Le sommeil agite

En épousant Romy San José, photographe de talent, Antoine découvre un monde où règnent l'argent, l'ambition, le sexe, les faux semblants. Dans le « clan » San José, on trouve des romanciers, des éditeurs, des producteurs de cinéma, un imprésario, un notaire. Ils baignent dans le monde politique, jouent de leur influence, ne dédaignent pas de croiser à l'occasion quelque truand célèbre dans les salles privées où l'on joue sans compter. Antoine, lui-même romancier, est devenu le nègre d'Edmond, le père académicien de Romy. Ainsi a-t-il fini par connaître toutes les histoires plus ou moins nettes qui lient entre eux les membres du clan et notamment le meurtre d'Eugène Sacco, le producteur de cinéma, qui aurait été tué par le porteflingue de Principal, un des caïds du milieu parisien. Et voilà qu'Antoine publie (avec succès) le roman des San José, exposant sa propre thèse sur l'auteur du crime. Et, cela, Romy ne le supporte pas, tout simplement parce que, selon elle, Antoine a écrit n'importe quoi. Le livre est la longue lettre de rupture écrite par Romy, à Antoine. Une longue lettre de rupture parfois cruelle, parfois presque tendre encore d'une femme à son mari sur fond de crime et de milieu mafieux.

Je te laisse

Tout abandonner, l'amour de Nina, les soirées entre amis, la famille; ou plutôt s'éloigner, pas à pas, mais inexorablement : voici l'étrange destin de Louis Coline, jeune cadre dans les Magasins de l'avenue de l'Opéra. Un destin scellé à son insu depuis le jour où il a fait la connaissance de son nouveau directeur, Bertrand Malair.

Bien des rumeurs courent sur cet homme énigmatique, continuellement flanqué de ses deux acolytes, Lingre et Gelais. On dit qu'il transforme ses collaborateurs en esclaves, qu'il s'entoure de personnages singuliers. Louis ne résistera pas à cette séduction faite de confiance, d'encouragements, de jeu pervers sur la jalousie et la rivalité. Grisé, il va s'abandonner, au risque de s'y perdre.

Couronné en 1979 par le prix Renaudot, ce roman, qui nous mène insensiblement du quotidien le plus banal à un fantastique psychologique inquiétant, terrifiant même, a été porté à l'écran par Pierre Granier-Deferre sous le titre : 

Une étrange affaire.

Affaires etrangeres

« Ce n'est pas un rêve, Baudelaire est parmi nous. Victor Hugo n'est peut-être pas tout à fait mort, lui non plus. Arthur Rimbaud, sûrement, déjeune au Boul'Mich, de temps en temps, incognito, et Verlaine lui tient la main pour qu'ils ne s'envolent pas. Le comte de Lautréamont, la semaine prochaine, invitera bien le jeune Proust et son amant pour l'ouverture de la chasse. Ma maison beige-marron glacé, les petites filles, mes futurs romans n'auraient plus de sens autrement. Et, déjà, Cocteau rend visite à Mallarmé, ils habitent un nuage, peut-être, mais ils ne sont pas morts. On fêtera bientôt le cent cinquantième anniversaire de Gérard de Nerval. Mon idée fixe à moi, c'est tout ça. J'ai tenu ce journal consciencieusement, tout ce que je dis est vrai, je lève la main droite, je le jure. Dieu, oui, Dieu est-il mort, lui ? »

Baudelaire et les voleurs

Monsieur Joeuf, directeur de société, invite ses vingt-neuf employés dans sa propriété des environs de Paris pour le temps d'un week-end. Une seule consigne: s'amuser à tout prix. Dans une ambiance lourde, rendue équivoque par la présence plutôt perverse des deux filles de Joeuf, Baptiste Lumet, employé exemplaire de l'entreprise, participe aux réjouissances : soirée dansante, visite organisée de la région, partie de poker... À travers les rivalités entre collègues et les sous-entendus du patron, Lumet apprend très vite la véritable raison de ce week-end : Jœuf a décidé de renvoyer six employés. Lesquels ? Comment ? Un jeu spécial l'y aidera. Ce roman, qui n'a pas pris une ride, a été adapté pour le cinéma et tourné par Denys Granier-Deferre avec, dans les rôles principaux, Daniel Auteuil, Michel Piccoli, Jean Poiré, et Marie Laforët.

Les bêtes curieuses - Que les gros salaires lèvent le doigt

« Nous avions tous le même âge, treize, quatorze, quinze ans. Les plus jolies filles portaient des bikinis. On les appelait due pezzi, oui, "deux morceaux". C'étaient les étés des paris, des défis. Plus faciles à gagner qu'une rémission mais tout de même. » 

Jean-Marc Roberts fait le récit de « deux morceaux » de sa vie : celui de sa maladie, dont il met en scène les saisons et, intimement associé à elle, le souvenir de quatre étés passés en Calabre, adolescent. Le soleil italien vient pénétrer le froid de l'hôpital, l'oncle Félix s'invite entre deux rendez-vous de médecins, les petites amoureuses calabraises, Amalia et Mariella, croisent femmes et enfants. Et Jean-Marc Roberts, qui dit préférer dans la vie les tours d'illusionnistes, réussit parfaitement celui-ci : il rend ce lointain passé terriblement vivant et nous fait croire que la gravité n'est peut-être pas là où on l'attend.

Deux vies valent mieux qu'une

René Jaune loue des enfants à des gens qui n'en ont pas.
Commerçant tranquille, on s'imagine qu'il monte dans le plus grand secret une école de mime ou de théâtre, ses dix-neuf pensionnaires n'ont l'air de manquer de rien. " Il faut bien qu'ils plaisent à la clientèle " se dit le vieux collectionneur. A sept heures, l'enfant loué pour quelques heures par ces parents de fortune sonne à leur porte pour les appeler " Papa et maman ", leur dire " Je vous aime.
" Pourquoi ce marché sordide, ces parents provisoires ? René jaune ne se pose pas de question. Il n'admettra jamais qu'à force d'incarner les enfants des autres, ses pensionnaires finissent par se découvrir d'autres parents, plus ou moins estimables...

Les enfants de fortune

" Etait-ce son sourire? Etait-ce son regard? Etait-ce son goût de l'autre? Sans doute tout cela à la fois. Tout ce qui faisait de Jean-Marc Roberts un homme hors du commun. Jean-Marc a tiré sa révérence au moment où s'achevait le Salon du livre. De temps à autre, entre deux traitements, entre deux tumeurs, entre deux saisons, comme il le disait lui-même, on le voyait réapparaître, cachant les stigmates de ce maudit cancer sous un chapeau qui lui donnait encore davantage d'allure. La maladie n'avait qu'à bien se tenir. Lui se tenait droit face à elle, capable de la regarder en face, de la maintenir à distance. Quelle plus belle réplique que Deux vies valent mieux qu'une, paru moins de deux semaines avant sa mort ? "C'est lui qui a eu le mot de la fin, personne ne l'a eu à sa place. C'est un départ sur une victoire, la sienne ", murmure, ému, Pierre-Louis Basse, l'un de ses auteurs et amis. Avec ce magnifique livre dont il nous a fait cadeau avant de disparaître, l'écrivain revient en force. Lui qui avait écrit son premier roman alors qu'il n'avait pas même 18 ans, vingt-cinq ouvrages plus tard nous livre sa vérité. De ses jeunes années en Italie à cette fin de vie précoce, le récit, bref et enlevé, est magistral. " Valérie Trierweiler

Deux vies valent mieux qu'une - Occasion

L'écrivain évoque deux périodes de sa vie, celle de sa récente maladie et les souvenirs de quatre étés passés en Calabre lorsqu'il était adolescent. Il se rappelle de son oncle, Felix, Amalia et Mariella, ses premières amours, autant de souvenirs que sa mémoire ravive.

Le sommeil agite

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