"L'amie à qui j'ai dit : dis donc, je crois bien que j'ai vu quelque chose.

 Quelque chose ? Elle faisait semblant, comme ça. En fait elle comprenait. 

L'amie de confiance a dit : moi aussi j'ai vu, c'était beau. 

C'était qui chez toi ? Le Christ. Mais je suis myope. 

Si ça se trouve, c'était sa mère."

Marie Cosnay vit à Bayonne dans le pays basque, elle est écrivaine et traductrice de texte antique. Elle a récemment publié Vie de HB, Sanza Lettere, et Le Fils de Judith. Les éditions de l'Ogre ont également publié Cordelia la Guerre en 2015.

Aquero

Une femme tombe dans une grotte. Entre visions et hallucinations, elle se rêve en moineau, et assiste, par-delà le temps, au basculement de la vie de Bernadette Soubirou. "Elle voit, parfois aussi elle devient Bernadette, comme si tout enfant, toute fille en tout cas, pouvait l'être aussi." Leur expérience surnaturelle ou mystique est avant tout une expérience du corps. Qu'ont-elles vu, exactement ? Peu importe, elles ont vu, ou cru voir. En tissant ces deux destins de femmes, à deux époques différentes, Marie Cosnay nous invite à repenser la possibilité de l'apparition. Pourquoi, quand une femme voit, est-elle folle ou sainte ? Sous prétexte de nous parler de Bernadette Soubirou, Marie Cosnay nous parle de l'instrumentalisation politique du corps féminin.

D'abord ce texte pour la beauté de sa prose.

Beauté violente. Et tout ce qu'on y reconnaît du monde, le nôtre : la nuit sauvage des villes, les gares quand on en a perdu le nom, les bords d'autoroute et ces discussions face à face quand le lendemain les yeux qu'on revoit n'ont plus de nom ni de visage.

J'ai souvent pensé au début du Bruit et la fureur, de Faulkner : Benjy voit et pense dans un temps simultané, juxtaposé, où tout se chavauche. Et qui pour ne pas savoir, même s'il faut s'en défendre pour que tienne la vie au quotidien, qu'il n'y a pas de vraie séparation entre le rêve et le réel ?

Et qu'en tout cas c'est ici qu'elle surgit, la littérature, quand elle se saisit à bras le corps des lois du rêve et les contraint à la discipline narrative - on est dans le réel, et pourtant pas. Tout est cohérent àéchelle de la phrase qu'on lit, mais s'engouffre à nouveau dans le cauchemar dès qu'on tourne le virage paragraphe.

La littérature est hantée de ses fous. On peut les prendre rois, comme Lear, ou leur donner la simplicité de Wladimir et Estragon, dans En attendant Godot- les retours récurrents des personnages ici est la même.

Dans ce texte, les lois du rêve contraignent l'errance dans les villes, et le réel. On a échangé ses noms, on a enterré des souvenirs, on porte des amours impossibles, on croise des enterreurs de morts. C'est donc un fou qui voit, qui parle ? Ou bien, ces narrateurs, la prison et la violence, l'exil, les ont-ils condamnés à cette vision décalée, parce qu'eux voient juste, mais qu'ils ne comprennent pas ce qu'a fait d'eux le monde ?

Alors qu'on le lise dans l'abandon, ce magnifique texte lyrique de Marie Cosnay. Qu'on le lise pour toutes ce shistoires qui s'enchevêtrent, où on reconnaîtra vite les pistes. Laissons venir à nous la puissance de ces paysages à peine brossés, sitôt remplacés, tout est mobile, comme dans le rêve.

Mais penser aussi au titre d'un de ses précédents livres, Déplacements : On a repris les grandes figures, de l'errance, de la violence imposée et subie, du rêve et de la folie, ça c'est le point fixe de la littérature. Mais voyez ce qui se recompose du monde autour de ce point fixe : ces errants dans les trains, ou au fond des villes, ces brûlés dedans qui passent toutes les frontières parce qu'ils ne connaissent plus les leurs, on sait leur existence.

Alors le monde qui nous entoure, celui de l'exclusion, celui des trafics, de l'argent et de la violence, se réorganise en lent décor derrière. Il y a les mules qu'on force à passer les douanes l'estomac chargé de cocaïne ou de diamants, et parfois la poche crève. Alors, dans la puissance de l'évocation, nous nous retrouvons nus à même le monde que nous préférons ne pas voir, le nôtre cependant.

Il y a une cohérence de fond entre ce récit tout de mirages et d'éclats, de glissements et de fulgurations, et le travail exact d'enregistrement auquel procède Marie Cosnay dans Quand les mots du récit... face aux centres de rétention.

FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

L'allée du bout du monde - rêves, errances, diamants d'une prose à même le destin violent du monde

Sur le mur des fédérés, de leurs ongles, ils avaient gravé leurs noms : Danbuy, Jurat, Touquet. Celui-ci se tient la tête entre les deux mains en attendant le feu. Son voisin se courbe avant le toucher de la balle. C'est ainsi que l'on meurt. Rescapée du poteau d'exécution, devenue folle et pute, Emmy recueille les confidences des soldats versaillais sur les bords du canal de l'Ourcq. Sa tête et l'amour lui jouent des tours. D'une voix qui comme une voile cherche l'océan, à notre humanité emporte au-delà de l'histoire de la Commune.  Quelque chose rougeoie au loin... L'avenir, oui, mais quel ?

A notre humanité

Helen, la narratrice de cette histoire, part à la recherche de son père, qu'elle n'a pas connu, et dont le destin est entouré de beaucoup de mystère. Tous ceux qu'elle interroge lui fournissent des réponses qui sont comme autant d'énigmes ou de faux-fuyants qui la trompent, et derrière lesquels la vérité se dérobe.
Ainsi la quête d'Helen, qui est aussi celle de son identité - motif récurrent dans l'oeuvre de Marie Cosnay - prend-elle l'allure d'une longue épreuve initiatique qui la conduit, par d'incessants voyages et épisodes parfois fantastiques, sur le chemin de sa vérité.
Dans ce dernier livre comme dans les précédents, l'écriture poétique de Marie Cosnay, toujours aussi ferme, alerte et inventive, fascine le lecteur et l'entraine, à la suite de l'héroïne, dans son aventure.

Le fils de Judith

" D'abord il était facile de faire un tableau, ce n'était pas un problème. La vraie tâche était de cerner la bête. Ensuite je n'imaginais pas cerner la bête sans que s'y mêlât une affaire d'amour. Enfin, quelque chose avait bien commencé ici, à l'angle de la villa Chagrin et de l'Adour, où le hasard me faisait vivre. Me faisait vivre. La question touchait Bram et Marthe. Elle me concernait aussi. " Il s'agit, dans ce livre - au style économe et resserré,
volontairement lent dans la progression - de chercher les effets croisés et conjoints de deux temps narratifs : celui de la perte d'une relation amoureuse (et par là d'une personne en soi-même) et celui d'une disparition qui appartient à une autre histoire : celle de Marthe Arnaud, compagne de Bram van Velde, qui connut une existence à la fois intense et tragique.

Villa Chagrin

Adele, la scene perdue

« La question des frontières et de l'exil est la question cardinale de notre temps. »
M. Potte-Bonneville

« Il y a comme une addiction de l'accueil. Tu commences, tu ne peux plus arrêter. Parce que c'est immense, ce qu'il y a à faire. Parce que c'est une des conditions de l'hospitalité, l'inconditionnalité, l'immensité, l'illimité. »
M. Cosnay

Cette correspondance entre deux auteurs impliqués à titre personnel depuis plusieurs années dans l'accueil de migrants chez eux (à Paris et à Bayonne) est habitée par le pressentiment que nous sommes en train de vivre une catastrophe : celle d'une Europe « devenue criminelle », déployant une politique aussi absurde que cruelle en matière d'immigration, et laissant mourir des milliers de personnes dans l'indifférence quotidienne.

Une politique hostile qui semble en contradiction avec les élans de celles et ceux qui, un peu partout, accueillent les personnes exilées sans conditionner leur hospitalité, et finissent par former des réseaux de liens et d'entraide. Une résistance dont il s'agirait aujourd'hui de faire entendre la voix.

S'il alterne développements philosophiques et discussions politiques avec des passages poétiques et lyriques, ce texte est profondément ancré dans le réel. Les auteurs évoquent le parcours du combattant et les situations administratives kafkaïennes des nouveaux arrivants, mais également les aspects très concrets et pratiques de l'accueil de tous les jours. Y abondent récits, épisodes et anecdotes permettant d'entrevoir le quotidien (les difficultés, les découragements, mais aussi les joies) des accueillants et des accueillis.

Voir venir : Écrire l'hospitalité

Quatre écrivains à la poursuite des sombres enchantements de Bashung. Un homme achève son voyage onirique en une prairie douce emplie de fétus de soie, un autre retourne vers la maison paternelle aux lierres ployés comme des remords fanés, Samuel attend ses tueurs et arme son fusil de plomb six, une fillette aux écailles de nuit s'enfuit dans une bulle rose, sous le désir des hommes. Derrière le rideau qui se ferme, là où la lumière ment, le maître tire des riffs bleus, boots plantés telles des amarres en la scène qui tremble. Le coffret compte 4 nouvelles, qui sont également disponibles indépendamment : Croiser les méduses (Eric Pessan), Le jour où je suis mort (Claude Chambard), Nage entre deux eaux (Jérôme Lafargue), Où vont les vaisseaux maudits (Marie Cosnay). Comme tout grand artiste qui disparaît, Alain Bashung nous a laissé un monde qui ne ressemble à nul autre. Sur cette planète, les gouffres bleu pétrole sont peuplés de murènes, les trains traversent la plaine, les figurines paradent à l'arrière des berlines. Une lumière sombre et mélancolique plane sur cet univers que traversent de temps à autre les bruissements d'un terrible Eden ou la stridence d'une guitare rock. On sait combien l'artiste aimait la langue, les images, la poésie, la métaphore. Ses albums, les uns après les autres, ont tissé un langage et un paysage qui n'appartiennent qu'à lui. Quatre écrivains nous offrent d'explorer avec eux le monde Bashung. Après la "fantaisie militaire", voici les fantaisies littéraires.

Aquero

Résumé

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