L'été masqué

" Marcelle Chaumont, ma mère, et Madeleine Vionnet, ma marraine, ont créé et dirigé la plus grande maison de haute couture d'avant-guerre, à Paris. Elles m'ont éduquée dans le luxe, mais aussi l'exigence. Je devais exceller en tout, à l'école, aux cours de maintien, dans mon apparence. À leur image... Dès mes trois ans, j'ai assisté aux collections et peu à peu j'ai pris conscience de la grandeur de ce travail accompli par une ruche de douze cents employées, dans une discipline quasi militaire, pour créer et reproduire plus de mille modèles par an. Reste que je ressentais la futilité de ce monde aujourd'hui disparu. Une femme ne valait-elle que par ce qu'elle portait ? Ces chiffons sublimes pouvaient-ils consoler certaines d'avoir dû renoncer à un métier, à une vocation, à leurs rêves d'autonomie ? Derrière cette coûteuse élégance se menait en sourdine un combat. C'est cette histoire ambiguë de femmes en marche vers leur libération, d'une mode à l'autre, que j'ai voulu raconter. J'en fais partie. " Madeleine Chapsal

Madeleine Vionnet, ma mère et moi ; l'éblouissement de la haute couture

Un roman heureux qui, avec humour, gaieté et malice traduit la mouvante et profonde réalité de la vie. Maryse, privilégiée en apparence, vit dans l'aisance avec un mari, des enfants, mais ne sait comment accepter son existence. Écrire, peindre, prendre des amants, travailler, quelle activité pourrait-elle lui être salutaire ? Elle finit par se réfugier dans la maladie, perd l'usage de ses jambes. C'est l'occasion d'une cure qui guérira son corps de sa paralysie et son esprit de son besoin de mouvement. Désormais elle ne pleure plus après une vie et préfère être conforme. Du moins va-t-elle essayer.

Grands cris dans la nuit du couple

« J'ai seize ans, un début de tuberculose, quand soudain la guerre éclate.
Il fait froid à Paris, la nourriture manque, inquiète pour ma santé, ma mère m'envoie en altitude rejoindre ma tante paternelle qui a épousé un juif et s'est réfugiée à Megève avec ses enfants. Se sentant menacés, beaucoup d'autres s'y cachent dont les Servan-Schreiber sous le nom de Servan.
En Haute-Savoie, zone encore non occupée, on s'estime relativement protégé. Ski, bicyclette, flirt, danse et études, parmi une bande d'adolescents de mon âge je vis à l'écart des adultes et de leurs lourds tourments. Ensemble nous parvenons à oublier la guerre qui semble nous oublier... C'est en dansant que je vais faire la connaissance d'un jeune homme qui part rejoindre de Gaulle : Jean-Jacques Servan-Schreiber, dix-huit ans.
Mais la situation s'aggrave : rafles, dénonciations, arrestations, il faut fuir, je rentre à Paris.
C'est après les combats de la Libération que je retrouve par hasard le jeune homme rencontré à Megève, il est dans son uniforme de lieutenant d'aviation. Je suis guérie, il est vivant, le glas n'a pas sonné pour nous, nous voulons nous marier. Noces avec la vie, noces avec l'amour... Aux jeunes embarqués malgré eux dans la tragédie collective, la vie offre parfois des surprises, ainsi celle de se montrer follement romanesque. Et même merveilleuse. »
M.C.

Noces avec la vie

« Quand Serge Leclaire me convoqua et me dit : "Je voudrais vous parler !", nous étions en 1975, je venais de terminer avec lui une analyse qui avait duré près de dix ans. Me parler à moi, son ex-analysante, alors que pendant nos si nombreuses séances ce psychanalyste à la pratique lacanienne rigoureuse n'avait pratiquement pas ouvert la bouche à mon endroit ? Surprise, ébahissement ! Et pour quoi me dire ?Tout de suite ou presque, nous parlâmes de l'amour."M. C.

Apprendre à aimer

En cette maison de jade, le drame et les protagonistes sont aussi authentiques qu'ils sont imaginaires. Summum du roman-vérité qui met en scène la tragédie de la passion : par fol amour, une femme abandonne sa carrière d'écrivain, rompt avec son passé, ses habitudes, pour se faire la Pygmalionne - l'esclave ? - d'un homme sensiblement plus jeune qu'elle et traversant une mauvaise passe. A ces amants épris de leurs corps autant que de leurs coeurs la vie semble neuve et, si quelques épreuves le ponctuent, le bonheur paraît absolu, sans ombre ni tache. Un jour, pourtant, le jeune homme, remis en selle par cette cure d'amour, délaisse sa maîtresse pour une autre. Une héritière jeune et féconde, elle. Du désespoir et du suicide renaîtra une femme libre, déculpabilisée de son âge, de sa stérilité, de ses peurs. Une femme qui comprend qu'on ne "fait" pas un homme, si fragile soit-il. Une femme, enfin, qui redécouvre les joies de ses vies antérieures.

La maison de Jade

Convaincu d'avoir fait de son mieux pour assurer le bien et l'avenir de ses trois enfants, M. Saint-Cyr, veuf, malade, meurt la main dans celle de sa fille aînée Emilienne, laquelle s'est retirée avec lui pour le soigner dans sa maison de province. Giselle, sa seconde fille, mariée, mère de deux enfants, et Jean-Raoul, son fils, arrivent pour l'enterrement. Tous sont tristes mais attendent avec impatience l'ouverture du testament. C'est la surprise ! Pour ne faire de peine à aucun d'entre eux, le vieil homme n'a pas pris de dispositions particulières : il les laisse dans l'indivision. Alors commence le drame, les drames : ce frère et ces soeurs qui s'entendaient jusque-là, se révèlent avides, intransigeants, entêtés, chicaneurs, odieux... Ils s'entre-déchirent et la loi se découvre impuissante à leur faire entendre raison. Leur héritage part en frais de justice, en honoraires d'avocats, d'huissiers, de commissaires-priseurs, tandis que la maison se délabre et que les comptes en banque périclitent. La situation est-elle vouée au naufrage sans espoir ?Tant d'entre nous vivent ces éclatements familiaux, à la suite d'un héritage, qu'on ose à peine parler de roman : une fois de plus, Madeleine Chapsal nous fait pénétrer au coeur de la réalité la plus poignante. Non sans amour.

L'indivision

C'est en 1942, à Megève, pendant la guerre, que j'ai rencontré un tout jeune homme : Jean-Jacques Servan-Schreiber, lequel se préparait à rejoindre de Gaulle. II avait dix-huit ans, moi un peu moins. Coup de foudre ? En tout cas, nous ne nous sommes jamais quittés ni oubliés depuis. Dès la libération, nous nous marions et partons pour un voyage de noces mouvementé au Brésil. Nous n'avons pas trente ans quand, en 1953, nous créons L'Express. Sept ans plus tard, je demande le divorce pour que l'homme avec lequel je n'ai pas eu d'enfants puisse se remarier. Avec Sabine de Fouquières il a quatre fils qui deviennent les miens par le coeur. Comme, toute ma vie, je n'ai vécu que pour et par la passion, je n'imaginais pas que l'amour le plus vrai, le plus profond, puisse survivre à tous les bouleversements de l'existence : aux infidélités, à l'éloignement, au silence... Or, aujourd'hui, après bien des déchirements, mais aussi des réussites et des joies, Jean-Jacques et moi nous aimons toujours. Je peux dire : comme au jour de notre mariage. L'amour véritable est intemporel.

L'homme de ma vie

Une passion irrépressible dans le New York des années cinquante, narrée par une femme désespérément amoureuse d'un garçon peintre. Mais Pierre ne semble occupé que de sa peinture. Or, en débarquant dans son atelier, la narratrice y trouve une toute jeune femme : Maria. Pierre, l'artiste, est donc capable d'aimer ? Soulevée par une rage vengeresse, dans l'espoir que lui la prenne enfin au sérieux, l'amoureuse dédaignée fait en sorte de séduire la ravissante Maria, puis elle l'enlève et l'entraîne dans le Midi. Là, dans la facile douceur de l'époque, commence une valse à trois temps : les deux femmes s'éprennent l'une de l'autre, mais toutes deux aiment aussi Pierre. Lequel finit par débarquer parmi les mimosas, les eucalyptus et la mer... Entre ces trois êtres qui ne s'expriment le plus souvent qu'à demi-mot, tout va se révéler désir, beauté secrète et violence. Mais l'amour n'est pas que rêverie et fantasmes : il a son amère vérité, et c'est elle qui l'emporte. Comme toujours ?

L'été masqué

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