1979. Morvan qu'on appelle La Morve n'est pas un mauvais Français puisqu'il est alcoolique et pratiquant, catholique élégiaque, tueur à gages scrofuleux, mais voilà, il se trompe de cible, il improvise, son commanditaire crise, le flic gigolo poétise, la victime désignée balise et Ramier, qui passait par là, héroïse. Quant aux deux petites gredines, pourquoi une petite et une grosse ? Et bien parce que Laure, elle est hardie.

Tarzan malade

L'auteur raconte sa descente aux enfers de la drogue et de l'alcool, ses voyages-fuites et sa vie à l'hôpital Cochin à Paris, sorte de refuge où il ne perd pas une miette de ce qu'il voit et subit

Cochin

Au matin j'explose

Officielle ou fantasmée, bienveillante ou criminelle, chaque habitué du square a sa mission.
On croit d'abord ne distinguer que des solitudes. Effet d'optique des lieux ouverts.
A y regarder de plus près, un réseau de liens se tisse, une menace plane.
Là où la commémoration de mai 68 a échoué, le serial-killer qui rôde croisera-t-il la victime de ses rêves ? Ce pourrait être l'écrivain en résidence, la jeune danseuse en rupture de soupirant, ou l'antique prolétaire des usines Simca.
Sous l'herbe du square, et malgré la saison automnale, on voit les mots germer dans une atmosphère inclassable.
12 auteurs, autant de passants pour célébrer les noces d'un vécu des plus réaliste avec le conte fantastique.

Square des 13 mai - 92000 Nanterre

" Je sais que je serai dehors, dans un jardin, en été, sous la frondaison robuste de marronniers près d'un petit jardin d'enfants, ce sera le jardin Vasco de Gama, mort à Cochin, ils joueront, ces enfants, dont les miens, et je serai assis sur un vieux banc encore vert, en chassant les pigeons du bout du pied, je voudrai jouer avec les enfants, partager leurs rires et me chamailler, et ils me diront non non pas toi, tu es trop vieux, tu es malade, on ne joue pas avec les morts, alors le vent se taira dans les arbres, et tous les oiseaux tomberont des branches mortes, et je ne serai pas dehors, mais en permission, avec la permission de voir la vie comme en vitrine, et les enfants je les verrai trop vite grandir, assis sur mon banc vert, ils grandiront et tomberont, et aussi toutes les feuilles des arbres et ce sera l'automne en été, l'âge mûr et déjà blet, trop tripoté comme une poire à l'étalage du supermarché, et les arbres, les grands arbres tomberont, et je serai alors loin de mon banc et seul debout face au désert, dans un univers blanc, les yeux crevés, j'aurai une envie d'hôpital, une soif de cancer et de mal, de punition, une envie d'en finir ou d'en découdre.
" Après s'être fait connaître comme un des auteurs les plus doués du polar français, avec notamment Mardigris ou Tarzan malade (" Série Noire ", Gallimard), Hervé Prudon a imposé son écriture fiévreuse à travers des récits (La Femme du chercheur d'or, Flammarion, 1997) et des romans (Les hommes s'en vont, Grasset, 1998).

Sainte-Mouise-sur-Dèche, banlieue. Deux moyens d'en sortir: par la porte _ mais alors on revient _ ou par la fenêtre _ et là, c'est radical. Pour Bonnes-Joues Schmitz, ça a été radical. Qui l'a suicidéoe La banlieue! affirme le commissaire Pojarski, qui professe le desesperanto.

Moi, je descends aux enfers suburbains, j'enquête, je m'enlise. Je me retrouve en prison, prison de glace, prison de femmes, F4. J'en suis l'otage et le gardien.
A PROPOS DE CET AUTEUR:
A lire d'urgence.
J.-C. Zylberstein, Le Nouvel Observateur.
Un texte d'une élégance rare, d'une ironie cinglante, d'une sensibilité à toute épreuve.
François Rivière, Les Nouvelles Littéraires.
Il y a des gens qui savent raconter; accrocher les détails cocasses. Prudon est un de ceux qui y excellent.
Cavana, Charlie-Hebdo.
Place à l'écriture qui fuse, à des histoires qui nous racontent la nôtre.
Pierre Lepape, Télérama.
L'aventure est morte et nos rêves aussi. Le livre de Prudon est remarquable et émouvant.
Charles Loszycer, L'Humanité.

Banquise

Une chanteuse de goualante populo-funk, un critique rock sourdingue, un couple de junks romantiques, deux tueurs sclérosés, quelques rappeurs timides, un contrôleur déserteur, une ex-star du porno, une petite orpheline, un grand méchant loup et quelques 100 000 zoulous débarquent dans la ville bourgeoise - normal, Bourges, pour le vingtième anniversaire du Printemps. Vingt ans, ça suffit ! L'ordre moral regimbe, les ligues de vertus se rebiffent, et un ex-mercenaire découvre que Bourges vit de l'industrie du canon.

Vinyle Rondelle ne fait pas le Printemps

Le marginal Émile Rochette, jeune homme en rupture de ban (lieue) perdu dans le carnaval de la déveine de ce Mardi-Gris, a peut-être tué le brigadier Gourdon, flic raciste et casseur de gauchistes. Rien n'est sûr mais ce que le lecteur sait, c'est que Rochette, après avoir fait ses adieux à Nadia, la prostituée, part en cavale avec René, truand maigriot qui vient de sortir de Fleury. Direction le Cantal, dans une ferme abandonnée par une communauté. Il ne reste que Nana Cool qui accueille les deux chiens perdus sans collier. 
Hervé Prudon brosse ici le portait fidèle et sensible de la France de 1978. La crise se pointe, les utopies se font la malle, Roger Gicquel cause dans le poste. Tout ça ne peut que mal finir : «Le soleil déclina dans le ciel l'identité d'anciens printemps qui ressemblent au naufrage d'une jeunesse... Marx (Karl), Avril (Jeanne), Mai (la débandade), Joint (la fuite)...»

Tarzan malade

Résumé

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Critiques

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