Il me regarde avec intérêt et commisération.- Vous êtes M. Berthier ? demande-t-il.Il se dégraffe le col pour avoir plus de possibilités oratoires.- Non, réponds-je, pourquoi ?- Je venais à cause que Mme Berthier a eu un petit ennui, fait-il gauchement.- Ah ?- Oui, elle s'est fait écraser par une auto...- Et elle est morte ?- Tuée net.- C'est ce que vous appelez un petit ennui, vous ?

Des gueules d'enterrement

Le célèbre commissaire San-Antonio prépare ses vacances avec sa mère Félicie lorsqu'un certain Xavier Basterville, propriétaire d'un laboratoire pharmaceutique, sonne à sa porte. Il lui propose une grosse somme pour retrouver Georges Huret, un vieil employé de banque qui a vidé plusieurs coffres à l'aide de fausses clés et emporté une enveloppe à laquelle Basterville tient beaucoup. San-Antonio, accompagné de sa mère, s'envole pour Londres où le voleur a été repéré. Bientôt il l'identifie dans une boutique pour numismates avant de perdre sa trace et de découvrir le vendeur assassiné. Mais lorsqu'il se fait boxer par deux gros costauds, le policier se rend compte qu'il n'est pas seul en piste... Publiée initialement en 1970, cette enquête londonienne est l'une des meilleures de la série. On y retrouve calembours, notes en bas de page et les coutumières "parties de jambes en l'air" du séduisant commissaire qui reçoit le renfort de son habituel compère, l'infâme Bérurier et du superintendant Mac Heckett. --Claude Mesplède

Çà mange pas de pain

Chef de file d'un grand parti politique, le Président Tumelat est un animal à sang chaud. Un marqueur de territoire. Ce qu'il désire, il le prend, à la hussarde. Jusqu'au jour où son vieil oncle Eusèbe se pend dans sa salle de bain. Derrière le mur d'icelle : un secret trop lourd à porter, un fantôme dont la captivité a jusqu'ici garanti la sécurité du Président... Et qu'il s'agit maintenant d'assurer à coups de saumon fumé et de seau d'excréments. Ajoutez à cela la peur du scandale et l'amour d'une jeune joueuse de flûte, les marches du pouvoir se font sacrément casse-gueule.

Y a-t-il un Français dans la salle ?

J'ai rencontré à travers le vaste monde et le long de ma vie bien des femmes exigeantes. Des qui me demandaient de remplacer leur mari au pied levé ; des qui réclamaient ceci et d'autres qui sollicitaient cela et toujours je me suis évertué à les satisfaire. Mais la frangine, ce coup-là, attend vraiment l'impossible de votre San-A. chéri... Un impossible réellement... impossible... Mais moi, vous me connaissez ; rien ne peut m'arrêter! Alors, poliment, je me penche sur le décolleté de la poupée et je susurre : " Mais voyons, chère amie, tout le plaisir est pour moi ! "

Tout le plaisir est pour moi

Essaye d'imaginer ceci.

Un romancier, spécialisé dans la grosse tambouille populaire (sa cuisine préférée), s'efforce, de temps à autre, de changer d'air en écrivant un livre plus important (par son nombre de pages) que ceux de sa production courante. Livre plus réfléchi aussi, car d'ordinaire, il est du genre éruptif. Ce romancier invente une histoire qui va lui permettre (espère-t-il) de libérer une partie de ses fantasmes, de ses tourments secrets, de ses chagrins. Il se met au travail de toute son âme. Un livre est une croisade perdue d'avance, mais la griserie de l'engagement, les transes de l'écriture, le feu du vouloir sont des drogues fortes auxquelles on s'abandonne sans se soucier de leurs conséquences.

Lorsque le romancier a écrit la moitié de son livre, la foudre tombe sur son toit.

Il lui arrive ce qu'il était en train d'écrire !

Différemment sans doute, mais dans les grandes lignes il s'agit bien de son histoire. Le romancier est doublement terrassé : par le malheur lui-même, mais aussi par l'effroyable malignité du destin. (...)

Faut-il tuer les petits garçons qui ont les mains sur les hanches ?

La vérité ? Rarement je suis passé aussi près de la grande faucheuse que dans ce book. Un tout petit peu plus, c'était " bon suaire, m'sieurs-dames " sur l'air des lampions. Et tout ça, tu veux que je te dise ? A cause d'une gentille opticienne qui n'avait pas mis de culotte pour faire sa vitrine. Nous autres tringleurs, on est peu de chose, tu sais ! Pendant que j'y pense : n'en parle pas à maman, elle se ferait du mouron. Tu connais Félicie !...

Mesdames, vous aimez "ça"

Aux urnes, citoyens !

 L'élection (la seule, la vraie, la présidentielle) approche. Pour Horace Tumelat, président du R.A.S., la partie s'annonce épineuse. Ce prédateur a beau être vieillissant, il n'en est pas moins redoutable. D'autant qu'il doit faire oublier quelques scandales... L'incendie perpétré par son ancienne secrétaire et la mutilation de sa jeune maîtresse ont créé la consternation jusque dans son parti. Quant aux moeurs sadiques de son fils spirituel (et marionnette préférée), une journaliste en vue s'apprête à les révéler.

 Or, dans ce bizarre panier de crabes, les gros ne mangent pas toujours les petits...

 

 
Texte intégral @ Disponible chez 12-21 L'ÉDITEUR NUMÉRIQUE

San-Antonio : les clés du pouvoir sont dans la boîte à gants

Quand une polka te demande de mettre ton doigt où elle a son doigt, va-y, mon Nestor, car il vaut toujours mieux reconnaître le parcours avant la course.Mais quand c'est un ancien pote de la communale qui te balance ce vanne, alors prends tes cliques sous un bras, tes claques sous l'autre, et taille-toi sans en écouter davantage.Tu vois, le tartant, dans notre job, c'est de le prendre au sérieux. De vouloir faire comme si on avait de l'honneur. A force de jouer à ce jeu de con tu finis par en contracter, de l'honneur.Et alors là... Alors, là, fiston, t'es promis à toutes les rémoulades !Les cimetières sont bourrés de mecs qui en avaient trop.Et cependant, le Vieux m'avait bel et bien ordonné de tout laisser tomber." Laisser tomber quoi ? "Tu comprends ?Non ?Ben alors, lis !

Mets ton doigt où j'ai mon doigt (San-Antonio #84)

Alors qu'il savoure un de ses rares moments de détente auprès de Maman Félicie, San-Antonio est convoqué par le Boss, afin de résoudre un mystère des plus complexes. Un certain Ted Zyrcon, qui s'appelle en réalité Edouard Con, peintre à la mode en train de mourir, a laissé un testament désignant comme légataires ses lointains parents français porteurs de son patronyme... Une histoire de cons. A la con. Par un con. Pour les cons ?

Des gueules d'enterrement

Résumé

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