Lorsqu'on essaie d'écrire un roman, il y a toujours un moment où ça grippe. C'est alors qu'on se venge en disant très vite presque la même chose dans une nouvelle. La nouvelle, c'est le royaume de l'obsession, de l'idée fixe. Voyez vous-même avec ces huit nouvelles très noires.

Quelques ombres

Le ciel est plein d'anciennes étoiles aujourd'hui éteintes, que nous voyons encore alors qu'elles ne sont plus là. Il fait froid dans le ciel, et c'est depuis ce froid que le narrateur, peintre à succès, nous parle. Pour un peu, on pourrait le considérer comme une sorte d'étoile perdue dans l'obscurité. Une étoile éteinte, qui a brillé jadis. Mais cela ne sert pas à grand chose de briller lorsqu 'à l'intérieur de soi, tout est mort depuis longtemps. Ce livre est une histoire d'étoiles et d'envol. Une histoire d'oiseau. Une histoire de vin. Une histoire de grand-père aussi, car sans doute est-ce parce qu'enfant le narrateur a vu s'envoler son grand-père, quitter terre grâce au vin, qu'il a voulu ensuite, à l'âge adulte, suivre le même chemin : le chemin du vin et celui du ciel. Bien loin au fond de celui des hommes. C'est si difficile d'être un homme, de le devenir et de le rester.

L'oiseau

Je le voyais s'éloigner, la nuque maigre, le crâne chauve, les épaules effondrées. je n'ai pas bougé. J'aurais dû l'appeler, le serrer dans mes bras, lui dire que j'étais heureux qu'il me fasse cadeau, pour me faciliter la vie de tous les jours, des objets qui lui avaient permis d'être lui. Mais je n'ai pas bougé, je n'ai rien dit. C'est aujourd'hui, tant d'années après, que je voudrais le rattraper et le prendre contre moi. je sais bien qu'il est trop tard, mis j'y reviens sans arrêt. Comme un cul-de-jatte qui a mal aux jambes, j'ai mal à mon père. C'est ça au fond notre histoire. Des gestes qui n'ont pas eu lieu. Des mots que j'ai négligé de dire. Des élans d'amour aujourd'hui périmés qui m'étouffent. Je n'en finis pas d'établir le catalogue des occasions manquées. Le narrateur de Pierre Charras trace le portrait de son père, né en 1911. Avec des mots justes et simples, il ressuscite les cartes postales nostalgiques d'un bonheur familial fragile. Il se lance à l'assaut de son enfance comme on gravit une montagne. Il se fait archéologue émotionnel de l'histoire paternelle, comme si les mots pouvaient pallier l'absence. Hommage d'un fils à son père disparu, d'un enfant à ses parents, le roman de Pierre Charras est bouleversant.

Bonne nuit, doux prince

«Je n'avais jamais supposé, avant toi, que le plaisir pouvait être une mer immense. Je m'étais toujours contenté, jusque-là, de caboter au plus près, au risque parfois de m'enliser, sans même oser tourner les yeux vers un inconcevable horizon. Pendant ces quelques heures, sans le vouloir peut-être, tu m'as entraîné au large, sur les hauts-fonds, dans les grands vents, les tempêtes, et lorsque enfin nous nous sommes coulés dans ce silence stupéfait, seulement liés par nos sueurs, j'ai reconnu l'île introuvable où je venais d'accoster.»

Juste avant la nuit

" on a honte de ses douleurs, on les cache, on les enterre, on les séquestre dans les placards.
 Et voici que quelqu'un exhibe les siennes et vient dire que tous les hommes en sont là, que, tous, ils mangent, dorment, aiment parfois pour quelque temps, avec le grand sérieux des animaux, sous le ciel plein d'étoiles et vide de dieu.  et il dit cela à travers des images éblouissantes.  parce que, oui, francis n'a pas beaucoup regardé de peinture dans sa vie, il n'y connaît rien, vraiment, rien de rien, mais là, bien sûr, il a tout de suite senti qu'il se trouvait en pleine beauté.
 ".

Francis bacon, le ring de la douleur

Voici un homme qui reçoit la révélation de sa singularité en regardant des toiles de Bacon, qui au lieu de le blesser, vont prendre en charge ses propres douleurs. Il sortira de l'exposition libéré de ses terreurs.

Francis Bacon, le ring de la douleur

Et j'ai découvert Thérèse, en même temps que je découvrais ma Messe en fa. Pendant les répétitions, j'avais écouté la messe et Thérèse et, là, je les entendais. Alors, en pleine béatitude, j'ai senti l'amour s'abattre sur moi, comme d'autres sont foudroyés par la beauté, la foi. À moins que ce ne soit de ma propre musique que je sois tombé amoureux. Ou de l'amour lui-même. Ou de Dieu. Bien que mort prématurément à trente et un ans, Franz Schubert aura eu le temps de composer plus de mille ouvres, dont quelque six cents lieder. Par-delà les siècles, comme le génial témoin revenu d'un voyage dans le temps, Pierre Charras fait entendre au présent la voix du compositeur, au plus près du processus créatif, et dessine les contours d'une âme tourmentée.

Le requiem de Franz

«- Accepteriez-vous de jouer Tartuffe ?La conscience de Romain avait aussitôt été secouée par une bourrasque. Des images s'étaient abattues sur lui, en désordre. Parmi elles, il avait reconnu le moment de la proclamation des résultats du concours de sortie du Conservatoire, et aussi le visage ravi de son père. De son père qu'il n'avait jamais, du moins dans son souvenir, vu joyeux. Il en avait même oublié l'éminent personnage en face duquel il venait de s'asseoir. Celui-ci, dans l'attitude pateline et repue des tyrans enfins couronnés, avait croisé les doigts sur le bois rouge de son bureau. On l'aurait dit inoffensif et bienveillant, amis derrière le bouclier de son sourire il tenait des poignards.»Un roman d'une grande humanité sur la passion inusable d'un homme pour les mots et la beauté du langage.

Comédien

Je le voyais s'éloigner, la nuque maigre, le crâne chauve, les épaules effondrées. Je n'ai pas bougé. J'aurais dû l'appeler, le serrer dans mes bras, lui dire que j'étais heureux qu'il me fasse cadeau, pour me faciliter la vie de tous les jours, des objets qui lui avaient permis d'être lui. Mais je n'ai pas bougé, je n'ai rien dit. C'est aujourd'hui, tant d'années après, que je voudrais le rattraper et le prendre contre moi. Je sais bien qu'il est trop tard, mais j'y reviens sans arrêt. Comme un cul-de-jatte qui a mal aux jambes, j'ai mal à mon père. C'est ça au fond notre histoire. Des gestes qui n'ont pas eu lieu. Des mots que j'ai négligé de dire. Le narrateur trace le portrait de son père, et ressuscite, avec des mots justes et simples, les cartes postales nostalgiques d'un bonheur familial fragile. Il se lance à l'assaut de son enfance comme on gravit une montagne. Il se fait archéologue émotionnel de l'histoire paternelle, comme si les mots pouvaient pallier l'absence.
Hommage d'un fils à son père disparu, d'un enfant à ses parents, le roman de Pierre Charras est bouleversant.

Quelques ombres

Résumé

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