Poèmes - Ce qui fut sans lumière - Les Planches courbes

Quiconque a mis le pied dans l'amoureuse glu,
Qu'il cherche à l'en tirer, ne poisse pas ses ailes,
Car en somme l'amour n'est qu'une insanité,
Selon le jugement des sages unanimes,
Et si, comme Roland, tous ne délirent pas,
Ils montrent leur fureur toujours par quelque signe.
Mais est-il de folie un signe plus exprès
Que, pour vouloir autrui, s'aller perdre soi-même ?


Divers sont les effets, mais toujours identique
Est la folie pourtant qui leur donne naissance.
C'est comme une forêt, où celui qui pénètre
Doit nécessairement se tromper de chemin.
À droite, à gauche, ici et là, chacun s'égare.
Et pour conclure enfin, je vous dirai ceci :
Qui vieillit dans l'amour, en plus des autres peines,
Mérite assurément les fers avec les chaînes.


(XXIV, 1-2)

Roland Furieux Tome 3 ; chants XXII-XXXIV

"Ce recueil réunit trois poètes, pour qui mémoire et oubli sont l'expérience majeure. Mallarmé veut oublier, et pour ce faire accepte de renoncer à trouver du sens ou du prix aux émotions, aux désirs qui continuent de l'étreindre. Contre la rhétorique de ses sonnets Shakespeare a choisi le théâtre afin de mieux pénétrer la volonté d'être qu'il voit émouvoir Desdémone ou animer Cléopâtre, mais aussi la méconnaissance qui précipite Macbeth ou Othello, et même Hamlet, au désastre. Baudelaire, lui, veut passionnément oublier et passionnément se souvenir, en cela il reste au sein de la condition commune, et fait de la vérité sa reconquête de chaque jour. Ce qu'il faut, maintenant que rien ne doit plus dominer d'une transcendance illusoire l'une ou l'autre des deux versants de l'horizon du langage".

Sous L'Horizon Du Langage

Giacometti (compact edition anglaise)

Sanguine, encre noire et craie blanche. Et un grand souvenir de Baudelaire. Assez pour que je place ces portraits d'amis disparus sous le signe de ces trois crayons qui laissent sur la feuille beaucoup de surface vide alors même qu'ils veulent exprimer l'affection, l'admiration, le regret. Une autre fois au seuil d'un projet semblable j'avais l'ait appel, pour caractériser le lieu où se portait le travail, à l'idée d'un fragment de miroir ramassé dans l'herbe, taché de boue, mais où de la lumière a brillé. C'est à peu prés la même métaphore, aujourd'hui. Pour dire l'impossibilité de dire, pour indiquer que n'est jamais que partielle et trouble l'image que notre parole donne de ceux-mêmes qui nous ont été les plus chers, mais aussi parce que nous rêvons que le peu que nous avons préservé de leur présence perdue, ce puisse être la preuve, un rien enveloppé de lumière, que cette résurrection est possible, à laquelle pourtant nous ne croyons pas.

Portraits aux trois crayons

DEDANS, DEHORS ?

Fuir, oui, par là ! Du côté du linge qui sèche. / Tant de couleurs ! Cette chemise, rouge, ces autres bleues. Ces blancs de toutes sortes de blanc. Ce gant de toilette resté sur l'herbe. / Ils rient. Ils jouent à être de la couleur, à s'en vêtir. À se lancer la balle de la couleur. La saisissant au vol ou se jetant l'un vers l'autre jusqu'à s'arracher à pleines mains le rouge, le bleu, souffle précipité, bouches proches. / Et maintenant ce vent du soir dans tout ce linge qui bouge ! / Un drap se détache, va-t-il s'envoler, non, il retombe, grand bruit. Passer entre ces deux autres grands draps qui claquent, mouillés encore. Se perdre dans leur blanc où bougent des ombres. Là où ils vont le soleil se couche. C'est à peindre. / Et justement un peintre est là, derrière son chevalet. Une barbe flave. Un canotier qu'il retient d'une main, à cause du vent. De l'autre, est-ce la gauche, il essaie de peindre. / C'est la variante "lessive"

Ensemble encore / Perambulans in noctem

Alexandre Hollan - Vies silencieuses, arbres sur le motif, grands arbres, travaux en atelier suivi de Notes d'atelier

Tout à la fois un hommage à Baudelaire, un dialogue avec lui  et une lecture de son oeuvre, ce rassemblement chronologique  de quinze essais d'Yves Bonnefoy sur Baudelaire s'échelonne  sur plus de cinquante années, au cours desquelles Baudelaire  n'a cessé de l'accompagner.
A Baudelaire il doit, écrit-il, "d'avoir pu garder foi en la poésie". Car "aucun, sauf  Rimbaud", ne montre aussi fortement que l'espérance "peut  survivre aux pires embûches de la conscience de soi. Aucun  pour descendre avec tant de modestie exigeante des hauteurs  intimidantes de l'intuition poétique, où pourtant il ne cesse de  revenir, vers la condition ordinaire", "aucun", enfin, "pour  encourager plus efficacement ceux qui croient en la poésie à  ne pas décider trop tôt qu'ils sont indignes de son attente".

Ainsi, "les grands poètes sont ceux qui nous aident" "à nous  diriger vers nous-mêmes". Et "c'est même cette recherche de  soi qu'ils attendent de nous, avec l'offre que nous partagions  leurs soucis, leurs espoirs, leurs illusions, et le désir de nous  guider, tant soit peu, vers là où nous découvrirons qu'il nous  faut aller. Le voeu de la poésie, c'est de rénover l'être au  inonde, ce qui demande d'entrée de jeu l'alliance du poète et de  ceux qui les lisent sérieusement".

Sous le signe de Baudelaire

L'imaginaire métaphysique
Le rêve dont s'occupe la pensée freudienne, le rêve qui se forme dans le sommeil, est provoqué par des désirs que l'être conscient ne s'avoue pas [...]. Il n'en va pas ainsi dans la sorte d'imagination que je me propose d'étudier.
[...]
Ce que j'appellerai l'imaginaire métaphysique est un ensemble de récits que l'on se fait, de mythes auxquels on tente de donner foi, sur un arrière-plan de figures jugées divines ou dotées sans qu'on en prenne conscience de caractéristiques qui sont le fait du divin.
[...]
L'imaginaire métaphysique a pris souvent l'Occident dans les griffes de ses chimères, mais ces rêves d'excarnation n'ont fait que dévitaliser dans leurs dévots leur capacité de chercher dans le lieu même où ils vivent la vraie vérité, le vrai bien.
[...]
Je voudrais bien, quant à moi, comprendre ce qui a lieu quand j'écris avec le souci du poème. Comprendre, je l'ai toujours désiré, je le désire plus que jamais, et c'est pourquoi je me suis livré aux diverses enquêtes que l'on trouvera dans ce livre.
Y. B.

Poèmes - Ce qui fut sans lumière - Les Planches courbes

Résumé

Plus de livres de Yves Bonnefoy

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques