"Je suis amateur d'aphorismes et de maximes. Je les collectionne, et les cite volontiers. Des aphorismes du genre : "Le temps passe, c'est une mauvaise habitude qu'il a prise". C'est chic dans les dîners, mais cela agace parfois mes amis. Ils me permettent un aphorisme par repas. N'empêche, c'est mon genre littéraire préféré, avec les portraits et les nouvelles. Puisque la vie est un voyage, comme l'affirme Mme de Staël, voici une cinquantaine d'aphorismes pour les transports parisiens - les autobus et le métro".

Aphorismes pour l'autobus et le métro

L'amour : entre rêve et désillusions. L'amour et ses mystères, ses sortilèges, ses fantasmagories. L'amour comme un roman. Il fallait bien qu'un jour on y revienne... Parce que le sujet colle aux pensées et vire à l'obsession. L'amour a-t-il un sens ? Une réalité ? Une actualité ? Peut-on en parler vraiment ? Et alors comment ? Ou n'est-il qu'un mot creux, mais magique, derrière lequel chacun de nous cache le plus souvent le dictionnaire de ses fantasmes ordinaires ? Quatre textes proposent ici l'ébauche d'une... vision. Où l'on retrouve l'allégorie et l'analyse, le récit vécu et la fiction. Quatre textes pour raconter les mille et un avatars de la volupté et du malheur d'aimer.

De la volupté et du malheur d'aimer

Notre époque proscrit les « états d'âme ». Elle nous conseille de les réprimer ou de les dissimuler soigneusement. Défense de flâner, de rêver, de s'émouvoir ! Par bonheur, il reste la littérature. C'est la « réserve » ou le dernier refuge de la délicatesse et de l'affectivité. C'est « le coeur d'un monde sans coeur »... On trouvera dans ce livre cinquante-cinq portraits d'écrivains contemporains qui se promènent sur la planète des sentiments. D'Emmanuel Berl à Stefan Zweig, en passant par Tristan Bernard, Antoine Blondin, Henri Calet, Cioran, Jean Cocteau, Colette, Léon-Paul Fargue, Élie Faure, Francis Scott Fitzgerald, Jean Giraudoux, André Hardellet, Valery Larbaud, Jacques Laurent, Paul Morand, Jean Paulhan, Henri-Pierre Roché, Roger Vailland, Paul Valéry, Léon Werth et Marguerite Yourcenar. Ces gens nous démontrent que la littérature est seulement soucieuse de la couleur des journées, des climats qui s'annoncent, des amours qui passent et des silhouettes qui s'éloignent. Afin que « toutes les choses d'ici-bas soient murmurées une fois dans l'ombre, une fois encore sur des lèvres tièdes ».

Sur la planète des sentiments

Le 24 septembre 1992, le « dévoué F. B. », qui exerce la profession de détective, se réveille en pleine nuit. Il doit aller à l'enterrement de son ami Paul, détective comme lui. Aux funérailles, il croise le regard d'une jeune femme, recueillie et belle. La dernière maîtresse de Paul ? A la sortie du cimetière, il se demande après qui il court depuis si longtemps. Il se sent obsolète dans son époque, dépassé. Il reçoit une cliente, Christine Triomphe. Encore une veuve. Il lui promet de s'occuper de son affaire. Le reste de l'après-midi, il le passe à ranger de vieux dossiers : affaires classées. Comme celle d'Emily Venturini, disparue depuis l'été 1988, entre Belle-Ile-en-Mer et Bora Bora. Et si la jeune femme n'était pas morte ? Et si elle avait été une amie de Paul ? Les fils se nouent et se dénouent, jusqu'à l'épilogue qui se déroule place des Abbesses, épicentre de cette ténébreuse dérive.

Les demoiselles des Abbesses

Evocations de destins féminins, grandes figures de la littérature. François Bott invente aussi une rencontre entre Virginia Woolf et Katherine Mansfield.
" Elles sont à l'opposé des femmes extrêmes. Le contraire des femmes fatales. Ce sont les gourmandes, les femmes de plaisirs, les dames de coeur. Épicuriennes par nature et par inclination, par vocation, Mme de Sévigné, Mme de Tencin, Juliette Récamier, Colette, Arletty, Louise de Vilmorin, Françoise Sagan se ressemblaient, malgré les différences d'époque, de style et de mode. Elles avaient un air de famille. C'étaient des héroïnes de la vie, des charmeuses de l'existence, et celle-ci leur rendait la politesse. Elles croyaient à la légitimité du bonheur et mettaient le malheur en résidence surveillée ", écrit Françoit Bott. Il évoque aussi Virginia Woolf et Katherine Mansfield, qui auraient pu se rencontrer un après-midi de septembre 1917 à Londres. François Bott a l'art, en quelques pages délicates et légères, de restituer une allure, une silhouette, une insolence à vivre.  Un bonheur de lecture pour les amateurs de femmes.

Femmes de plaisirs

Le Boulevard des sentiments

De Paris à Pékin, de Los Angeles à Moscou, les matins du Capital et de l'État sont gris. Une Sibérie des sentiments s'étend devant les fenêtres de nos rêves. La vie s'ensevelit. La terre est habitée de fantômes. Les rapports marchands, qui recouvrent l'ensemble des rapports sociaux, font régner l'Abstrais en maître quasi absolu. Comment ne pas ressentir, en dévisageant l'époque, ce que Max Weber appelait « le désenchantement du monde » ?

Traité de la désillusion

Un ancien jeune homme revient en Normandie et, cédant aux caprices de sa mémoire, se souvient de sa rencontre avec Raphaël, en 1947. Raphaël qui deviendra l'ami majuscule, le frère électif. Dans les années 1950, " la vie ressemblait encore à une promesse ". François Bott a la nostalgie tendre et joyeuse lorsqu'il évoque les mythologies littéraires et cinématographiques qui séduisaient ses amis, surnommés " les mousquetaires " : Edith Piaf, Rita Hayworth, Gene Tierney, Françoise Sagan, Jean-Paul Sartre, Albert Camus. Un seul homme politique les fait rêver : Pierre Mendès France. Le destin est un " despote sénile et gâteux ". La guerre d'Algérie sifflera la fin de la récréation. Raphaël résiliera son sursis et sera tué dans les Aurès en mars 1962, quelques semaines avant le cessez-le-feu. François Bott suit ses personnages à la trace. Il n'est dupe de rien ni de personne, car le temps vient toujours où les vies "prennent des couleurs d'arrière-saison ". De la guerre d'Algérie à Mai 68, c'est l'histoire d'une génération, les sixties. Un roman enchanteur. Une littérature sans cheveux blancs.

Nos années éperdues - Occasion

Roger Vailland, dont viennent de paraître les Écrits intimes, est sans doute un de nos écrivains les plus modernes : par son côté « revenu de tout » et, en même temps, par son amour vorace de la vie. Personnage fascinant, qui partait chasser le bonheur au pas d'un cadet de Gascogne, il a mené fiévreusement maintes saisons : le surréalisme, l'amour fou, la drogue, le libertinage, le communisme... Il s'est donné à tout, ne s'est perdu en rien. Vailland définissait la vertu comme possession de soi. Il unit dans son oeuvre le regard froid de Valmont, la flamme de Fabrice : une géométrie passionnée, un lyrisme dominé. Son style impérieux, bref, élégant, délié, renoue avec la prose de Retz, Laclos, Stendhal, qui attestent la singularité d'être français. Il a fait, avec ses romans, le poids des saisons de sa vie. Il les a quittées une à une, en les prenant comme matière de son oeuvre : il se dénudait, se dépouillait de sa peau : s'écrivait. François Bott a cherché la vérité de Vailland dans ce rapport, ces liens de chair entre un homme et son oeuvre. Il a mis au jour une hantise de la castration et son autre face, la volonté de puissance. L'une et l'autre seront maîtrisées dans la vie et dans l'écriture.

Aphorismes pour l'autobus et le métro

Résumé

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