L'Art de la natation subaquatique

On l'appelait della Francesca du nom de sa mère. Son père était un cordonnier dont Vasari nous dit qu'il mourut lorsque sa femme était encore enceinte ce qui est faux.
On dit que l'enfant fut très tôt doué pour les mathématiques, et que très tôt il sut qu'il serait peintre.
Son désir était de représenter ce que ses yeux voyaient, sans restriction, et sans idéalisation : uniquement le visible, mais tout le visible.

Piero Della Francesca

"Ils vont sonner et sans leur demander de décliner leur identité je vais ouvrir. Ce sera très bref, je les accueillerai en leur disant que je n'ai rien à dire, que je vais mourir bientôt, qu'il n'est rien dans ma vie que je regrette, aucune action, aucune parole, et là, chacun reconnaîtra les siens, et que tout se trouve dans mes livres. Quant à ce qui ne s'y trouve pas, c'est que ça n'aura pas existé, car je suis tout entier dans mes livres, uniquement là, et que la littérature est ainsi faite que le souvenir écrit remplace peu à peu le souvenir vécu. Je leur dirai que rien n'a d'importance sauf une chose : les branches d'acacias et de poiriers, les platanes du début de printemps lorsque la pluie menaçait, ces espaces exigus qui se métamorphosaient en immenses contrées dès que nous y grimpions, et les feuillages qui dansaient sous l'effet de la brise et du vent, je leur dirai que rien aujourd'hui ne me semble avoir plus d'importance que le bruit du vent dans les arbres, que la seule chose au monde que je regretterai à l'instant où j'en terminerai avec cette comédie de la vie ce sera cela, Denver et ses amies, la brise, les branches qui s'agitent, les jeux de lumière dans les feuilles, l'approche de la pluie, et le chuchotis infini, puissant et mystérieux, du vent dans les arbres."

Du bruit dans les arbres

Eugenio Tramonti est un journaliste vaguement écrivain, amateur de chansons populaires, et plutôt irrésolu. Alors qu'il vient juste de décider de ne plus voyager, et de ne plus rien écrire, sauf des entretiens pour le compte de son journal, son patron, Marc de Choisy-Legrand, lui demande d'aller en Chine pour y faire un grand reportage. Mais ce travail est un prétexte: Choisy-Legrand veut surtout qu'Eugenio retrouve sa fille Anne-Laure, partie vivre en Chine deux ans auparavant, et dont il est sans nouvelles depuis quelques mois.C'est le point de départ d'une pérégrination aléatoire entre Pékin et Xian, et d'un livre sur la fuite, les labyrinthes et l'invisibilité.

Le Vol du pigeon voyageur

Les hôtels sont des lieux romanesques. On y entre comme dans des livres. Des signes y ont été fixés où se lisent les traces de ceux qui sont passés ici, ont vécu ici, ici on' dormi, rêvé peut-être. Grâce à son Histoire et au rôle qu'il y a tenu, le Lutetia abrite les bruissements de tout un siècle, les éclats lumineux des arts et des lettres, l'ombre des heures obscures. Trois écrivains, attentifs au palimpseste du temps, ont fait escale ici. Il y ont croisé les fantômes légers de poètes américains ou irlandais, défriché une mémoire intime autant que collective, pratiqué la chasse au Snark dans le sillage d'un grand dandy. En réalité, ni Chloé Delaume, ni Christian Garcin, ni Michaël Glück ne sont passés ici : il y ont habité. Comme, dit-on, on habite en poésie. Ils ont laissé ce livre, afin qu'au Lutetia vous habitiez vous aussi. En bonne compagnie.

Sillages - Occasion

«Je pourrais évoquer tous les gris que j'aimais et qui ont disparu, aujourd'hui remplacés par d'ineptes couleurs éclatantes, le gris du costume de mon père lorsqu'il rentrait le soir du travail après avoir garé à l'entrée de l'impasse sa Simca  grise  immatriculée 26 CH 13 qui souriait de sa calandre dentée, le très beau gris des soirées d'hiver devant la télé en noir et blanc où un présentateur vêtu de gris succédait au gros ours de la nuit, tous les gris des photos de cette époque, et les différentes nuances  grises du goudron de l'impasse, au fond de laquelle se tenait notre maison  grise  très vite sombre le soir, avec à l'intérieur une chambre en L obscure et sans fenêtre que j'aimais, c'est là que j'ai grandi.»  Christian Garcin.

J'ai grandi

Itineraire Chinois : Une Enigme

Dans ces pages, c'est le temps qui s'enroule sur lui-même et les espaces qui se confondent. Le premier et le dernier textes de l'ensemble relatent, à peu près, les mêmes faits guerriers avec, à peu près, les mêmes personnages, et pourtant nous sommes à Azincourt en 1415 ou à Gaza en 1099..

Le scorpion de Benvenuto

"Chaque homme pourrait, au fond, constituer son lexique avec les mots qu'il aurait détournés de leur sens commun pour leur faire exprimer son idiosyncrasie, avec les citations qu'il aurait choisies."Jean Grenier, Lexique. Imaginaire : S'il n'y a plus à découvrir, mais à posséder; s'il n'y a plus devant soi de colline, montagne, fleuve, quartier, au-delà desquels commence l'inconnu de l'indéchiffrable, ou du supposé indéchiffrable; si derrière ces collines fleuves et quartiers on a la certitude que se déploie un monde identique au nôtre, ou différent mais déjà connu; si n'existe plus cette fièvre de la frontière au-delà de laquelle rien n'est semblable; si disparaît peu à peu le mystère du monde - alors c'est un peu de l'imaginaire, ou du matériau apporté à l'imaginaire, qui s'effondre. (Et la littérature qui va avec.)

L'Art de la natation subaquatique

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