Hunter s'est laissé couler

Le lendemain, après l’école, bien sûr que je suis retourné vers cette clairière. On disait que, dans la forêt près de Stara Bouda, il y avait eu tant de morts que, la nuit, des milliers de revenants sortaient de terre pour faire peur aux gens. Certains se transformaient en loups et se nourrissaient de la chair des vivants dans l’espoir de retrouver un visage. Ce soir-là, la lumière semblait remonter par le feuillage des arbres.  En route pour aller voir son fils, à bord d’un autobus en direction de Québec, Vasyl se raconte ses histoires. Du petit village de Stara Bouda, en Ukraine, jusqu’aux ruelles de Montréal, sur plusieurs générations tricotées serré, comme il est long et riche, le chemin de l’immigration ! Et la mémoire en fait ce qu’elle veut, jusqu’à réinventer le présent. Et c’est le souvenir des terres cendreuses ukrainiennes qui rend les mains si noires. Avec une extraordinaire puissance d’évocation qui brille de tous ses feux et de ses ombres projetées dans ce roman dense, rythmé, scintillant, baroque, Judy Quinn transforme le road trip de Vasyl en traversée des apparences, là où se télescopent les époques et les récits en une sorte d’embâcle majestueux. Un siècle de légendes familiales en quelques heures sur l’autoroute 20.

Les mains noires

Dans ce troisième livre publié au Noroît, Judy Quinn renouvelle sa pratique du poème dans un souffle ample, tout près de la narration. Elle y présente l’histoire d’une disparition : celle de P.; celle des chemins de dalles aspirés par la terre, de l’espace de la conscience gagné par le froid hivernal, de la vérité rongée dans l’os. C’est ainsi l’histoire d’une lutte pour la matière, l’espace et le temps. En ce sens, ce recueil, bien qu’il ne prenne pas le parti pris de l’héroïsme, développe une mythologie autour d’images tragiques de la nature et du quotidien, dont on cherche obstinément la grammaire. Unir, brûler, défaire, creuser sans relâche ; «damnés inflationnistes», nous sommes les fils et les filles du mouvement, solitaires et incapables de rencontres.

Les damnés inflationnistes

Avec ce numéro d'été, Nuit blanche salue la bonne idée qu'ont eue Vincent Lambert et Isabelle Miron de faire paraître le collectif J'écris fleuve, exercice de « géopoétique », recueil de prises de position, de récits de création en hommage au « fleuve qui soutient [notre] identité et nourrit le monde ». Chaque époque en ramène d'autres. Et l'air du temps serait à la contre-culture et aux années 1970. Par David Laporte, entre autres, tour d'horizon d'une période « à la fois bouillonnante et méconnue » qui aura laissé dans son sillage sexualité libre, groupes écologiques, coopératives d'habitation. Puis, retour en juillet 1936 pour la guerre d'Espagne. Prenant comme point de départ le roman Pas pleurer (prix Goncourt 2014) de Lydie Salvayre, Roland Bourneuf signe un texte aussi poignant qu'éclairant sur cette « guerre impitoyable et d'une extrême violence ». Ce numéro nous fait aussi découvrir Simone Chaput, l'une des voix les plus originales de la littérature franco-manitobaine, ainsi que Kebir Mustapha Ammi, écrivain d'origine marocaine, et nous propose un tour d'horizon de l'ouvre de Yann Martel.

Nuit blanche, magazine littéraire. No. 143, Été 2016

Tout est caché

Hunter est mort. Pour ces hommes qui ont vu leur destin lié au sien durant la guerre, il sera passé comme une ombre. Comment, alors, le raconter ? Dans ce roman d'une rare densité psychologique, où interviennent narration classique, journaux intimes et correspondance, Judy Quinn trace le portrait en creux d'un homme voué à l'oubli. Ce faisant, elle s'interroge sur la façon – et la possibilité même – de parler de l'autre. « Cher Hunter, tu te souviens, Nanette venait d'arriver de son salon de coiffure, un arbre est tombé à quelques mètres de nous, et on s'est regardés, Nanette, toi et moi, comme si était né en même temps un grand malheur, et c'est là que je t'ai dit que si tu y allais j'irais moi aussi et tu as seulement haussé les épaules, pendant que Nanette me fixait d'un air horrifié, un malheur est tombé, disaient ses yeux, et les tiens ne disaient rien d'autre qu'on est tous seuls de toute façon. »

Cette année marque le 35e anniversaire de Nuit blanche : la revue braquera naturellement ses projecteurs sur les auteurs âgés de 35 ans et moins, relève bouillonnante et passionnante. En couverture, Maude Veilleux, qui depuis 2010 construit une ouvre bicéphale poésie/fiction mordante, provocante, qui interroge la sexualité et le désespoir (Les choses de l'amour à marde, Prague). Autre jeune écrivaine de l'heure, Chloé Savoie-Bernard nous parle en entrevue de son recueil de nouvelles Les Femmes savantes. Ce numéro vous propose également de découvrir la plume colorée du dramaturge franco-manitobain Marc Prescott ainsi que le français Emmanuel Robin (1900-1981), auteur d'un roman mythique, L'Accusé, précurseur des existentialistes. Également au sommaire, Simon Roy et son nouvel ouvrage Owen Hopkins, Esquire; la poésie profondément humaine de Normand Bellefeuille; les textes inédits du philosophe Vladimir Jankélévitch réunis sous le titre L'Esprit de résistance; ainsi qu'une généreuse moisson printanière de comptes rendus de tous genres.

Nuit blanche, magazine littéraire. No. 146, Printemps 2017

Hunter est mort. Pour ces hommes qui ont vu leur destin lié au sien durant la guerre, il sera passé comme une ombre. Comment, alors, le raconter?

Quand son père, imparable vendeur d’assurance, annonce qu’il a gagné deux millions à la loterie, sa fille, qu’il appelle affectueusement « fistoune », sent que s’ouvre devant elle une fente dans le réel. Fantasque, original, alcoolique, anticonformiste mais aussi tout bonnement honnête, doté d’un sens farouche de la liberté, ce père va dérouler sous les yeux de sa fille une partie de sa nouvelle vie.Mais la chance tourne et une encéphalite grave déjoue tous les plans d’avenir, maladie qui a parfois des airs de démence. À travers de pénibles hospitalisations dont l’évocation nous vaut de forts moments d’écriture – et du père et de sa fille –, cet homme hors du commun qui a déjà entrepris de traverser le fleuve à la nage sous le pont Pierre-Laporte et qui semble ne jamais devoir mourir, qui ressuscite même à la consternation des médecins qui l’avaient vu décliner rapidement, aura profondément marqué l’imaginaire de sa fille.Ce qui distingue ce roman, c’est le regard que « fistoune » porte sur les agissements de son père. Au lieu de faire une évocation de sa destinée de père irrespectueux, elle s’engage dans une lecture de ses propres réactions face à cet homme unique que la félicité du hasard vient de combler. Car elle a su développer les outils pour traverser l’opacité nouvelle de la réalité paternelle emportée par cette manne soudaine, et bientôt emportée dans l’enfer de la maladie.Cette troisième œuvre en prose, nourrie d’un matériau biographique certain qui classe le roman au registre des histoires incroyables mais vraies, confirme un univers personnel et une voix singulière qui s’impose à travers sa génération.

Hunter s'est laissé couler

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