Doigts rouges 6

Stéphane Miller est enquêteur pour une compagnie d'assurances. On l'envoie flairer sur la disparition d'un ami d'enfance, un célèbre footballeur sur le déclin qui laisse derrière lui une femme, un enfant autiste... et surtout une impressionnante prime d'assurances. Miller revient dans sa ville natale en compagnie imprévue de son fils, un dingue de télé et de ciné. Et ce qu'ils vont découvrir n'est pas joli joli. Un roman à lire avec la nostalgie des années d'enfance où l'on se rêve étoile des verts terrains balisés de lignes blanches, avec le spleen des impers à la Bogart.

Ballon mort

"Cette année scella notre amitié avec les Chassepot. Je revis l'aîné vingt-cinq ans plus tard et, comme il me conduisait en voiture à Paris, j'appris de sa bouche les difficultés que son frère et lui avaient connues dans leur adolescence. Pourquoi ça ? demandais-je. Nous étions Noirs, dit-il comme une évidence. Et, d'un coup, ça me revint : mes meilleurs copains d'adolescence étaient blacks et je n'y avais jamais prêté attention. Je n'étais pas indifférent à mes amis mais, pour des gosses, la couleur de peau importe peu. En fait, cette disparité, c'est bien un truc d'adulte."

La jeunesse d'un Marc Villard, à quoi cela peut ressembler ? À ceci, en partie : sac à dos bouclé, canadienne sous le bras, les copains à côté et l'alcool au frais, l'objectif est de trouver le meilleur endroit pour planter la tente et d'y faire passer le temps en devisant sur les filles, la musique et le cinéma. À la manière d'un Didier Daeninckx qui nous embarque dans le road-trip de sa vie (Bagnoles, tires et caisses (Lien -> http://www.publie.net/fr/ebook/9782814507630/bagnoles-tires-et-caisses)), Marc Villard nous fait partager en quelques courtes tranches de vie, le quotidien d'un Compagnon des forêts, les premières cuites, les premiers jobs, les premières dragues, le premier groupe de rock, sous l'oeil attentif d'un guide spirituel nommé Jeanjean, et avec en fond sonore, les Beatles et Eddy Mitchell. Une plongée dans les sixties mise en rythme par le ton incisif et cadencé d'un Marc Villard qui signe ici un texte autobiographique, déjà publié par ailleurs aux Éditions Après la Lune en 2006.

"Nous, groupe historique des Compagnons des forêts, étions obsédés par l'excellence, les costumes pailletés, les guitares pétillantes, les gros amplis. Nonoss faisait dans la déglingue : punk avant l'heure. Je repensais à toutes ces choses en le contemplant, chez Jeanjean, de l'autre côté de la table. Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous."

Compagnons des forêts - ""Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous.""

La ville de Naples gangrène tout ! Jusqu'à l'espoir que Diego Maradona avait su lui redonner.

IL EST AU CENTRE DU RECTANGLE VERT, au stade San Paolo à Naples, cerné par 70000 tiffosi, serrés dans les tribunes, déjà fous et conquis par Dieguito. Son maillot floqué ne frémit pas sous la brise marine, cette mer qu'on n'entend plus, déjà négligée, oubliée par la foule qui hurle son amour à Diego. Aujourd'hui, Maradona n'a pas encore joué au football sur cette pelouse, il vient seulement saluer, humblement, le peuple napolitain ; celui de Spaccanapoli à l'odeur de camphre, celui des Quartiers Espagnols pourrissant dans les caves insalubres et l'autre, celui du Vomero, à la prégnance d'amour tarifé. Les drapeaux bleu et blanc du S. S. C. Napoli claquent dans les travées, on brandit des écharpes et quelques prêtres favorables au 4-4-2 commencent à prier pour El Pibe Del Oro. 

Marc Villard est sans conteste le nouvelliste le plus capé de la galaxie noire. D'abord, parce qu'il écrit presque exclusivement des nouvelles, ensuite parce que son ouvre constitue au fil des publications une somme narrative qui le place en position de maître du genre. Chez Ska, on est particulièrement heureux et fier qu'il ait accepté de figurer à notre catalogue.

El Diez

De temps en temps je me contemple dans la glace et je me trouve vraiment super.
Des fois, quand j'ai bobo à mon doigt, je redeviens l'enfant aux boucles blondes qui pleurnichait à cinq ans en réclamant sa maman. Veut-on vraiment voir disparaître une innocence de cette qualité ? Je pose la question à ceux qui régissent le monde car leur responsabilité est fortement engagée. Ils peuvent me joindre à : villard@forever.com

Elles sont folles de mon corps

Cool, man, c'est mon histoire. Puis ça revient comme une lame de fond : les nuits sur les Zildjian, la caisse claire de Tony Williams, les boeufs avec l'Art Ensemble. Long way from home. Trois coupures dans ma poche. Ma tronche dans "Downbeat". Je pleure pas, non je pleure pas. Pilé en deux, je lâche le Lavazza ; ulcère de merde. Je ferme les yeux. Mille piqûres et les cuisses au sulfure de Betty, sa bouche d'orage.

Photographies de Stéphanie Léonard.

Petite mort sortie rambuteau

Figures de proue de la Série Noire et du polar français, graphomanes talentueux, Jean-Bernard Pouy et Marc Villard ont entamé en 2005 un dialogue littéraire qui a donné naissance à plusieurs textes à quatre mains. Avec La mère noire, ils reforment leur duo pour la Série Noire et signent un roman riche des échanges et jeux de langage qui les caractérisent.

La mère noire

Avoir les boules à Istanbul

Il y a Robert qui vient d'arrêter les antidépresseurs, Diego et sa contrebasse, Maryline qui sort de l'HP et Sophie de son tournage de film porno. On trouve aussi pêle-mêle un liquidateur, Babar et sa came, Rosemarie la handballeuse, Fanny et Farid échappés de la cité et Patrice qui rêve du Cameroun. De drôles de zigues, dans le métro. A croiser, au hasard, à l'occasion d'un trajet.

Doigts rouges 6

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