bonne franquette. Oui, Séraphin Considérant a connu des jours meilleurs. La vue se trouble comme le fond d'une bouteille, le coeur fait du yo-yo. Certains matins, il joue au vivant par inadvertance. Sa misanthropie va bon train, sa frivolité oiseuse aussi. Divorcé d'avec le monde contemporain, son emploi du temps ressemble à un faire-part. Séraphin a mal à sa vie. "Malamavie", ressasse-il de rade en estanco. Il consent, il glisse, il dérape. Vaque à sa rouspétance congénitale, désemparé. Certes, la poésie lui tient parfois la main, mais il a déjà perdu la bataille des lendemains. Par forfait.

La banlieue des choses

On les qualifie de tordeurs de syntaxe, bricoleurs de langue, malaxeurs de métaphores ! Patrice Delbourg croque avec gourmandise 101 funambules du verbe, dont il évoque la vie et l'oeuvre. Pour chacun, il donne des exemples de bonheurs d'écriture. Cet escadron d'écrivains disparus, souvent issus de l'humour noir, est présenté (par ordre d'année de naissance) avec un brio qui ravira les amateurs d'une littérature décomplexée et jouissive. Ils sont romanciers, poètes, chansonniers, chanteurs, hommes de théâtre, scénaristes, pamphlétaires, humoristes... De François Villon à Coluche, de Rabelais à Pierre Desproges, d'Eugène Labiche à Georges Perec, de Courteline à Serge Gainsbourg, de Feydeau à Boby Lapointe, d'Erik Satie à Francis Blanche, de Guitry et Cocteau à Pierre Dac et Jean Tardieu, de Paul Léautaud et Alfred Jarry à Boris Vian et Cioran, Delbourg n'oublie personne, et surtout pas les génies méconnus tels Alphonse Karr, Georges Fourest, Raymond Roussel, Cami, Chaval, André Frédérique et consorts.

Les jongleurs de mots

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Fatrasies en revenant d'aujourd'hui

DU RIRE ET PAS DE RISQUE DE CONTAGIONMaux d'excuse est une partie de ping-pong entre deux amis, malades imaginaires à tout crin. Ce tandem de compères a en commun le journalisme, quelques auteurs de chevet et un grand nombre de maladies incurables.
 Mais attention ! ce ne sont pas des hypocondriaques amateurs, des dilettantes, ils partagent des pathologies lourdes ! Enragés du syndrome alarmant, ils prennent leur tension artérielle plusieurs fois par jour, scrutent leurs selles, soupèsent sans cesse leurs ganglions, évaluant leurs chances de survie, et se harcèlent mutuellement, par courrier, avec leurs affections respectives.
 Or, ils pratiquent le même médecin... à leur insu.
 Deux nouveaux Bouvard et Pécuchet de la patraquerie récurrente.
 Pathétique et jubilatoire !

Un soir d'aquarium

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