André Frénaud - Études et poèmes de Gaston puel, Paul Eluard, Jean Follain... [et al.

«Depuis toujours déjà... ampleur et exiguïté du temps, lenteur et vitesse, délai et hâte inopportune, bienveillance et malice, continuité et coupure, rêve éternel et rappel à l'ordre, étendue illimitée et impasse. La poésie d'André Frénaud s'interroge à tous les seuils du temps. Elle s'ausculte pour écouter les frémissements d'une pérennité possible. Elle se cherche parmi la débandade des saisons. Automne, le nouvel an, minuit:autant de moments de la quête, transitions hésitantes où ce qui meurt se renouvelle et prépare imperceptiblement sa résurrection. Emporté dans l'éboulement du présent, le poète entrevoit les visages incertains de ce qu'il fut et de ce qu'il sera. Présent, preuve de mort; passé, preuve de vie:à mesure que l'un s'épuise et s'efface, l'autre ne cesse de redistribuer ses énergies obscures. L'accompli n'aura jamais dit son dernier mot. Reconnaître ce qui n'est plus, c'est remuer les élans de l'avenir, cet avenir aux fanaux troubles qui évolue vers on ne sait quelle plénitude ou néant, toujours dévoré par la bouche avide du présent mais englobant ce présent et le prolongeant dans l'infini. Pas encore finie ma vie puisque j'avoue / l'autrefois, écrit Frénaud dans Les Saisons. Et dans Vieux pays, méditation tortueuse dont l'exergue parle d'une première lueur désormais éteinte qui se réanime dans la mémoire pour créer une éclaircie imprévue et la promesse d'une vie embellie, il s'exclame:Oh! Sachons accueillir / le langage de l'autrefois dans l'âme bouleversée! Que ce soit abri ou abîme, coquille pleine ou creuse, le prospecteur poétique cherche à pénétrer ce temps d'au-delà du temps. Le sourcier essaie d'y rejoindre le fons originel qui aura toujours irrigué sa fin.» Peter Broome.

La sorcière de Rome, depuis toujours déjà

«Je suis en route : l'image du poète que nous propose l'oeuvre d'André Frénaud est celle d'un voyageur. D'où vient la route ? Où conduit-elle ? Le poète l'ignore. Il sait seulement que, marchant depuis toujours, sa tâche est de poursuivre. Tout repos sur ce chemin ne peut être que précaire, toute étape annonce un nouveau départ : l'événement ne prévaudra pas sur le parcours. Partirait-on, pourtant, si l'on n'avait reçu un appel ? si l'on n'avait l'assurance d'être attendu ? Une lampe doit bien briller dans quelque auberge où le voyageur connaîtra la gloire d'un sommeil ardent. Le poème, où s'inscrit le voyage, va refléter ce double mouvement. Exigence ou pressentiment, il annoncera la vraie contrée, la vraie patrie qui se dérobe dans les lointains parages. Il sera l'expression d'une espérance obstinée : celle du Roi Mage guidé par son étoile. Mais, en même temps, le poème affirmera la vanité d'une entreprise qu'aucune promesse ne garantit. Il revendiquera même, comme le signe d'une authentique vocation, sinon comme la seule récompense possible, une insatisfaction fondamentale. Poésie du sarcasme et de la dérision, mais ausi de la fierté. Le poète est cet homme contradictoire, ce visiteur inacceptable et inaccepté, dont le sort consiste à appeler sans attendre de réponse, à marcher sans apercevoir de but. Il n'y a pas de paradis : le terme du chemin, c'est le chemin lui-même.» Bernard Pingaud.

Il n'y a pas de paradis

Un poète à la voix immédiatement identifiable par le rythme et l'ardeur, l'âpreté et l'amplitude ; un poète au souffle épique qui semble perdu en un temps de respiration frileuse et de prosodie étriquée : André Frénaud ne déserte ni le champ de l'Histoire, ni celui de la politique, ni celui des sentiments et des passions. Sa poésie est une quête incessante menée avec et pour les hommes afin que le poème assure, ainsi qu'il le suggère lui-même, une «médiation efficace d'une certaine expérience qui fut expérience d'ébranlement et de pressentiment du tout, de la Lumière». Cette «médiation efficace» constitue le projet et l'enjeu essentiel de l'oeuvre d'André Frénaud. Hæres, ce mot latin qui signifie héritier, indique combien le poème apparaît, pour l'auteur des Rois Mages et de La Sorcière de Rome, comme le seul héritage qui vaille. Et il précise que «c'est le seul bien qu'il voudrait pouvoir donner, quand il n'est pas paralysé par le sentiment du si peu, celui dont il aimerait faire de tous les hommes les héritiers». Avec Nul ne s'égare, recueil composite, André Frénaud souligne de manière presque testamentaire ce qui a guidé son chemin d'écriture : «Ni plus ni moins que dans l'accomplissement du poème ou dans la construction d'un livre, à travers les plusieurs livres qu'il aura dans sa vie constitués, il s'agit toujours pour le poète de laisser percer quelque chose de l'universelle dissonance instigatrice...»

Nul ne s'égare / haeres

Poète Le poète inspiré épile son chien ou caresse une étoile, et toujours entre ses doigts sa profonde voix chante. Mes mots, mon beau langage, tous les vins que je mûris pour moi, le sang de ma terre et des miens, l'alcool de toutes les villes et du feuillage. Mon sang gourd et la lumière que tant d'angoisse y faisait sourdre, mon sang fauve, mon sang d'arc-en-ciel, pour la soif de tous les hommes et pour moi. Épanchement charnu de mes songes les plus réservés qui dorment en bouteilles. Tombe la foudre et le miracle explose, ma cave resplendit. Je suis ivre et je chante.

Les Rois mages / L' Etape dans la clairière /Pour une plus haute flamme par le défi

L'irruption des mots  Je ris aux mots, j'aime quand ça démarre,  qu'ils s'agglutinent et je les déglutis  comme cent cris de grenouilles en frai.  Ils sautent et s'appellent,  s'éparpillent et m'appellent  et se rassemblent et je ne sais  si c'est Je qui leur réponds ou eux encore  dans un tumulte intraitablement frais  qui vient sans doute de mes profondes lèvres,  là-bas où l'eau du monde m'a donné vie.  Je me vidange quand m'accouchent ces dieux têtards.  Je m'allège et m'accrois par ces sons qui dépassent,  issus d'un au-delà, presque tout préparés.  J'en fais le tour après, enorgueilli,  ne me reconnaissant qu'à peine en ce visage  qu'ils m'ont fait voir et qui parfois m'effraie,  car ce n'est pas moi seul qui par eux me démange.  (27 janvier 1948)

La sainte Face

«Hæres. Le poème - et le tableau aussi bien, l'oeuvre musicale -, c'est même, pour l'auteur, le seul valable héritage. Et d'abord, transmissible de soi à soi. Un bien qu'il a su, une fois, constituer, qu'il peut feindre d'oublier ou qui peut lui devenir pour longtemps interdit, mais enfin qui est là, qu'il a la possibilité, un jour, de reprendre dans sa voix et au travers duquel il saura retrouver - il l'imagine - un écho de la patrie véritable. Et c'est le seul bien aussi qu'il voudrait pouvoir donner, quand il n'est pas paralysé par le sentiment du si peu, celui dont il aimerait faire de tous les hommes les héritiers. (Trop souvent il se trompe:ce bien précieux ne vaut rien du tout. Héritage tacitement, universellement révoqué.) Si le thème ici c'est la transmission de l'héritage des parents (les biens, les valeurs, les sentiments), et si le problème c'est leur révocation ou acceptation, la tension est d'autant plus forte dans le poème que le drame avoué est le substitut et la parodie, en un sens, du véritable sujet-objet d'intérêt qui s'y dissimule - comment dire? Le poème lui-même a-t-il ou non une valeur qui soit transmissible? Et encore, en remontant:le poème assure-t-il médiation efficace d'une certaine expérience qui fut, expérience d'ébranlement et de pressentiment du tout, de la Lumière?» André Frénaud.

André Frénaud - Études et poèmes de Gaston puel, Paul Eluard, Jean Follain... [et al.

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