Juliette, chemin des cerisiers

Paris, août 1944. La division Leclerc n'est pas loin. Alice, la femme d'Albert B., et ses enfants ne participent pas à la Libération. Pour eux, la nuit commence. Quand Jacques Doriot, en 1936, avait appelé tous les fils de France à se grouper autour du PPF qui allait devenir le plus grand parti fasciste français, Albert B., avait répondu parmi les premiers. Dès novembre 1940, Doriot s'engagea dans une politique de « collaboration » extrême. Albert suivit. De très hautes responsabilités lui furent confiées ; un jour, il revêtit même l'uniforme allemand... Marie, sa fille, née en 1942, évoque les faits : les rassemblements de foules nazies à Berlin et les premiers meetings du PPF. Ce qu'elle sait de sa petite enfance : un père que la politique éloigne toujours, une mère musicienne, résignée, et la Sonate au clair de lune égrénée dans une maison vide. Un peu plus tard, le parloir de Fresnes et la presse entière qui réclame la tête du traître. Marie Chaix s'est inspirée des carnets tenus par son père en prison. Elle met notamment à jour une version nouvelle de la mort de Doriot ; mais la lecture des événements se fait à travers une trame romanesque : des dîners allemands dans la maison familiale à la débâcle de Mainau - île du Lac de Constance - où s'égarèrent et s'enivrèrent les derniers PPF en fuite, le passé resurgit pour se figer en une fresque tragique.

Lauriers du lac de constance. chronique d'une collaboration (les)

Un vingt et un avril a new york. journal (1980-1982)

Barbara, c'est une voix, un charisme, une femme en noir au piano, et toute une scénographie empreinte de mystère et d'émotion. C'est aussi une femme née en 1930, à la voix fragile, toujours à la limite de la rupture et qui a réussi le miracle de sublimer les épisodes les plus durs de son existence. Sortie de l'ombre au tournant des années 1960, elle compose et écrit ses propres textes et a exercé son art avec une générosité totale. Cette artiste intense et troublante, auteure à jamais de L'Aigle noir, est ici présentée, à la ville comme à la scène, et tout en pudeur, par celle qui l'accompagna presque chaque jour durant plus de quatre ans.

Barbara

L'Age du tendre est l'itinéraire sentimental que l'on parcourt, de paysage inconnu en paysage nouveau, cherchant... si seulement on savait qui ou quoi, avant d'apprendre, peu à peu, comment on s'appelle. L'Age du tendre commence bien avant l'adolescence, qui en est le point de déchirure, mais il ne se « termine » pas : il nous accompagne d'enfance en adolescence puis, jusqu'à cet âge pompeusement nommé adulte, pour nous faire croire, au bout du chemin, que l'on sait ce qu'Amour veut dire. On ne sait rien : dans un cri, on a quitté la maison de chair, le seul refuge. A l'ombre de la mère, les premiers pas. Bientôt le paysage s'ouvre : des maisons, des gens, des jardins. Pendant longtemps, on ne rencontre que les membres de la famille. On voudrait savoir, comprendre ; on pose des questions. Ils n'entendent pas. On continue. Des choses arrivent, dans le regard, dans le corps, qui, de plus en plus, vous font grandir. Il y avait un avant. Il y aura un après. L'Age du tendre est jalonné d'épreuves initiatiques, autant d'étapes à franchir pour conjuguer le verbe aimer : l'oeil du voyeur entre les feuilles, les orgues de la communion solennelle, les seins qui pointent, les trois gouttes de sang-géranium, les cris du père et ses larmes, une nuit ; le premier homme, mais aussi Noémi, « les femmes en noir », les chagrins d'amour... L'Age du tendre m'a fait traverser les terres féminines et les terres masculines. J'ai appris qu'elles n'étaient pas ennemies. « Amo, amas, maman, mamour, mourir, la ritournelle est toujours la même. » M.C.

L'âge du tendre

Chroniques d'un âge d'or

It is 1936, and Albert B. is one of the first French citizens to join the Fascist party. During the war, he becomes a collaborator. It’s only a matter of time before he dons a German uniform himself.Taking place in the limbo between the moment of Albert’s initial “fall” and his inevitable capture, following the Allied invasion of Mainau, The Laurels of Lake Constance is the story not only of Albert himself, but of his daughter, who must endure the paradox of loving a man whose beliefs and allegiances are nothing short of catastrophic. Beautifully translated by novelist Harry Mathews, The Laurels of Lake Constance is a profoundly moving story about both war and childhood, and their intersection in one household, conjured in all its details, be they beautiful or shameful: a resigned mother playing music, a father absent, an era frozen in a tragic fresco where novelistic detail mixes with history.

Les Lauriers Du Lac De Constance

L'Age du tendre est l'itinéraire sentimental que l'on parcourt, de paysage inconnu en paysage nouveau, cherchant... si seulement on savait qui ou quoi, avant d'apprendre, peu à peu, comment on s'appelle. L'Age du tendre commence bien avant l'adolescence, qui en est le point de déchirure, mais il ne se « termine » pas : il nous accompagne d'enfance en adolescence puis, jusqu'à cet âge pompeusement nommé adulte, pour nous faire croire, au bout du chemin, que l'on sait ce qu'Amour veut dire. On ne sait rien : dans un cri, on a quitté la maison de chair, le seul refuge. A l'ombre de la mère, les premiers pas. Bientôt le paysage s'ouvre : des maisons, des gens, des jardins. Pendant longtemps, on ne rencontre que les membres de la famille. On voudrait savoir, comprendre ; on pose des questions. Ils n'entendent pas. On continue. Des choses arrivent, dans le regard, dans le corps, qui, de plus en plus, vous font grandir. Il y avait un avant. Il y aura un après. L'Age du tendre est jalonné d'épreuves initiatiques, autant d'étapes à franchir pour conjuguer le verbe aimer : l'oil du voyeur entre les feuilles, les orgues de la communion solennelle, les seins qui pointent, les trois gouttes de sang-géranium, les cris du père et ses larmes, une nuit ; le premier homme, mais aussi Noémi, « les femmes en noir », les chagrins d'amour... L'Age du tendre m'a fait traverser les terres féminines et les terres masculines. J'ai appris qu'elles n'étaient pas ennemies. « Amo, amas, maman, mamour, mourir, la ritournelle est toujours la même. » M. C.

Juliette, chemin des cerisiers

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