Il est des moments innombrables où Dieu se tait. Où le cri de l'homme se heurte au silence, renvoyé par l'impla-cable écho. De ce silence de Dieu, de cette absence d'amour, le siècle passé comme celui qui s'ouvre portent les stigmates avec leur cohorte de charniers, de génocides et de catastrophes naturelles. Toujours à reprendre, le cri de Job révolté devant la souffrance, l'injustice et l'absurde demeure d'actualité. C'est le point de départ de ce texte où se croisent littérature et spiritualité, pour se mettre à l'écoute des échos de ce silence irradié de résonances...

Les échos du silence

«D'un homme à la mémoire lacunaire, longtemps plombée de mensonges puis gauchie par le temps, hantée d'incertitudes, et un jour soudainement portée à incandescence, quelle histoire peut-on écrire ?» Franz-Georg, le héros de Magnus, est né avant la guerre en Allemagne. De son enfance, «il ne lui reste aucun souvenir, sa mémoire est aussi vide qu'au jour de sa naissance». Il lui faut tout réapprendre, ou plutôt désapprendre ce passé qu'on lui a inventé et dont le seul témoin est un ours en peluche à l'oreille roussie : Magnus. Dense, troublante, cette quête d'identité a la beauté du conte et porte le poids implacable de l'Histoire. Elle s'inscrit au coeur d'une oeuvre impressionnante de force et de cohérence qui fait de Sylvie Germain un des écrivains majeurs de notre temps.

Magnus

«Cette inconnue, qui donc est-elle?Une vision, elle-même porteuse, semeuse de visions.Une vision avare de ses apparitions. Elle ne s'est montrée que peu de fois, et toujours très brièvement. Mais chaque fois sa présence fut extrême.Une vision liée à un lieu, émanée des pierres d'une ville. Sa ville. - Prague. Jamais elle n'a paru ailleurs, bien que certainement elle en ait le pouvoir.Cette femme n'a ni nom, ni âge ni visage. Peut-être en a-t-elle, mais elle les tient cachés.Son corps est majestueux, et inquiétant. Elle est immense, une géante. Et elle boite fortement.»Sylvie Germain.

La pleurante des rues de Prague

Partir, dit-on, c'est mourir un peu. Mais partir d'ou, pour aller ou, et qu'entend-on par -mourir un peu- ? Comment le verbe mourir peut-il s'accommoder d'un adverbe de quantite alors qu'il designe un evenement a chaque fois unique, definitif, absolument inquantifiable ? Il en est du verbe mourir comme du verbe aimer leur adjoindre un adverbe de quantite, d'intensite ou de maniere revient a en moduler le sens de facon radicale, l'air de rien. -Il m'aime / Elle m'aime / Je t'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie... pas du tout-, scandent les amoureux sur un ton enjoue en effeuillant des marguerites. Mais la desinvolture n'est qu'un masque, le jeu s'avere bien plus serieux qu'il n'y parait car l'enjeu est extreme en verite - il en va presentement, ardemment de l'amour. On risque son coeur, sa joie, son plus vif espoir. L'amour, la mort: on ne badine ni avec l'un ni avec l'autre. Effeuiller le verbe mourir ainsi qu'une fleur des champs c'est mettre a nu son propre coeur, ses pensees, son esperance. Dans ce livre, Sylvie Germain traque la dynamique de la quete spirituelle a travers le theme des pas, de l'arrachement de la mort a nous-memes, avec l'ecriture vive et inspiree qu'on lui connait.

Mourir un peu

"Magnus is a deeply moving and enigmatic novel about the Holocaust and its ramifications. It is Sylvie Germain's most commercially successful novel in France. It was awarded. The Goncourt Lyceen Prize for 2005." "Magnus's story emerges in fragments, with the elements of his past appearing in a different light as he grows older. He discovers the voices of the deceased do not fall silent. He learns to listen to them and becomes attuned to the echoes of memory." There are books, Sylvie Germain tells us, written in such a way that sometimes they have an effect on the reader similar to the experience of pressing to your ear one of those big seashells, and suddenly hearing in it the quiet roar of your own blood. Magnus is such a book, of haunting poetic lyricism and moral passion, weaving truth out of fiction, using imagination and intuition to unlock the enigma of a human life and confer on history the power of myth and fable.

Opera Muet

Le vent ne peut être mis en cage Par Sylvie Germain ISBN : 2-930182-17-2 96 pages au format 11, 5 x 16, 5 cm. Prix public : 10, 16 ? . " Le vent apporte beaucoup de choses. Il peut être extrêmement destructeur, mais aussi extrêmement fécondant, fertilisant. C'est lui qui va charrier des pollens, des graines. On en a besoin pour la vie. Il est lié à la lumière. Le vent est une très belle image du temps qui passe et du langage. " Depuis dix ans, la célèbre émission de réflexion "NOMS DE DIEUX" produite et présentée sur la RTBF (et TV5) par Edmond Blattchen accueille des personnalités à la renommée internationale, issues des sciences humaines et exactes, de la politique, des arts et des lettres, de la société laïque comme de divers courants philosophiques et religieux. La transcription de ces entretiens est aujourd'hui rassemblée dans une collection. Pour servir de mémoire à notre temps et témoigner des enjeux à venir. Née à Châteauroux (Indre) en 1954, Sylvie Germain est philosophe, romancière et essayiste. Etudes de philosophie à la Sorbonne - avec, entre autres professeurs, Emmanuel Levinas. Mémoire de maîtrise sur la notion d'ascèse dans la mystique chrétienne (saint Jean de la Croix, sainte Thérèse d'Avila) et, à l'université de Paris-Nanterre, thèse de doctorat sur le visage humain. En 1981, elle entre au ministère de la Culture à la direction de l'audiovisuel et entreprend d'écrire des contes et des nouvelles. Son premier roman, Le livre des nuits (1984), est récompensé par plusieurs prix littéraires. En 1986, elle s'installe à Prague, où elle travaille comme documentaliste et professeur de philosophie à l'Ecole française. En 1993, elle rentre en France, y poursuivant son activité littéraire. Elle a publié de nombreux ouvrages, souvent primés, parmi lesquels Nuit d'ambre (1987), Jours de colère (1989, prix Fémina), L'Enfant-Méduse (1991), La pleurante des rues de Prague (1992), Immensités (1994), Eclats de sel et Les échos du silence (tous deux en 1996) et Tobie des marais (1998).

Le vent ne peut pas être mis en cage - Occasion

" Qu'en est-il de 'Dieu' ? Est-ce une invention, et si oui, de quel type: une oeuvre géniale créée par l'imagination humaine, une découverte insoupçonnée, inimaginable, opérée par voie de révélation, une pure fiction construite sur fond de peur et de désir, un mensonge phénoménal concocté pour les naïfs ? On peut opter pour une signification unique et s'y tenir sa vie durant, ou migrer d'un sens à un autre au fil du temps. On peut aussi déambuler sans fin, en zigzag et en spirale, autour d'une seule signification qui s'impose plus troublante et magnétique que les autres, pour l'interroger, encore et encore. Et si celle-ci, aussi sapée, criblée de doutes, de points critiques et de pénombres soit-elle, coïncide avec les données de la religion reçue en héritage par voie du hasard de la naissance, alors ce hasard se transforme progressivement en aventure, et l'aventure en destin, à force d'être sans cesse relancée, poursuivie. " Le Monde sans vous était une méditation sur l'absence des défunts qui nous laisse " sans voix ", dans une stupeur irrémissible. Or, pour Sylvie Germain, c'est précisément au cœur de ce silence que peut advenir la possibilité de se mettre à l'écoute d'un écho de cet " absolu du Loin " vers lequel sont partis les défunts. Question de " foi ", sans doute.

Rendez-vous nomades

Autour de Prokop Poupa, professeur de littérature réduit à l'état de balayeur dans les rues de Prague, évoluent quelques hommes et femmes marginalisés par la dissidence. Chacun, par dérision, imagine qu'un dieu Lare veille sur lui. L'un le situe dans sa cuisine, un autre sur le balcon, au grenier ou à la cave ; Prokop, lui, place son dieu Lare dans les cabinets qui deviennent un haut lieu de lecture, de méditation et de doutes.Arrive la révolution. Certains de ses amis retrouvent une place, voire de l'importance, dans la nouvelle société ; pour d'autres, il est trop tard. Prokop, lui, dérive hors de ce clivage entre l'ancien et le nouveau, il erre en solitaire dans les immensités du songe, de la folie humaine, et du silence de Dieu, jusqu'à s'échouer parfois dans des rêveries hallucinées sur la douleur de ceux qui ont été déchus du bonheur d'aimer, et plus encore sur le malheur de ceux qui ont été traîtres à l'amour. Toujours déambulant dans les rues de sa ville, entre le vide et l'espérance, Prokop ne sait plus rien sinon qu'il n'est rien, et ce constat est consentement ; il «offre ce rien dans les ténèbres», au fond desquelles peut-être gît l'inespéré.

Les échos du silence

Résumé

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