À vingt ans, la brune Camille et le bel Alexandre vivent une passion aussi brûlante que le Midi où ils séjournent. Besoin de nouveautés ? Brusquement ils se séparent, se marient, et, après s'être perdus de vue, vont d'un même élan choisir l'Atlantique contre le Midi... La vie de famille suit son cours quand, aux approches de la quarantaine, Camille et Alexandre éprouvent, là encore en même temps, le besoin de revenir sur les lieux de leurs jours heureux : le plein Sud. Ils s'y rendent en cachette, s'y retrouvent par hasard. Et, à nouveau, c'est le grand bonheur. Vont-ils s'enfoncer dans une passion aussi violente et statique que le soleil et la mer d'été en Méditerranée ? Ou revenir vers un amour plus " atlantique ", avec les flux et les reflux de l'âge, les brumeuses marées du coeur ? Nos jours heureux est le roman de l'éternel conflit entre passion et amour.

Nos jours heureux

Un homme que sa mère n'a pas aimé tire au fusil sur des enfants trop destructeurs, un serial-killer étrangle dans un train la jeune fille qu'il vient de séduire, une femme trompée s'attaque à ce que la tempête n'avait pas démoli chez elle, une fille devenue orpheline par la faute de la route organise des accidents de voiture, une femme jalouse fait passer sa soeur pour une voleuse... Ces treize nouvelles sont des extraits de la réalité telle que je la vois, la vis : à la fois poétique et meurtrière, féroce et tendre... Chacun des personnages reproduisant plus ou moins consciemment ce qu'on lui a fait subir autrefois. Une nouvelle, c'est un roman en miniature. Une espèce de bonsaï littéraire précieusement cultivé... Cela me fait penser aussi à ces " carottes " qu'un fromager tire d'une grosse meule pour vous en offrir un petit aperçu savoureux, onctueux, véridique. Goûtez, et si vous en voulez encore, prenez le tout !

J'ai toujours raison !

Suzanne, une Parisienne, se réfugie seule en province pour tenter d'oublier la mort de son mari. Par hasard, elle rencontre Marcelin, un homme du cru, un éleveur tranquille et près des choses. Au fil des rencontres, leur désir devient passion. Mais vivre cet amour se révèle difficile: Marcelin est marié et son épouse, prévenue par des voisins qu'il y a une " autre femme ", lui fait des scènes intolérables. Marcelin ne peut _ sans se détruire lui-même _ abandonner sa terre et ses racines pour Suzanne. Il l'aime pourtant, lui dit-il, comme il n'avait pas encore aimé. Suzanne souffre, elle prend son attitude pour de la lâcheté. A Paris, si on se plaît, peu importent ceux que cela choque!C'est qu'en province, lui explique Marcelin, la clandestinité est impossible: chacun vous épie et vous fait payer vos manquements. Suzanne s'indigne, mais apprend à connaître ses codes, ses réseaux cachés, ses violences et ses contraintes. Va-t-elle se décourager, regagner la grande ville où l'on est plus pressé et plus libre? Un autre homme l'y appelle, il souhaite l'épouser. Toutefois, Suzanne l'a éprouvé, derrière les murs séculaires on sait vivre l'amour comme le reste, dans la patience et le lent bonheur du mûrissement. Pour ce qui est du coeur et de la passion, la province l'emporte.

Suzanne et la province

Ce jour de l'été 2011, pour la première fois depuis mes quinze ans, j'ai cessé d'écrire. Plus rien ne me venait, ni courrier, ni journal, ni texte littéraire... Écrire m'était devenu impossible, j'avais la gorge nouée. Que s'était-il passé qui puisse justifier cet étranglement ? La réponse m'apparut comme évidente : le dimanche 24 juillet, à l'hôpital de Fécamp, David était mort. Mort, le mot lui allait si mal ! Même quand j'avais su qu'il rechutait, six mois plus tôt, je n'y avais pas cru. David, mon « fils de cœur », allait à nouveau trouver des solutions à son mal. Je ne pourrai recommencer un texte qu'après avoir transcrit ce que ce « fils » disparu a été pour moi, ce que nous avons vécu en commun, ces rares moments qui n'ont été qu'à nous deux. Voici donc ce que j'ai vécu d'unique avec David. M. C.

David

Bras nus, épaules et naissance des seins à découvert, croupes dans des jupes, des shorts, des jeans ultraserrés, le nudisme féminin se répand. Que ce soit dans les rues, les lieux publics, les magazines, sur les écrans où animatrices, présentatrices, invitées se dénudent sans réserve, quels que soient leur âge ou la saison.Alors que les hommes, eux, restent normalement couverts.Face à cette différence de comportement, l’idée a fondu sur moi : le corps des femmes appartient toujours aux hommes !Lesquels l’utilisent, ce corps, l’agressent, l’exploitent, le dominent depuis des millénaires.La libération des femmes ne serait-elle qu’un leurre ?

Le Corps des femmes

Ludovic Garnier est un " embellisseur ". Chirurgien esthétique, il fait partie de ces hommes qui adorent tellement la beauté des femmes qu'ils travaillent à l'améliorer, l'intensifier. Change-t-il ainsi leur destin ? C'est la question que se pose Justianne, venue s'offrir à son bistouri pour oublier la trahison de son jeune amant qui vient de l'abandonner pour un top model... Comment lutter 1orsqu'on a quarante ans contre une rivale qui n'en a que vingt ?Justianne, infériorisée par les premières atteintes du vieillissement, décide de se rajeunir par la chirurgie. Mais, lorsqu'elle a recouvré un visage lisse grâce à l'art de Ludovic, ses problèmes sont loin d'être résolus : Justianne s'éprouve en " décalage horaire ", aussi bien avec les hommes qui lui refont la cour qu'avec les femmes qui jalousent son nouvel aspect sans oser en faire autant. Admirée autant que rejetée, elle sent s'accroître sa solitude. Elle revoit Ludovic qui, lui aussi, est seul : il a perdu son unique amour, sa soeur Coralie, défigurée par sa faute lorsqu'ils étaient enfants, à un âge où le futur chirurgien n'était pas en mesure de la " réparer "... Or, voilà que le destin lui offre une chance de se rattraper : un terrible accident se produit et Justianne, sa passagère, est à son tour défigurée. Cette fois, Ludovic peut intervenir... Dans ce roman fort, tendre et cruel, Madeleine Chapsal s'attaque à un sujet encore tabou : les miracles, mais aussi les limites actuelles de la chirurgie esthétique. Si elle transforme les corps, ça n'est pas sans toucher à l'âme...

L'embellisseur

À Qui Tu Penses Quand Tu Me Fais L'amour?

Une voix d'abord égarée, sans aveux ni témoins, sans objets ni auditeurs. Une musique douce et triste, et comme absente d'elle-même. C'est une femme, une très jeune femme qui nous conte un exil, une mort innombrable, faite de toutes ces petites morts qui sont la trame d'une vie... Et puis c'est une autre femme, la même dix ans plus tard, qui, d'une détresse sans âge, se fait une mémoire. Ouvrant le "placard de l'enfance", elle en retrace le cours, l'aligne en une histoire, son histoire soudain. Elle, l'exilée, sans nom et sans visage, qui, tandis que le sens filtre à travers les signes qu'elle trace commence de se reconnaître... Quinze ans encore, et c'est "six jours d'absence". Le ton change, la voix s'affirme et le miracle se produit. Ainsi qu'au terme d'une analyse, revient la pièce qui manquait au puzzle de la vie. Au carrefour de l'écriture, apparaît le nom d'un père qui n'était rien, en fait, que l'autre nom de l'Exil. Et comme la lumière de midi écrase toute pénombre, le travail d'un livre dissipe une si haute solitude... Ce livre singulier, écrit et voulu sur vingt-cinq ans, découpé en trois épisodes qui sont autant de témoins d'une quête et d'une odyssée, est peut-être le premier récit d'une libération par l'écriture.

Une femme en exil

Ce jour de l’été 2011, pour la première fois depuis mes quinze ans, j’ai cessé d’écrire. Plus rien ne me venait, ni courrier, ni journal, ni texte littéraire… Ecrire m’était devenu impossible, j’avais la gorge nouée. Que s’était-il passé qui puisse justifier cet étranglement ? Ce subit refus de continuer ce qui, jusque-là, faisait ma vie, l’écriture ? La réponse m’apparut comme évidente : le dimanche 24 juillet, à l’hôpital de Fécamp, David était mort. Mort, le mot lui allait si mal. Même quand j’ai su qu’il rechutait, six mois plus tôt, je n’y ai pas cru, David, mon « fils de cœur », allait à nouveau trouver des solutions à son mal. Aujourd’hui, si je m’y remets, serait-ce que David attend de moi que j’écrive sur lui, puisque tel est mon seul savoir-faire ? Je sens en tout cas, que je ne pourrai recommencer un texte qu’après avoir transcrit ce que ce « fils » disparu a été pour moi, ce que nous avons vécu en commun, ces rares moments qui n’ont été qu’à nous deux. Sans que cela ôte quoi que ce soit à aucun d’entre les siens, proches ou lointains. Voici donc ce que j’ai vécu d’unique avec David.

Nos jours heureux

Résumé

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