Hunter s'est laissé couler

Quand son père, imparable vendeur d’assurance, annonce qu’il a gagné deux millions à la loterie, sa fille, qu’il appelle affectueusement « fistoune », sent que s’ouvre devant elle une fente dans le réel. Fantasque, original, alcoolique, anticonformiste mais aussi tout bonnement honnête, doté d’un sens farouche de la liberté, ce père va dérouler sous les yeux de sa fille une partie de sa nouvelle vie.Mais la chance tourne et une encéphalite grave déjoue tous les plans d’avenir, maladie qui a parfois des airs de démence. À travers de pénibles hospitalisations dont l’évocation nous vaut de forts moments d’écriture – et du père et de sa fille –, cet homme hors du commun qui a déjà entrepris de traverser le fleuve à la nage sous le pont Pierre-Laporte et qui semble ne jamais devoir mourir, qui ressuscite même à la consternation des médecins qui l’avaient vu décliner rapidement, aura profondément marqué l’imaginaire de sa fille.Ce qui distingue ce roman, c’est le regard que « fistoune » porte sur les agissements de son père. Au lieu de faire une évocation de sa destinée de père irrespectueux, elle s’engage dans une lecture de ses propres réactions face à cet homme unique que la félicité du hasard vient de combler. Car elle a su développer les outils pour traverser l’opacité nouvelle de la réalité paternelle emportée par cette manne soudaine, et bientôt emportée dans l’enfer de la maladie.Cette troisième œuvre en prose, nourrie d’un matériau biographique certain qui classe le roman au registre des histoires incroyables mais vraies, confirme un univers personnel et une voix singulière qui s’impose à travers sa génération.

L'homme-canon

Hunter est mort. Pour ces hommes qui ont vu leur destin lié au sien durant la guerre, il sera passé comme une ombre. Comment, alors, le raconter?

Hunter est mort. Pour ces hommes qui ont vu leur destin lié au sien durant la guerre, il sera passé comme une ombre. Comment, alors, le raconter ? Dans ce roman d'une rare densité psychologique, où interviennent narration classique, journaux intimes et correspondance, Judy Quinn trace le portrait en creux d'un homme voué à l'oubli. Ce faisant, elle s'interroge sur la façon – et la possibilité même – de parler de l'autre. « Cher Hunter, tu te souviens, Nanette venait d'arriver de son salon de coiffure, un arbre est tombé à quelques mètres de nous, et on s'est regardés, Nanette, toi et moi, comme si était né en même temps un grand malheur, et c'est là que je t'ai dit que si tu y allais j'irais moi aussi et tu as seulement haussé les épaules, pendant que Nanette me fixait d'un air horrifié, un malheur est tombé, disaient ses yeux, et les tiens ne disaient rien d'autre qu'on est tous seuls de toute façon. »

Peut-être aurait-il fallu intituler ce recueil L’Auberivière, nom d’un ensemble résidentiel comme il y en a des milliers, pris en étau entre l’autoroute 20 et le fleuve. Depuis le parc de toilettes chimiques jusqu’à la maison inventée par le père malade, ce livre nous invite à une visite inédite de ce lieu de l’enfance qui a non seulement façonné le rapport d’une jeune fille à l’espace, mais a trouvé en elle une voix pour se dire, un œil pour se voir. C’est une visite au cœur d’un rêve qu’on appelle vivre.   La fin a déjà commencédemain la moitiéd’un arbre se laissera mourirpeut-on en vouloir à celui qui négociesa part d’ombre avec la nuit d’un côté les mésanges de l’autre le soleil.

Pas de tombeau pour les lieux

Tout est caché

Dans ce numéro de printemps, Catherine Voyer-Léger dresse le portrait posthume du poète et essayiste polémiste Robert Yergeau, figure multiple des littératures franco-canadienne et québécoise. La mémoire et l'héritage sont des thèmes récurrents dans la littérature, spécialement dans Mon père, ce truand de Deni Y. Béchard et Mémoire du feu d'Eduardo Galeano, deux parutions analysées par Patrick Bergeron et Michel Nareau respectivement. Le collaborateur Jean-Paul Beaumier découvre avec délectation le Journal d'un écrivain en pyjama de Dany Laferrière et Judy Quinn pénètre dans la Géométrie des ombres de Jean-Pierre Issenhuth.

Nuit blanche, le magazine du livre. No. 134, Printemps 2014

Le lendemain, après l’école, bien sûr que je suis retourné vers cette clairière. On disait que, dans la forêt près de Stara Bouda, il y avait eu tant de morts que, la nuit, des milliers de revenants sortaient de terre pour faire peur aux gens. Certains se transformaient en loups et se nourrissaient de la chair des vivants dans l’espoir de retrouver un visage. Ce soir-là, la lumière semblait remonter par le feuillage des arbres.  En route pour aller voir son fils, à bord d’un autobus en direction de Québec, Vasyl se raconte ses histoires. Du petit village de Stara Bouda, en Ukraine, jusqu’aux ruelles de Montréal, sur plusieurs générations tricotées serré, comme il est long et riche, le chemin de l’immigration ! Et la mémoire en fait ce qu’elle veut, jusqu’à réinventer le présent. Et c’est le souvenir des terres cendreuses ukrainiennes qui rend les mains si noires. Avec une extraordinaire puissance d’évocation qui brille de tous ses feux et de ses ombres projetées dans ce roman dense, rythmé, scintillant, baroque, Judy Quinn transforme le road trip de Vasyl en traversée des apparences, là où se télescopent les époques et les récits en une sorte d’embâcle majestueux. Un siècle de légendes familiales en quelques heures sur l’autoroute 20.

Hunter s'est laissé couler

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