Petite bibliothèque du coureur

Fausto n'est pas près d'oublier l'année de ses dix ans ! Son père, qui doit écrire un livre sur les lieux légendaires de la planète, décide de l'emmener avec lui pendant les vacances d'été. Et, bien sûr, le ballon de Fausto, passionné de football, est du voyage. De Bakou à Bagdad, de Bamako à Bahia, c'est partout l'occasion de matchs improvisés avec des enfants du pays. À travers cet étonnant itinéraire, les échanges chaleureux se multiplient et les vraies valeurs du football s'affirment, loin des projecteurs et des enjeux financiers. Un foot simple et universel, qui contribue aussi à renforcer la tendre complicité entre père et fils.

Le match de foot qui dura tout un été

Rembrandt a quatre cents ans. C'est presque aussi bien que don Quichotte. C'est deux fois mieux que mon grand-père et mon père réunis. Rembrandt nage tout là-haut, c'est un peu comme Homère et la poignée de navrés à la triste figure qui nous serrent très fort le coeur. Rembrandt, on l'a tous croisé un jour ou l'autre. Moi c'était à Amsterdam, je n'avais pas encore vingt ans et la nuit le finissais par m'endormir malgré les réverbères de Rembrandt plein où donnait la chambre de notre hôtel minable et merveilleux. Ce qui m'a touché d'emblée au Rijksmuseum ce sont les autoportraits. Et j'ai envoyé à mon grand-père la carte postale où il ressemble à Rembrandt en apôtre Paul. Et je me suis acheté, pour une poignée de florins, mon premier Rembrandt où j'ai lu que ce maître avait ouvert les yeux à tous ceux qui sont beaucoup plus teinturiers que peintres de sorte que leurs oeuvres évoquent les boîtes de toutes les couleurs qu'on trouve dans une mercerie. Ensuite c'est mon père qui s'est mis à ressembler à la carte postale. On finit tous par vieillir. Et lui, il est devenu aveugle et le nom de Rembrandt est un des derniers mots qu'il m'ait adressés avant de mourir.  B. C.

Ecce homo - ou l'enigme rembrandt

Imprimer le monde - Suivi de Monmousseau, Mallarmé, Marx

A un ami qi me demandait : " Alors, qu'est-ce que ça raconte ? ", je bégayai une réponse un peu embarrassée. C'est une histoire où il y aura du cirque et de la spéléologie, et encore un air de jazz, des timbres, une image d'Épinal, des nuages et du ciel bleu, beaucoup de ciel bleu, sous diverses longitudes à cause d'un voyage en Chine.
Oui, mais qu'est-ce que ça raconte ? Une histoire où l'on entendra un écho de l'Histoire, 1968, Hiroshima, la Commune de Paris, où l'on verra vivre plusieurs générations, où l'on ira et reviendra, d'un chapitre à l'autre, du printemps 1971 aux étés 1992-1993. Avec des personnages, bien sûr, Paul, Jean et Marc, Margot, Irène et Adèle, et des correspondances infinies, une histoire saturée de mémoire.
Et alors ? Sans bien m'en rendre compte, je tournais encore un peu autour de la réponse. J'évoquais le roi sans divertissement et les misères et le bonheur qu'on prête aux hommes avec juste la course d'un lièvre ou une cartouche de dynamite. Puis, j'en vins à donner le motif. D'une façon si parfaitement claire que je m'en étonne encore aujourd'hui. Voilà, La Tristesse du roi, c'est l'histoire d'un homme dont le fils a disparu.
Là, je fus saisi par une hésitation. Et une ambiguïté. Est-ce qu'on dit a disparu ? Ou est disparu ? tout le roman se tient dans cette infime mais immense énigme.
B.C.

La Tristesse du roi

Qu'y a-t-il de commun à Ramsès, Richard Coeur de Lion, Kankan Moussa, Potemkine, Jefferson et Mao Zedong, aux esclaves des cités antiques, aux paysans et forgerons d'ici et là, aux cheyennes, samouraï, ouvrières du textile ? La même histoire, brève ou longue, joyeuse et tragique, qui n'en finit pas depuis 6 000 ans.
Victor Volines rêve d'une machine à remonter le temps. En attendant, il choisit la machine à écrire pour se plonger dans l'histoire. Il nous raconte une épopée pleine d'une fureur pas toujours sainte. Intrigues, personnages, mobiles, indices... tout est en place ! L'histoire comme un roman, le roman de l'histoire, Quelle histoire !

Quelle histoire !

L'arbre de vies c'est l'arbre avec les rameaux des générations ; c'est encore l'espoir séculaire d'une forme de paradis. Au soir de sa vie, Antoine Couthon se rappelle tout ce qui lui est advenu depuis l'après-midi de thermidor 1794 où il apprit l'exécution de son père (l'ami paralytique de Robespierre). A travers les remous d'une mémoire pétrie par l'Histoire, il touche à l'énigme du deuil et de la paternité.

L'arbre de vies

'Né à Lucques à deux pas de la cathédrale Saint-Martin, achète avec son premier cachet une bicyclette, aime les voitures rapides et rutilantes, fumeur invétéré, chasseur, doué pour la mélodie, prétend que ses deux instruments préférés sont le piano et le fusil de chasse, chiche par nature, débourse une jolie somme pour que sa femme échappe à la prison quand leur domestique s'empoisonne au curare, assez indifférent au mouvement général de l'histoire mais sans la moindre sympathie pour les Chemises noires, esprit curieux des inventions technologiques, auteur d'une ode au dentifrice, tempérament éclectique, timide, toujours très attiré par les femmes, amateur occasionnel du cinématographe, ému à jamais par le spectacle des peupliers, renonce à se faire greffer des couilles de gorille à cause de son diabète, drôle à ses heures, foncièrement optimiste malgré tout, mort à Bruxelles d'un cancer de la gorge. 
J'ai toujours eu à traîner un lourd fardeau de mélancolie. Il n'y a aucune raison à cela, mais je suis fait ainsi. C'est lui, Puccini, qui l'a écrit.' 
Bernard Chambaz.

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